Jornada I
 

En la amena soledad 	
de aquesta apacible estancia, 	
bellísimo laberinto 	
de árboles, flores y plantas, 	
podéis dejarme, dejando 	
conmigo, que ellos me bastan 	
por compañía, los libros 	
que os mandé sacar de casa; 	
que yo, en tanto que Antioquía 	
celebra con fiestas tantas 	
la fábrica de ese templo 	
que hoy a Júpiter consagra, 	
y su translación, llevando 	
públicamente su estatua 	
adonde con más decoro 	
y honor esté colocada, 	
huyendo del gran bullicio 	
que hay en sus calles y plazas, 	
pasar estudiando quiero 	
la edad que al día le falta. 	
Idos los dos a Antioquía, 	
gozad de sus fiestas varias 	
y volved por mí a este sitio 	
cuando el sol cayendo vaya 	
a sepultarse en las ondas 	
que entre obscuras nubes pardas 	
al gran cadáver de oro 	
son monumentos de plata. 	
Aquí me hallaréis.
	
No puedo,
	
aunque tengo mucha gana 	
de ver las fiestas, dejar 	
de decir, antes que vaya 	
a verlas, señor, siquiera 	
cuatro o cinco mil palabras: 	
¿es posible que en un día 	
de tanto gusto, de tanta 	
festividad y contento, 	
con cuatro libros te salgas 	
al campo solo, volviendo 	
a su aplauso las espaldas? 	
	
Hace mi señor muy bien, 	
que no hay cosa más cansada 	
que un día de procesión 	
entre cofrades y danzas. 	
	
En fin, Clarín, y en principio, 	
viviendo con arte y maña, 	
eres un temporalazo 	
lisonjero, pues alabas 	
lo que hace y nunca dices 	
lo que sientes.
	
Tú te engañas;
	
que es el mentís más cortés 	
que se dice cara a cara, 	
y yo digo lo que siento. 	
	
Ya basta, Moscón; ya basta, 	
Clarín. ¡Que siempre los dos 	
habéis, con vuestra ignorancia, 	
de estar porfiando y tomando 	
uno de otro la contraria! 	
Idos de aquí, y como digo, 	
me buscaréis cuando caiga 	
la noche envolviendo en sombras 	
esta fábrica gallarda 	
del universo.
	
¿Qué va
	
que, aunque defendido hayas 	
que es bueno no ver las fiestas, 	
que vas a verlas?
	
Es clara
	
consecuencia: nadie hace 	
lo que aconseja que hagan 	
los otros.
	

  
Por ver a Libia,
	
vestirme quisiera de alas. 	

  
	

  
Aunque, si digo verdad, 	
Libia es la que me arrebata 	
los sentidos. Pues ya tienes 	
más de la mitad andada 	
del camino, llega, Libia, 	
alma, y sé, Libia, liviana. 	

  
	
Ya estoy solo, ya podré, 	
si tanto mi ingenio alcanza, 	
estudiar esta cuestión 	
que me trae suspensa el alma 	
desde que en Plinio leí 	
con misteriosas palabras 	
la difinición de Dios; 	
porque mi ingenio no halla 	
ese dios en quien convengan 	
misterios ni señas tantas. 	
Esta verdad escondida 	
he de apurar.
 


 
	

  
Aunque hagas
	
más discursos, Ciprïano, 	
no has de llegar a alcanzarla, 	
que yo te la esconderé. 	
	
Ruido siento en estas ramas; 	
¿quién va?, ¿quién es?
	
Caballero,
	
un forastero es que anda 	
en este monte perdido 	
desde toda esta mañana; 	
tanto, que rendido ya 	
el caballo, en la esmeralda 	
que es tapete destos montes, 	
a un tiempo pace y descansa. 	
A Antioquía es el camino 	
a negocios de importancia; 	
y apartándome de toda 	
la gente que me acompaña, 	
divertido en mis cuidados, 	
caudal que a ninguno falta, 	
perdí el camino y perdí 	
crïados y camaradas. 	
	
Mucho me espanto de que 	
tan a vista de las altas 	
torres de Antioquía, ansí 	
perdido andéis. No hay, de cuantas 	
veredas a aqueste monte 	
o le linean o le pautan, 	
una que a dar en sus muros, 	
como en su centro, no vaya. 	
Por cualquiera que toméis 	
vais bien.
	
Esa es la ignorancia:
	
a la vista de las ciencias, 	
no saber aprovecharlas. 	
Y supuesto que no es bien 	
que entre yo en ciudad extraña, 	
donde no soy conocido, 	
solo y preguntando, hasta 	
que la noche venza al día, 	
aquí estaré lo que falta; 	
que en el traje y en los libros 	
que os divierten y acompañan 	
juzgo que debéis de ser 	
grande estudiante, y el alma 	
esta inclinación me lleva 	
de los que en estudios tratan. 	

  
	
¿Habéis estudiado?
	
No;
	
pero sé lo que me basta 	
para no ser ignorante. 	
	
Pues, ¿qué ciencias sabéis?
	
Hartas.
	
	
Aun estudiándose una 	
mucho tiempo, no se alcanza, 	
y vós, ¡grande vanidad!, 	
sin estudiar, ¿sabéis tantas? 	
	
Sí, que de una patria soy 	
donde las ciencias más altas, 	
sin estudiarse, se saben. 	
	
¡Oh quién fuera de esa patria! 	
Que acá, mientras más se estudia, 	
más se ignora.
	
Verdad tanta
	
es esta que, sin estudios, 	
tuve tan grande arrogancia, 	
que a la cátedra de prima 	
me opuse y pensé llevarla 	
porque tuve muchos votos; 	
y aunque la perdí, me basta 	
haberlo intentado; que hay 	
pérdidas con alabanza. 	
Si no lo queréis creer, 	
decid qué estudiáis, y vaya 	
de argumento; que aunque no 	
sé la opinión que os agrada, 	
y ella sea la segura, 	
yo tomaré la contraria. 	
	
Mucho me huelgo de que 	
a eso vuestro ingenio salga: 	
un lugar de Plinio es 	
el que me trae con mil ansias 	
de entenderle, por saber 	
quién es el dios de quien habla. 	
	
Ese es un lugar que dice, 	
bien me acuerdo, estas palabras: 	
«Dios es una bondad suma, 	
una esencia, una substancia, 	
todo vista, todo manos». 	
	
Es verdad.
	
¿Qué repugnancia
	
halláis en esto?
	
No hallar
	
el dios de quien Plinio trata; 	
que si ha de ser bondad suma, 	
aun a Júpiter le falta 	
suma bondad, pues le vemos 	
que es pecaminoso en tantas 	
ocasiones: Dánae hable 	
rendida, Europa robada. 	
Pues, ¿cómo en suma bondad, 	
cuyas acciones sagradas 	
habían de ser divinas, 	
caben pasiones humanas? 	
	
Esas son falsas historias 	
en que las letras profanas, 	
con los nombres de los dioses, 	
entendieron disfrazada 	
la moral filosofía. 	
	
Esa respuesta no basta; 	
pues el decoro de Dios 	
debiera ser tal, que osadas 	
no llegaran a su nombre 	
las culpas, aun siendo falsas. 	
Y apurando más el caso: 	
si suma bondad se llaman 	
los dioses, siempre es forzoso 	
que a querer lo mejor vayan; 	
pues, ¿cómo unos quieren uno 	
y otros otro? Esto se halla 	
en las dudosas respuestas 	
que suelen dar sus estatuas. 	
Porque no digáis después 	
que alegué letras profanas: 	
a dos ejércitos dos 	
ídolos una batalla 	
aseguraron, y el uno 	
la perdió. ¿No es cosa clara 	
la consecuencia de que 	
dos voluntades contrarias 	
no pueden a un mismo fin 	
ir? Luego yendo encontradas 	
es fuerza, si la una es buena, 	
que la otra ha de ser mala. 	
Mala voluntad en Dios 	
implica el imaginarla; 	
luego no hay suma bondad 	
en ellos si unión les falta. 	
	
Niego la mayor, porque 	
aquesas respuestas dadas 	
así, convienen a fines 	
que nuestro ingenio no alcanza, 	
que es la providencia; y más 	
debió importar la batalla 	
al que la perdió el perderla, 	
que al que la ganó el ganarla. 	
	
Concedo; pero debiera 	
aquel dios, pues que no engañan 	
los dioses, no asegurar 	
la vitoria; que bastaba 	
la pérdida permitirla 	
allí, sin asegurarla. 	
Luego, si Dios todo es vista, 	
cualquiera dios viera clara 	
y distintamente el fin; 	
y al verle, no asegurara 	
el que no había de ser. Luego, 	
aunque sea deidad tanta 	
distinta en personas, debe 	
en la menor circunstancia 	
ser una sola en esencia. 	
	
Importó para esa causa 	
mover así los afectos 	
con su voz.
	
Cuando importara
	
el moverlos, genios hay 	
que buenos y malos llaman 	
todos los doctos, que son 	
unos espíritus que andan 	
entre nosotros dictando 	
las obras buenas y malas, 	
argumento que asegura 	
la inmortalidad del alma. 	
Y bien pudiera ese dios 	
con ellos, sin que llegara 	
a mostrar que mentir sabe, 	
mover afectos.
	
Repara
	
en que esas contrariedades 	
no implican al ser las sacras 	
deidades una, supuesto 	
que en las cosas de importancia 	
nunca disonaron. Bien 	
en la fábrica gallarda 	
del hombre se ve, pues fue 	
solo un concepto al obrarla. 	
	
Luego, si ese fue uno solo, 	
ese tiene más ventaja 	
a los otros; y si son 	
iguales, puesto que hallas 	
que se pueden oponer 	
(esta no puedes negarla) 	
en algo al hacer el hombre, 	
cuando el uno lo intentara, 	
pudiera decir el otro: 	
«No quiero yo que se haga». 	
Luego si Dios todo es manos, 	
cuando el uno le crïara, 	
el otro le deshiciera; 	
pues eran manos entrambas 	
iguales en el poder, 	
desiguales en la instancia, 	
¿quién venciera destos dos? 	
	
Sobre imposibles y falsas 	
proposiciones, no hay 	
argumento. Di, ¿qué sacas 	
de eso?
	
Pensar que hay un Dios,
	
suma bondad, suma gracia, 	
todo vista, todo manos, 	
infalible, que no engaña, 	
superior, que no compite, 	
Dios a quien ninguno iguala, 	
un principio sin principio, 	
una esencia, una substancia, 	
un poder y un querer solo; 	
y cuando como este haya 	
una, dos o más personas, 	
una deidad soberana 	
ha de ser sola en esencia, 	
causa de todas las causas. 	

  
	
¿Cómo te puedo negar 	
una evidencia tan clara? 	
	
¿Tanto lo sentís?
	
¿Quién deja
	
de sentir que otro le haga 	
competencia en el ingenio? 	
Y aunque responder no falta, 	
dejo de hacerlo, porque 	
gente en este monte anda, 	
y es hora de que prosiga 	
a la ciudad mi jornada. 	
	
Id en paz.
	
Quedad en paz.
	

  
Pues tanto tu estudio alcanza, 	
yo haré que el estudio olvides 	
suspendido en una rara 	
beldad. Pues tengo licencia 	
de perseguir con mi rabia 	
a Justina, sacaré 	
de un efecto dos venganzas. 	

  
	
No vi hombre tan notable. 	
Mas, pues mis crïados tardan, 	
volver a repasar quiero 	
de tanta duda la causa. 	
 


 
	
No pasemos adelante, 	
que estas peñas, estas ramas 	
tan intrincadas, que al mismo 	
sol le defienden la entrada, 	
solo pueden ser testigos 	
de nuestro duelo.
	
La espada
	
sacad, que aquí son las obras 	
si allá fueron las palabras. 	
	
Ya sé que en el campo, muda 	
la lengua, de acero habla 	
desta suerte.
 


 
	
¿Qué es aquesto?
	
Lelio, tente; Floro, aparta; 	
que basta que esté yo en medio, 	
aunque esté en medio sin armas. 	
	
¿De dónde, di, Ciprïano, 	
a embarazar mi venganza 	
has salido?
	
¿Eres aborto
	
destos troncos y estas ramas? 	
 


 
	
Corre, que con mi señor 	
han sido las cuchilladas. 	
	
Para acercarme a esas cosas, 	
no suelo yo correr nada; 	
mas para apartarme sí. 	
 y 	
¿Señor?
	
No habléis más palabra.
	
Pues, ¿qué es esto? Dos amigos 	
que por su sangre y su fama 	
hoy son de toda Antioquía 	
los ojos y la esperanza; 	
uno, del Gobernador 	
hijo, y otro, de la clara 	
familia de los Colaltos, 	
¿ansí aventuran y arrastran 	
dos vidas que pueden ser 	
de tanto honor a su patria? 	
	
Cipriano, aunque el respeto 	
que debo por muchas causas 	
a tu persona, este instante 	
tiene suspensa mi espada, 	
no la tienes reducida 	
a la quietud de la vaina; 	
tú sabes de sciencias más 	
que de duelos, y no alcanzas 	
que a dos nobles en el campo 	
no hay respeto que les haga 	
amigos, pues solo es medio 	
morir uno en la demanda. 	
	
Lo mismo te digo, y ruego 	
que con tu gente te vayas, 	
pues que riñendo nos dejas 	
sin traición y sin ventaja. 	
	
Aunque os parece que ignoro, 	
por mi profesión, las varias 	
leyes del duelo que estudia 	
el valor y la arrogancia, 	
os engañáis; que nací 	
con obligaciones tantas 	
como los dos a saber 	
qué es honor y qué es infamia; 	
y no el darme a los estudios 	
mis alientos acobarda, 	
que muchas veces se dieron 	
las manos letras y armas. 	
Si el haber salido al campo 	
es del reñir circunstancia, 	
con haber reñido ya, 	
esa calumnia se salva; 	
y así, bien podéis decir 	
desta pendencia la causa, 	
que yo, si habiéndola oído, 	
reconociere al contarla 	
que alguno de los dos tiene 	
algo que se satisfaga, 	
de dejaros a los dos 	
solos, os doy la palabra. 	
	
Pues con esa condición 	
de que en sabiendo la causa 	
nos has de dejar reñir, 	
yo me prefiero a contarla. 	
Yo quiero a una dama bien, 	
y Floro quiere a esta dama: 	
mira tú cómo podrás 	
convenirnos, pues no hay traza 	
con que dos nobles celosos 	
den a partido sus ansias. 	
	
Yo quiero a esta dama, y quiero 	
que no se atreva a mirarla 	
ni aun el sol; y pues no hay 	
medio aquí, y que la palabra 	
nos has dado de dejarnos 	
reñir, a un lado te aparta. 	
	
Esperad, que hay que saber 	
más; decidme, ¿es esta dama 	
a la esperanza posible 	
o imposible a la esperanza? 	
	
Tan principal es, tan noble, 	
que si el sol celos causara 	
a Floro, aun dél no podría 	
tenerlos con justa causa, 	
porque presumo que el sol 	
aun no se atreve a mirarla. 	
	
¿Casáraste tú con ella? 	
	
Ahí está mi confïanza. 	
	
¿Y tú?
	
Pluguiera a los cielos
	
que a tanta dicha llegara, 	
que aunque es en extremo pobre, 	
la virtud por dote basta. 	
	
Pues si a casaros con ella 	
aspiráis los dos, ¿no es vana 	
acción, culpable y indigna, 	
querer antes disfamarla? 	
¿Qué dirá el mundo, si alguno 	
de los dos con ella casa, 	
después de haber muerto al otro 	
por ella? Que aunque no haya 	
ocasión para decirlo, 	
decirlo sin ella basta. 	
No digo yo que os sufráis 	
el servirla y festejarla 	
a un tiempo, porque no quiero 	
que de mí partido salga 	
tan cobarde; que el galán 	
que de sus celos pasara 	
primero la contingencia, 	
pasará después la infamia; 	
pero digo que sepáis 	
de cuál de los dos se agrada, 	
y luego...
	
Detente, espera,
	
que es acción cobarde y baja 	
ir a que la dama diga 	
a quién escoge la dama; 	
pues ha de escogerme a mí 	
o a Floro: si a mí, me agrava 	
más el empeño en que estoy, 	
pues es otro empeño que haya 	
quien quiera a la que me quiere; 	
si a Floro escoge, la saña 	
de que a otro quiera quien quiero 	
es mayor; luego excusada 	
acción es que ella lo diga, 	
pues con cualquier circunstancia 	
hemos en apelación 	
de volver a las espadas: 	
el querido, por su honor, 	
y el otro, por su venganza. 	
	
Confieso que esa opinión 	
recibida es, y asentada, 	
más con las damas de amores 	
que elegir y dejar tratan. 	
Y así, hoy pedírsela intento 	
a su padre; y pues me basta, 	
habiendo al campo salido, 	
haber sacado la espada, 	
mayormente cuando hay 	
quien el reñir embaraza, 	
con satisfación bastante 	
la vuelvo, Lelio, a la vaina. 	
	
En parte me ha convencido 	
tu razón; y aunque apurarla 	
pudiera, más quiero hacerme 	
de su parte, o cierta o falsa. 	
Hoy la pediré a su padre. 	
	
Supuesto que aquesta dama 	
en que los dos la sirváis 	
ella no aventura nada, 	
pues que confesáis los dos 	
su virtud y su constancia, 	
decidme quién es, que yo, 	
pues que tengo mano tanta 	
en la ciudad, por los dos 	
quiero preferirme a hablarla 	
para que esté prevenida 	
cuando a eso su padre vaya. 	
	
Dices bien.
	
¿Quién es?
	
Justina,
	
de Lisandro hija.
	
Al nombrarla
	
he conocido cuán pocas 	
fueron vuestras alabanzas; 	
que es virtüosa y es noble. 	
Luego voy a visitarla. 	
	
El cielo en mi favor mueva 	
su condición siempre ingrata. 	

  
	
Corone amor, al nombrarme, 	
de laurel mis esperanzas. 	

  
	
¡Oh, quiera el cielo que estorbe 	
escándalos y desgracias! 	

  
	
¿Ha oído vuesa merced 	
que nuestro amo va a la casa 	
de Justina?
	
Sí señor.
	
¿Qué hay que vaya o que no vaya? 	
	
Hay que no tiene qué hacer 	
allá usarced.
	
¿Por qué causa?
	
	
Porque yo por Libia muero, 	
que es de Justina crïada, 	
y no quiero que se atreva 	
ni el mismo sol a mirarla. 	
	
Basta; que no he de reñir 	
en ningún tiempo por dama 	
que ha de ser esposa mía. 	
	
Aquesa opinión me agrada; 	
y es bien que lo diga ella, 	
quién la obliga o quién la cansa. 	
Vámonos allá los dos 	
y ella elija.
	
Es buena traza,
	
aunque ha de escogerte, temo. 	
	
¿Ya tienes deso confianza? 	
	
Sí, que lo peor escogen 	
siempre las Libias ingratas. 	
 


 
	
No me puedo consolar 	
de haber hoy visto, señor, 	
el torpe, el común error, 	
con que todo ese lugar 	
templo consagra, y altar, 	
a una imagen que no pudo 	
ser deidad, pues que no dudo 	
que al fin, si algún testimonio 	
da de serlo, es el Demonio, 	
que da aliento a un bronce mudo. 	
	
No fueras, bella Justina, 	
quien eres, si no lloraras, 	
sintieras y lamentaras 	
esa tragedia, esa ruina 	
que la religión divina 	
de Cristo padece hoy. 	
	
Es cierto, pues al fin soy 	
hija tuya, y no lo fuera 	
si llorando no estuviera 	
ansias que mirando estoy. 	
	
¡Ay Justina!, no ha nacido 	
de ser tú mi hija, no, 	
que no soy tan feliz yo. 	
Mas, ¡ay Dios!, ¡cómo he rompido 	
secreto tan escondido! 	
Afecto del alma fue. 	
	
¿Qué dices, señor?
	
No sé.
	
Confuso estoy y turbado. 	
	
Muchas veces te he escuchado 	
lo que ahora te escuché, 	
y nunca quise, señor, 	
a costa de un sufrimiento, 	
apurar tu sentimiento 	
ni examinar mi dolor. 	
Pero viendo que es error 	
que de entenderte no acabe, 	
aunque sea culpa grave, 	
que partas, señor, te pido, 	
tu secreto con mi oído, 	
ya que en tu pecho no cabe. 	
	
Justina, de un gran secreto 	
el efecto te callé, 	
la edad que tienes, porque 	
siempre he temido el efecto. 	
Mas viéndote ya sujeto 	
capaz de ver y advertir, 	
y viéndome a mí que el ir 	
con este báculo dando 	
en la tierra es ir llamando 	
a las puertas del morir, 	
no te tengo de dejar 	
con esta ignorancia, no, 	
porque no cumpliera yo 	
mi obligación con callar. 	
Y así, atiende a mi pesar 	
tu placer.
	
Conmigo lucha
	
un temor.
	
Mi pena es mucha,
	
¡pero esto es ley y razón! 	
	
Señor, desta confusión 	
me rescata.
	
Pues escucha.
	
Yo soy, hermosa Justina, 	
Lisandro... No de que empiece 	
desde mi nombre te admires; 	
que aunque ya sabes que es este, 	
por lo que se sigue al nombre, 	
es justo que te le acuerde, 	
pues de mí no sabes más 	
que mi nombre solamente. 	
Lisandro soy, natural 	
de aquella ciudad que en siete 	
montes es hidra de piedra, 	
pues siete cabezas tiene; 	
de aquella que es silla hoy 	
del romano imperio, albergue 	
del cristiano asilo, pues 	
solo Roma lo merece. 	
En ella nací de humildes 	
padres, si es que nombre adquieren 	
de humildes los que dejaron 	
tantas virtudes por bienes. 	
Cristianos nacieron ambos, 	
venturosos descendientes 	
de algunos que con su sangre 	
rubricaron felizmente 	
las fatigas de la vida 	
con los triunfos de la muerte. 	
En la religión cristiana 	
crecí industriado, de suerte 	
que en su defensa daré 	
la vida una y muchas veces. 	
Joven era cuando a Roma 	
llegó encubierto el prudente 	
Alejandro, Papa nuestro, 	
que la Apostólica Sede 	
gobernaba sin tener 	
donde tenerla pudiese; 	
que como la tiranía 	
de los gentiles crüeles 	
su sed apaga con sangre 	
de la que a mártires vierte, 	
hoy la primitiva Iglesia 	
ocultos sus hijos tiene, 	
no porque el morir rehúsan, 	
no porque el martirio temen, 	
sino porque de una vez 	
no acabe el rigor rebelde 	
con todos, y destrüida 	
la Iglesia, en ella no quede 	
quien catequice al gentil, 	
quien le predique y le enseñe. 	
A Roma, pues, Alejandro 	
llegó, y yendo oculto a verle 	
recibí su bendición, 	
y de su mano clemente 	
todos los órdenes sacros, 	
a cuya dignidad tiene 	
envidia el ángel, pues solo 	
el hombre serlo merece. 	
Mandome Alejandro, pues, 	
que a Antioquía me partiese 	
a predicar de secreto 	
la ley de Cristo; obediente, 	
peregrinando a merced 	
de tantas diversas gentes, 	
a Antioquía vine; y cuando 	
desde aquesos eminentes 	
montes llegué a descubrir 	
sus dorados chapiteles, 	
el sol me faltó, y llevando 	
tras sí el día, por hacerme 	
compañía me dejó 	
a que le sostituyesen 	
las estrellas, como en prendas 	
de que presto vendría a verme. 	
Con el sol perdí el camino, 	
y vagueando tristemente 	
en lo intrincado del monte, 	
me hallé en un oculto albergue 	
donde los trémulos rayos 	
de tanta antorcha viviente 	
aún no se dejaban ya 	
ver, porque confusamente 	
servían de nubes pardas 	
las que fueron hojas verdes. 	
Aquí, dispuesto a esperar 	
que otra vez el sol saliese, 	
dando a la imaginación 	
la jurisdición que tiene, 	
con las soledades hice 	
mil discursos diferentes. 	
Desta suerte, pues, estaba, 	
cuando de un suspiro leve 	
el eco mal informado 	
la mitad al dueño vuelve. 	
Retraje al oído todos 	
mis sentidos juntamente, 	
y volví a oír más distinto 	
aquel aliento, y más débil, 	
mudo idioma de los tristes, 	
pues con él solo se entienden. 	
De mujer era el gemido, 	
a cuyo aliento sucede 	
la voz de un hombre que a media 	
voz decía desta suerte: 	
«Primer mancha de la sangre 	
más noble: a mis manos muere 	
antes que a morir a manos 	
de infames verdugos llegues». 	
La infeliz mujer decía 	
en medias razones breves: 	
«Duélete tú de tu sangre, 	
ya que de mí no te dueles». 	
Llegar pretendí yo entonces 	
a estorbar rigor tan fuerte, 	
mas no pude, porque al punto 	
las voces se desvanecen 	
y vi al hombre en un caballo 	
que entre los troncos se pierde. 	
Imán fue de mi piedad 	
la voz que, ya balbuciente 	
y desmayada, decía, 	
gimiendo y llorando a veces: 	
«Mártir muero, pues que muero 	
por cristiana y inocente»; 	
y siguiendo de la voz 	
el norte, en espacio breve 	
llegué donde una mujer, 	
que apenas dejaba verse, 	
estaba a brazo partido 	
luchando ya con la muerte. 	
Apenas me sintió, cuando 	
dijo, esforzándose: «Vuelve, 	
sangriento homicida mío; 	
ni aun este instante me dejes 	
de vida». «No soy -le dije- 	
sino quien acaso viene, 	
quizá del cielo guïado, 	
a valeros en tan fuerte 	
ocasión». «Ya que imposible 	
es -dijo- el favor que ofrece 	
vuestra piedad a mi vida, 	
pues que por puntos fallece, 	
lógrese en esa infeliz 	
en quien hoy el cielo quiere, 	
naciendo de mi sepulcro, 	
que mis desdichas herede». 	
Y espirando, vi...
 


 
	
Señor,
	
el mercader a quien debes 	
aquel dinero, a buscarte 	
hoy con la justicia viene. 	
Que no estás en casa dije: 	
por esotra puerta vete. 	
	
¡Cuánto siento que a estorbarte 	
en aquesta ocasión llegue, 	
que estaba a tu relación 	
vida, alma y razón pendiente! 	
Mas vete ahora, señor, 	
la justicia no te encuentre. 	
	
¡Ay de mí, qué de desaires 	
la necesidad padece! 	

  
	
Sin duda entran hasta aquí, 	
porque siento afuera gente. 	
	
No son ellos, Cipriano es. 	
	
Pues, ¿qué es lo que pretende 	
Ciprïano aquí?
 


 
	
Serviros
	
mi deseo es solamente. 	
Viendo salir la justicia 	
de vuestra casa, se atreve 	
a entrar aquí mi amistad 	
por la que a Lisandro debe, 	
a solo saber (   ¡Turbado 	
estoy!) si acaso   (¡Qué fuerte 	
yelo discurre mis venas!) 	
si en algo serviros puede 	
mi deseo.    ¡Qué mal dije! 	
Que no es yelo, fuego es este. 	
	
Guárdeos el cielo mil años; 	
que en mayores intereses 	
habéis de honrar a mi padre 	
con vuestros favores.
	
Siempre
	
estaré para serviros. 	

  
¿Qué me turba y enmudece? 	
	
Él ahora no está en casa. 	
	
Luego bien, señora, puede 	
mi voz decir la ocasión 	
que aquí me trae claramente, 	
que no es la que habéis oído 	
la que sola a entrar me mueve 	
a veros.
	
Pues, ¿qué mandáis?
	
	
Que me oigáis; yo seré breve. 	
Hermosísima Justina, 	
en quien hoy ostenta ufana 	
la naturaleza humana 	
tantas señas de divina, 	
vuestra quietud determina 	
hallar mi deseo este día; 	
pero ved que es tiranía, 	
como el efecto lo muestra, 	
que os dé yo la quietud vuestra 	
y vós me quitéis la mía. 	
Lelio, de su amor movido 	
(no vi amor más disculpado), 	
Floro, de su amor llevado 	
(no vi error más permitido), 	
el uno y otro han querido 	
por vós matarse los dos; 	
por vós lo he estorbado (   ¡ay Dios!); 	
pero ved que es error fuerte 	
que yo quite a otros la muerte 	
para que me la deis vós. 	
Por excusar el que hubiera 	
escándalo en el lugar, 	
de su parte os vengo a hablar 	
(   ¡Oh nunca a hablaros viniera!) 	
porque vuestra elección fuera 	
árbitro de sus recelos 	
como juez de sus desvelos; 	
pero ved que es gran rigor 	
que yo componga su amor 	
y vós dispongáis mis celos. 	
Hablaros, pues, ofrecí, 	
señora, para que vós 	
escogierais de los dos 	
cuál queréis (   ¡infeliz fui!) 	
que a vuestro padre (   ¡ay de mí!) 	
os pida. Aquesto pretendo; 	
pero ved (   ¡estoy muriendo!) 	
que es injusto (   ¡estoy temblando!) 	
que esté por ellos hablando 	
y que esté por mí sintiendo. 	
	
De tal manera he extrañado 	
vuestra vil proposición, 	
que el discurso y la razón 	
en un punto me han faltado. 	
Ni a Floro ocasión he dado, 	
ni a Lelio, para que ansí 	
vós os atreváis aquí; 	
y bien pudiérades vós 	
escarmentar en los dos 	
del rigor que vive en mí. 	
	
Si yo, por haber querido 	
vós a alguno, pretendiera 	
vuestro favor, mi amor fuera 	
necio, infame y mal nacido; 	
antes por haber vós sido 	
firme roca a tantos mares, 	
os quiero, y en los pesares 	
no escarmiento de los dos, 	
que yo no quiero que vós 	
me queráis por ejemplares. 	
¿Qué diré a Lelio?
	
Que crea
	
los costosos desengaños 	
de un amor de tantos años. 	
	
¿Y a Floro?
	
Que no me vea.
	
	
¿Y a mí?
	
Que osado no sea
	
vuestro amor.
	
¿Cómo, si es dios?
	
	
¿Será más dios para vós 	
que para los dos lo ha sido? 	
	
Sí.
	
Pues ya yo he respondido
	
a Lelio, a Floro y a vós. 	
 


 
	
¿Señora Libia?
	
¿Señora
	
Libia?
	
. Aquí estamos los dos.
	
	
Pues, ¿qué queréis vós, y vós 	
qué queréis?
	
Que usted agora,
	
por si por dicha lo ignora, 	
sepa que bien la queremos. 	
Para matarnos nos vemos; 	
pero atentos a no dar 	
escándalo en el lugar, 	
que uno escoja pretendemos. 	
	
Es tan grande el sentimiento 	
de que así me hayáis hablado 	
que mi dolor me ha dejado 	
sin razón ni entendimiento. 	
¿Que uno escoja? ¡Hay sufrimiento 	
en lance tan importuno! 	
¿Uno yo? ¿Pues oportuno 	
no es para tener, ¡ay Dios!, 	
este ingenio a un tiempo dos? 	
¿Qué queréis que escoja uno? 	
	
¿Dos a un tiempo, cómo quieres? 	
¿No te embarazarán dos? 	
	
No, que de dos en dos los 	
digerimos las mujeres. 	
	
¿De qué suerte te prefieres 	
a eso?
	
¡Qué necia porfía!
	
Queriéndoos la lealtad mía. 	
	
¿Cómo?
	
Alternative.
	
Pues,
	
¿qué es alternative?
	
Es
	
querer a cada uno un día. 	

  
	
Pues yo escojo este primero. 	
	
Mayor será el de mañana; 	
yo le doy de buena gana. 	
	
Libia, en fin, por quien yo muero, 	
hoy me quiere y hoy la quiero; 	
bien es que tal dicha goce. 	
	
Oye usted, ya me conoce... 	
	
¿Por qué lo dice? Concluya. 	
	
Porque sepa que no es suya, 	
así como den las doce. 	

  
 


 
	
Apenas la obscura noche 	
extendió su manto negro, 	
cuando yo a adorar la esfera 	
de aquestos umbrales vengo; 	
que aunque hoy por Ciprïano 	
tengo suspenso el acero, 	
no el afecto, que no pueden 	
suspenderse los afectos. 	
	
Aquí me ha de hallar el alba; 	
que en otra parte violento 	
estoy, porque en fin, en otra 	
estoy fuera de mi centro. 	
Quiera amor que llegue el día 	
y la respuesta que espero 	
con Ciprïano, tocando 	
o la ventura o el riesgo. 	
	
Ruido en aquella ventana 	
he sentido.
	
Ruido han hecho
	
en aquel balcón.
 


 
	
Un bulto
	
sale della, a lo que puedo 	
distinguir.
	
Gente se asoma
	
a él, que entre sombras veo. 	
	

  
Para las persecuciones 	
que hacer en Justina intento, 	
a disfamar su virtud 	
desta manera me atrevo. 	

  
	
Mas, ¡ay infeliz! ¡Qué miro! 	
	
Pero, ¡ay infeliz! ¡Qué veo! 	
	
El negro bulto se arroja 	
ya desde el balcón al suelo. 	
	
Un hombre es que de su casa 	
sale; no me matéis, ¡cielos!, 	
hasta que sepa quién es. 	
	
Reconocerle pretendo 	
y averiguar de una vez 	
quién logra el bien que yo pierdo. 	
 


 
	

  
No solo he de conseguir 	
hoy de Justina el desprecio, 	
sino rencores y muertes. 	
Ya llegan: ábrase el centro, 	
dejando esta confusión 	
a sus ojos.
 	

  
	
Caballero,
	
quien quiera que seáis, a mí 	
me ha importado conoceros; 	
y a todo trance restado 	
con esta demanda vengo. 	
Decid, ¿quién sois?
	
Si os obliga
	
a tan valiente despecho 	
saber en quién ha caído 	
vuestro amoroso secreto, 	
más que a vós el conocerme 	
me importa a mí el conoceros; 	
que en vós es curiosidad 	
y en mí más, porque son celos. 	
Vive Dios que he de saber 	
quién es de la casa dueño, 	
y quién a estas horas gana, 	
por ese balcón saliendo, 	
lo que yo pierdo llorando 	
a estas rejas.
	
Bueno es eso,
	
querer deslumbrar ahora 	
la luz de mis sentimientos, 	
atribuyéndome a mí 	
delito que solo es vuestro. 	
Quién sois tengo de saber 	
y dar muerte a quien me ha muerto 	
de celos saliendo ahora 	
por ese balcón.
	
¡Qué necio
	
recato, encubrirse cuando 	
está el amor descubriendo! 	
	
En vano la lengua apura 	
lo que mejor el acero. 	
 


 
	
Con él os respondo. 	
	
Quién ha sido, saber tengo, 	
hoy el admitido amante 	
de Justina.
	
Ese es mi intento;
	
moriré o sabré quién sois. 	
 


 
	
Caballeros, deteneos, 	
si a aquesto puede obligaros 	
haber llegado a este tiempo. 	
	
Nada me puede obligar 	
a que deje el fin que intento. 	
	
¿Floro?
	
Sí, que con la espada
	
en la mano, nunca niego 	
mi nombre.
	
A tu lado estoy;
	
muera quien te ofende.
	
Menos
	
que temer me daréis todos 	
que él me daba solo.
	
¿Lelio?
	
	
Sí.
	
Ya no estoy a tu lado,
	
porque es fuerza estar en medio. 	
¿Qué es esto? ¿En un día dos veces 	
he de hallarme a componeros? 	
	
Esta la última será, 	
porque ya estamos compuestos; 	
que con haber conocido 	
quién es de Justina dueño, 	
no le queda a mi esperanza 	
ni aun el menor pensamiento. 	
Si no has hablado a Justina, 	
que no la hables te rüego 	
de parte de mis agravios 	
y mis desdichas, habiendo 	
visto que Floro merece 	
sus favores en secreto. 	
De ese balcón ha bajado, 	
de gozar el bien que pierdo, 	
y no es mi amor tan infame 	
que haya de querer, atento 	
a celos averiguados, 	
con desengaños tan ciertos. 	

  
	
Espera.
	
No has de seguirle
	

  
(De haberle oído estoy muerto); 	
que si es él el que ha perdido 	
lo que has ganado, y dispuesto 	
a olvidar está, no es bien 	
apurar su sufrimiento. 	
	
Tú y él apuráis el mío 	
con estas cosas a un tiempo; 	
y así, a Justina no hables 	
por mí, que aunque yo pretendo, 	
a costa de mis agravios, 	
vengarme de mis desprecios, 	
ya la esperanza de ser 	
suyo cesó, porque creo 	
que no es noble el que porfía 	
sobre averiguados celos. 	

  
	

   
¿Qué es esto, cielos? ¿Qué escucho? 	
¿El uno del otro a un tiempo 	
unos mismos celos tienen? 	
¿Yo de uno y otro los tengo? 	
Los dos sin duda padecen 	
algún engaño; y yo tengo 	
qué agradecerles, pues ya 	
los dos desisten en esto 	
de su pretensión. Desdichas, 	
aunque haya sido consuelo 	
este discurso, buscado 	
de mis ansias, le agradezco. 	
Moscón, prevenme mañana 	
galas; Clarín, tráeme luego 	
espada y plumas, que amor 	
se regala en el objeto 	
airoso y lucido; y ya, 	
ni libros ni estudios quiero 	
porque digan que es amor 	
homicida del ingenio. 	

 

Jornada II
 
Altos pensamientos míos, 	
¿dónde, dónde me traéis, 	
si ya por cierto tenéis 	
que son locos desvaríos 	
los que osados intentáis, 	
pues atreviéndoos al cielo 	
precipitados de un vuelo 	
hasta el abismo bajáis? 	
Vi a Justina... ¡A Dios pluguiera 	
que nunca viera a Justina, 	
ni en su perfección divina 	
la luz de la cuarta esfera! 	
Dos amantes la pretenden, 	
uno del otro ofendido; 	
y yo, a dos celos rendido, 	
aún no sé los que me ofenden. 	
Solo sé que mis recelos 	
me despeñan con sus furias 	
de un desdén a las injurias, 	
de un agravio a los desvelos. 	
Todo lo demás ignoro, 	
y en tan abrasado empeño, 	
¡cielos!, Justina es mi dueño, 	
¡cielos!, a Justina adoro. 	
¿Moscón?
	
Señor.
	
Ve si está
	
Lisandro en casa.
	
Es razón.
	
	
No es; yo iré, porque Moscón 	
hoy no puede entrar allá. 	
	
¡Oh, qué cansada porfía 	
siempre la de los dos fue! 	
¿Por qué no puede? ¿Por qué? 	
	
Porque hoy, señor, no es su día; 	
mío sí, y de buena gana 	
a dar el recado voy, 	
que yo allá puedo entrar hoy, 	
y Moscón no, hasta mañana. 	
	
¿Qué nueva locura es esta, 	
añadida al porfiar? 	
Ni tú ni él habéis de entrar 	
ya, pues su luz manifiesta 	
Justina.
	
De fuera viene
	
hacia su casa.
 


 
	
¡Ay de mí!
	
Libia, Cipriano está aquí. 	
	

  
(Disimular me conviene 	
de mis celos los desvelos 	
hasta apurarlos mejor; 	
solo la hablaré en mi amor 	
si lo permiten mis celos). 	
No en vano, señora, ha sido 	
haber el traje mudado, 	
para que, como crïado, 	
pueda a vuestros pies rendido 	
serviros; a mereceros 	
esto lleguen mis suspiros. 	
Dad licencia de serviros, 	
pues no la dais de quereros. 	
	
Poco, señor, han podido 	
mis desengaños con vós, 	
pues que no han podido...
	
¡Ay Dios!
	
	
...mereceros un olvido. 	
¿De qué manera queréis 	
que os diga cuánto es en vano 	
asistencia, Ciprïano, 	
que a mis umbrales tenéis? 	
Si días, si meses, si años, 	
si siglos a ellos estáis, 	
no esperéis que a ellos oigáis 	
sino solo desengaños. 	
Porque es mi rigor de suerte, 	
de suerte mis males fieros, 	
que es imposible quereros, 	
Cipriano, hasta la muerte. 	

  
	
La esperanza que me dais 	
ya dichoso puede hacerme: 	
si en muerte habéis de quererme, 	
muy corto plazo tomáis. 	
Yo le acepto, y si a advertir 	
llegáis cuán presto ha de ser, 	
empezad vós a querer, 	
que ya empiezo yo a morir. 	
	
En tanto que mi señor, 	
Libia, triste y discursivo, 	
está de esqueleto vivo 	
desengañando su amor, 	
dame los brazos.
	
Paciencia
	
ten mientras que considero 	
si es tu día, que no quiero 	
encargar yo mi conciencia. 	
Martes sí, miércoles no... 	
	
¿Qué cuentas, pues ha callado 	
Moscón?
	
Puede haberse errado,
	
y no quiero errarme yo; 	
porque no quiero, si arguyo 	
que justicia he de guardar, 	
condenarme por no dar 	
a cada uno lo que es suyo. 	
Pero bien dices, tu día 	
es hoy.
	
Pues dame los brazos.
	
	
Con mil amorosos lazos. 	
	
¿Oye usarced, reina mía? 	
Bien ve usarced con la gana 	
que hoy aquesos lazos hace; 	
dígolo porque me abrace 	
con la misma a mí mañana. 	
	
Excusada es la sospecha 	
de que a usted no satisfaga, 	
ni quiera Júpiter que haga 	
yo una cosa tan mal hecha 	
como usar de demasía 	
con nadie; yo abrazaré 	
con mucha equidad a usté 	
cuando le toque su día. 	

  
	
Por lo menos, no he de vello 	
yo.
	
Pues eso, ¿qué ha importado?
	
¿Puede a mí haberme agraviado 	
jamás, si reparo en ello, 	
una moza que no es mía? 	
	
No.
	
Luego yo bien porfío
	
que no ha sido en daño mío 	
lo que no ha sido en mi día. 	
Mas, ¿qué hace nuestro amo allí 	
tan suspenso?
	
Por si a hablar
	
llega algo, quiero escuchar. 	
	
Y yo también.
	
¡Ay de mí!
	
 


 
¡Que tanto, amor, desconfíes! 	
	
¡Ay de mí!
	
¡Ay de mí también!
	
	
Llamar a este sitio es bien 	
la isla de los «ay de míes». 	
	
¿Aquí estábades los dos? 	
	
Yo bien juraré que estaba. 	
	
Yo y todo.
	
Desdicha, acaba
	
de una vez conmigo. ¡Ay Dios! 	
¿Viose en tan nuevos extremos 	
el humano corazón? 	
	
¿Adónde vamos, Moscón? 	
	
En llegando lo sabremos; 	
pero fuera del lugar 	
camina.
	
Excusado es
	
salirnos al campo, pues 	
no tenemos que estudiar. 	
	
 Clarín, vete a casa.
	
¿Y yo?
	
	
¿Tú te habías de quedar? 	
	
Los dos me habéis de dejar. 	
	
A entrambos nos lo mandó. 	
 


 
	
Confusa memoria mía, 	
no tan poderosa estés 	
que me persuadas que es 	
otra alma la que me guía. 	
Idólatra me cegué, 	
ambicioso me perdí, 	
porque una hermosura vi, 	
porque una deidad miré; 	
y entre confusos desvelos 	
de un equívoco rigor, 	
conozco a quien tengo amor, 	
y no de quién tengo celos. 	
Y tanto aquesta pasión 	
arrastra mi pensamiento, 	
tanto, ¡ay de mí!, este tormento 	
lleva mi imaginación, 	
que diera (despecho es loco, 	
indigno de un noble ingenio) 	
al más diabólico genio 	
(harto al infierno provoco), 	
ya rendido y ya sujeto 	
a penar y padecer, 	
por gozar esta mujer, 	
diera el alma.
	

  
Yo la acepto.
	
 


 
	
¿Qué es esto, cielos puros? 	
Claros a un tiempo, y en el mismo obscuros; 	
dando al día desmayos, 	
los truenos, los relámpagos y rayos 	
abortan de su centro 	
los asombros que ya no caben dentro; 	
de nubes todo el cielo se corona, 	
y preñado de horrores, no perdona 	
el rizado copete deste monte. 	
Todo nuestro horizonte 	
es ardiente pincel del Mongibelo, 	
niebla el sol, humo el aire, fuego el cielo. 	
¿Tanto ha que te dejé, Filosofía, 	
que ignoro los efectos deste día? 	
Hasta el mar sobre nubes se imagina 	
desesperada ruina, 	
pues crespo sobre el viento en leves plumas, 	
le pasa por pavesas las espumas. 	
Naufragando una nave, 	
en todo el mar parece que no cabe, 	
pues el amparo más seguro y cierto 	
es cuando huye la piedad del puerto. 	
El clamor, el asombro y el gemido 	
fatal presagio han sido 	
de la muerte que espera; y lo que tarda 	
es porque esté muriendo lo que aguarda. 	
Y aun en ella también vienen portentos, 	
no son todos de cielos y elementos. 	
Sin duda se vistió de la tormenta. 	
A chocar con la tierra 	
viene. Ya no es del mar solo la guerra, 	
pues la que se le ofrece, 	
un peñasco le arrima en que tropiece, 	
porque la espuma en sangre se salpique. 	
 


 
	
Que nos vamos a pique. 	
	

  
En una tabla quiero 	
salir a tierra para el fin que espero. 	
	
Porque su horror se asombre, 	
burlando su poder, escapa un hombre, 	
y el bajel que en las ondas ya se ofusca, 	
el camarín de los tritones busca, 	
y en crespo remolino 	
es cadáver del mar, cascado el pino. 	
 


 
	

  
(Para el prodigio que intento, 	
hoy me ha importado fingir 	
sobre campos de zafir 	
este espantoso portento; 	
y en forma desconocida 	
de la que otra vez me vio, 	
cuando en este monte yo 	
miré mi ciencia excedida, 	
vengo a hacerle nueva guerra 	
valiéndome así mejor 	
de su ingenio y de su amor). 	
Dulce madre, amada tierra, 	
dame amparo contra aquel 	
monstruo que de sí me arroja. 	
	
Pierde amigo la congoja 	
y la memoria crüel 	
de tu reciente fortuna, 	
viendo en tu mayor trabajo 	
que no hay firme bien debajo 	
de los cercos de la luna. 	
	
¿Quién eres tú, a cuyas plantas 	
mi fortuna me ha traído? 	
	
Quien de la piedad movido, 	
de penas y ruinas tantas, 	
serte de alivio quisiera. 	
	
Imposible vendrá a ser, 	
que no le puedo tener 	
yo jamás.
	
¿De qué manera?
	
	
Todo mi bien he perdido; 	
pero sin razón me quejo, 	
pues ya con la vida dejo 	
mis memorias al olvido. 	
	
Ya que de aquel torbellino 	
el terremoto cesó, 	
y el cielo a su paz volvió, 	
manso, quieto y cristalino, 	
con tal priesa que su grave 	
enojo nos da a entender 	
que solo debió de ser 	
hasta sumergir tu nave. 	
Dime quién eres, siquiera 	
por la piedad que me das. 	
	
Más de lo que has visto y más 	
de lo que decir pudiera, 	
me cuesta el llegar aquí; 	
que en mi fortuna crüel, 	
la menor es del bajel. 	
¿Quieres ver si es cierto?
	
Sí.
	
	
Yo soy, pues saberlo quieres, 	
un epílogo, un asombro 	
de venturas y desdichas 	
que unas pierdo y otras lloro. 	
Tan galán fui por mis partes, 	
por mi lustre tan heroico, 	
tan noble por mi linaje 	
y por mi ingenio tan docto, 	
que aficionado a mis prendas 	
un rey, el mayor de todos, 	
puesto que todos le temen 	
si le ven airado el rostro, 	
en su palacio, cubierto 	
de diamantes y piropos, 	
y aun si los llamase estrellas 	
fuera el hipérbole corto, 	
me llamó valido suyo, 	
cuyo aplauso generoso 	
me dio tan grande soberbia 	
que competí al regio solio, 	
queriendo poner las plantas 	
sobre sus dorados tronos. 	
Fue bárbaro atrevimiento: 	
castigado lo conozco. 	
Loco anduve; pero fuera, 	
arrepentido, más loco. 	
Más quiero en mi obstinación, 	
con mis alientos brïosos, 	
despeñarme de bizarro 	
que rendirme de medroso. 	
Si fueron temeridades, 	
no me vi en ellas tan solo 	
que de sus mismos vasallos 	
no tuviese muchos votos. 	
De su corte, en fin, vencido, 	
aunque en parte vitorioso, 	
salí arrojando veneno 	
por la boca y por los ojos, 	
y pregonando venganzas 	
por ser mi agravio notorio, 	
logrando en las gentes suyas 	
insultos, muertes y robos. 	
Los anchos campos del mar, 	
sangriento pirata corro, 	
Argos ya de sus bajíos 	
y Lince de sus escollos. 	
En aquel bajel que el viento 	
desvaneció en leves soplos, 	
en aquel bajel que el mar 	
convirtió en ruina sin polvo, 	
esas campañas de vidrio 	
hoy corría codicioso 	
hasta examinar un monte 	
piedra a piedra y tronco a tronco, 	
porque en él un hombre vive 	
y a buscarle me dispongo 	
a que cumpla una palabra 	
que él me ha dado y yo le otorgo. 	
Embistiome esta tormenta, 	
y aunque pudo prodigioso 	
mi ingenio enfrenar a un tiempo 	
al euro, al cierzo y al noto, 	
no quise, desesperado 	
por otras causas, por otros 	
fines, convertirlos hoy 	
en regalados favonios. 	
Que pude, dije, y no quise. 	

 Aparte.  
(Aquí de su ingenio noto 	
los riesgos, pues desta suerte 	
a mágicas le aficiono.) 	
No te espantes del despecho 	
ni del prodigio tampoco: 	
de aquel, porque yo con iras 	
me diera muerte a mí proprio; 	
ni deste, porque con sciencias 	
daré al sol pálido asombro. 	
Soy, en la magia que alcanzo, 	
el registro poderoso 	
de esos orbes: línea a línea 	
los he discurrido todos. 	
Y porque no te parezca 	
que sin ocasión blasono, 	
mira si a este mismo instante 	
quieres que lo inculto y tosco 	
deste Nembrot de peñascos, 	
más bruto que el babilonio, 	
te facilite lo horrible 	
sin que pierda lo frondoso. 	
Este soy, huérfano huésped 	
destos fresnos, destos chopos; 	
y aunque este soy, a tus plantas 	
quiero pedirte socorro; 	
y quiero, en el que me dieres, 	
librarte el bien que te compro 	
con el afán de mi estudio, 	
que en experiencias abono, 	
trayéndote a tu albedrío 	

 Aparte. 
 	
cuanto te pida el deseo 	
más avaro y codicioso. 	
Y en tanto que no lo aceptes, 	
ya de cortés, ya de corto, 	
págate de los deseos, 	
si es que en ti no los malogro; 	
que por la piedad que muestras, 	
que agradezco y que conozco, 	
seré tu amigo tan firme 	
que ni el repetido monstruo 	
de sucesos, la fortuna, 	
que entre baldones y elogios, 	
próspera y adversa, muestra 	
lo avaro y lo generoso; 	
ni en su continua tarea, 	
corriendo y volando a tornos, 	
el tiempo, imán de los siglos; 	
ni el cielo, ni el cielo proprio, 	
a cuyos astros el mundo 	
debe el bellísimo adorno, 	
tendrán poder de apartarme 	
de tu lado un punto solo 	
como aquí me des amparo; 	
y aun todo aquesto es muy poco 	
para lo que yo intereso 	
si mis pensamientos logro. 	
	
Puedo decir que al mar albricias pido 	
de que te hayas perdido 	
y a este monte llegaras, 	
donde verás bien claras 	
muestras de la amistad que ya te ofrezco 	
si feliz por mi huésped te merezco; 	
y así, vente conmigo, 	
que he de estimarte por seguro amigo: 	
mi huésped has de ser mientras quisieres 	
servirte de mi casa.
	
¿Ya me quieres
	
por tuyo?
	
Con los brazos
	
firme nuestra amistad eternos lazos. 	

  
¡Oh si a alcanzar llegase 	
que aqueste hombre la Magia me enseñase! 	
Pues con ella quizá mi amor podría 	
en parte divertir la pena mía; 	
o podría mi amor quizá con ella 	
en todo conseguir la causa della, 	
de mi rabia, mi furia y mi tormento. 	
	

  
Ya al ingenio y amor le miro atento. 	
 


 
	
¿Estás vivo, señor?
	
¿Civilidades
	
gastas por novedades? 	
Claro está, pues le miras, que está vivo. 	
	
He usado deste modo admirativo 	
para ponderación, noble lacayo, 	
del milagro que fue no darle un rayo 	
de tantos como vio aquesta montaña. 	
	
Pues el mirarle, ¿no te desengaña? 	
	
Estos son mis crïados. 	
¿A qué volvéis?
	
A darte más enfados.
	
	
Tienen alegre humor.
	
A mí me tienen
	
cansado, porque siempre necios vienen. 	
	
¿Quién es aqueste hombre, 	
señor?
	
Un huésped mío; no os asombre.
	
	
¿Para qué quieres huéspedes ahora? 	
	

   
Lo que merece tu valor ignora. 	
	
Mi señor hace muy bien. ¿Has de heredalle? 	
	
No; pero tiene talle 	
el tal huésped, si acaso no me engaño, 	
de estarse en casa un año y otro año. 	
	
¿De qué lo infieres?
	
Cuando aprisa pasa
	
un huésped, decir suelen: «No hará en casa 	
mucho humo»; y de aqueste...
	
Di.
	
...presumo...
	
	
¿Qué?
	
...que ha de hacer en casa mucho humo.
	
	
Para que te repares 	
de las iras del mar y sus pesares, 	
vente conmigo.
	
Voy a obedecerte.
	
	
Tu descanso procuro.

   
	

  
Yo tu muerte;
	
y pues ya he conseguido 	
el mirarme contigo introducido, 	
ir a alterar mi saña determina 	
de otra suerte también la de Justina. 	

  
	
¿No sabes qué he pensado? 	
	
¿Qué?
	
Que del terremoto ha reventado
	
algún volcán, que mucho azufre he olido. 	
	
Que es el huésped a mí me ha parecido. 	
	
Malas pastillas gasta, mas ya infiero 	
la causa.
	
¿Qué es?
	
El pobre caballero
	
debe de tener sarna, y hase untado 	
con ungüento de azufre.
	
En ello has dado.
	

  
 


 
	
En fin, ¿vuelves a esta calle? 	
	
La vida en ella perdí 	
y vuelvo a buscarla aquí; 	
quiera amor que no la halle. 	
¡Ay de mí!
	
A la puerta estás
	
de la casa de Justina. 	
	
¿Qué importa si hoy determina 	
mi amor declararse más? 	
Que pues a ver ha llegado 	
que a otro de noche se fía, 	
no es mucho que yo de día 	
desahogue mi cuidado. 	
Retírate tú, porque 	
el entrar solo es mejor; 	
mi padre es gobernador 	
de Antioquía; bien podré 	
con este aliento y la furia 	
que a despeñarme camina, 	
en casa entrar de Justina 	
y quejarme de su injuria. 	
 


 
	
¿Libia? Mas, ¿quién está al paso? 	
	
Yo soy.
	
Pues, ¿qué novedad,
	
señor, qué temeridad 	
obliga?
	
Cuando me abraso
	
tanto a mis celos sujeto, 	
no lo he de estar a tu honor. 	
Perdona que con mi amor 	
ha expirado tu respeto. 	
	
Pues, ¿cómo tan atrevido 	
osas...
	
Como estoy furioso.
	
	
...entrar...
	
Como estoy celoso.
	
	
...aquí...
	
Como estoy perdido.
	
	
...sin advertir y sin ver 	
el escándalo que da 	
que...?
	
No te aflijas, pues ya
	
tienes poco que perder. 	
	
Mira, Lelio, mi opinión... 	
	
Justina, eso mejor fuera 	
que tu voz se lo dijera 	
a quien por ese balcón 	
sale de noche; no quiero 	
más de que sepas que sé 	
tus liviandades, porque 	
menos ingrato y severo 	
tu honor esté con mi amor, 	
aunque es honor más injusto 	
porque tienes otro gusto 	
que porque tienes honor. 	
	
Calla, calla, no hables más. 	
¿Quién en mi casa se atreve, 	
ni quién en mi ofensa mueve 	
paso y voz? ¿Tan ciego estás, 	
tan atrevido, tan loco, 	
que con fingidas quimeras 	
eclipsar las luces quieras 	
que aun al sol tienen en poco? 	
¿Hombre en mi casa?
	
Sí.
	
	
¿Por mi balcón?
	
Mi dolor
	
lo diga, ingrata.
	
¡Ay honor;
	
volved por vós y por mí! 	
 


 
	

  
Acudiendo mi furor 	
a los dos cargos que tengo, 	
a esta casa a entablar vengo 	
el escándalo mayor 	
del mundo. Y pues ya este amante 	
tan despechado y tan ciego 	
está, avívese este fuego: 	
ponerme quiero delante, 	
y como huyendo, después 	
de ser visto, retirarme. 	
 


 
	
Hombre, ¿vienes a matarme? 	
	
No, sino a morir.
	
¿Qué ves
	
que de nuevo te has mudado? 	
	
Los engaños tuyos veo. 	
Di ahora que mi deseo 	
mis ofensas ha inventado: 	
un hombre deste aposento 	
iba a salir; como vio 	
gente, embozado volvió 	
a retirarse.
	
En el viento
	
te finge tu fantasía 	
ilusiones.
 


 
	
¡Pena brava!
	
	
¿Pues de noche no bastaba, 	
Lelio, mas también de día 	
la luz quieres engañar? 	
 


 
	
Si es engaño o no es engaño, 	
así veré el desengaño. 	
	
No te lo quiero excusar, 	
porque la inocencia mía, 	
a costa desta licencia, 	
desvanezca la paciencia 	
de la noche con el día. 	
 


 
 


 
	
¿Justina?
	
Esto me faltaba,
	
¡ay de mí! Si Lelio sale, 	
estando Lisandro aquí... 	
	
Mis desdichas, mis pesares 	
vengo a consolar contigo. 	
	
¿Qué tienes, que en el semblante 	
muestras disgusto y tristeza? 	
	
No es mucho, cuando se rasgue 	
el corazón. Con el llanto 	
pasar no puedo adelante. 	
 


 
	

  
Ahora acabo de creer 	
que sombras los celos hacen, 	
pues no está en este aposento 	
ni tuvo por donde echarse 	
el hombre que vi.
	

    
No salgas,
	
Lelio, que está aquí mi padre. 	
	
Esperaré a que se ausente, 	
convalecido en mis males. 	

   
	
¿De qué lloras? ¿Qué suspiras? 	
¿Qué tienes, señor? ¿Qué traes? 	
	
Tengo el dolor más sensible, 	
traigo la pena más grave 	
que vio la tierna piedad 	
para ejemplos miserables 	
con que la crueldad se baña 	
de tanta inocente sangre. 	
Al Gobernador envía, 	
el césar Decio, inviolable 	
un decreto... ¡Hablar no puedo! 	
	

  
¿Quién vio pena semejante? 	
Lisandro compadecido 	
de los cristianos ultrajes, 	
conmigo habla, sin saber 	
que Lelio puede escucharle, 	
hijo del Gobernador. 	
	
En fin, Justina...
	
No pases,
	
señor, si así has de sentirlo, 	
con el discurso adelante. 	
	
Déjame que le repita, 	
que contigo es aliviarle. 	
En él manda...
	
No prosigas,
	
cuando es tan justo que engañes 	
tu vejez con más sosiego. 	
	
Cuando porque me acompañes 	
en los sentimientos vivos 	
que bastan para matarme, 	
te doy cuenta del decreto 	
más crüel que vio la margen 	
del Tíber, con sangre escrito 	
para manchar sus cristales, 	
¿me diviertes? De otra suerte 	
solías, Justina, escucharme 	
estas lástimas.
	
Señor,
	
no son los tiempos iguales. 	
	

  
No oigo todo lo que hablan, 	
sino destroncado a partes. 	
 


 
	
Licencia tiene un celoso 	
que llega a desengañarse 	
de una hipócrita virtud, 	
sin que más respetos guarde, 	
con este intento hasta aquí... 	
Mas con ella está su padre; 	
esperaré otra ocasión. 	
	
¿Quién pisa aquestos umbrales? 	
	

  
(Ya no es posible, ¡ay de mí!, 	
que me vuelva sin hablarle; 	
darele alguna disculpa.) 	
Yo voy.
	
¿Tú en mi casa?
	
A hablarte
	
vengo, si me das licencia, 	
sobre un negocio importante. 	
	
¡Duélete de mí, fortuna, 	
que son estos muchos lances! 	
	
¿Pues qué mandas?
	

  
¿Qué diré,
	
que deste empeño me saque? 	
	

  
¿Floro en casa de Justina 	
con libertad entra y sale? 	
No son fingidos aquellos 	
celos; ya estos son verdades. 	
	
Mudado traes el color. 	
	
No te admires, no te espantes, 	
que vengo a darte un aviso 	
que es a tu vida importante, 	
de un enemigo que tienes, 	
que de tu muerte en alcance 	
anda; esto basta que diga. 	
	

  
(Sin duda que Floro sabe 	
que yo soy cristiano, y viene 	
con esta causa a avisarme 	
de mi peligro.) Prosigue, 	
y nada, Floro, me calles. 	
 


 
	
Señor, el Gobernador 	
me ha mandado que te llame, 	
y a la puerta está esperando. 	
	
Mejor será que te aguarde; 	

 Aparte.  
 	
y así es bien que le despaches. 	
	
Estimo tu cortesía; 	
aquí volveré al instante. 	
 


 
	
¿Eres tú la virtüosa 	
que a las lisonjas süaves 	
del templado viento llamas 	
descomedidos ultrajes? 	
Pues, ¿cómo de tu recato 	
y de tu casa las llaves 	
rendiste?
	
Floro, detente;
	
no tan descortés agravies 	
opinión de quien el sol 	
hizo el más costoso examen 	
de pura y limpia.
	
Ya llega
	
aquesa vanidad tarde; 	
pues ya yo sé a quién has dado 	
libre entrada...
	
¿Que así hables?
	
	
...por un balcón...
	
No pronuncies...
	
	
...a tu honor.
	
¿Que así me trates?
	
	
Sí, que no merecen más 	
hipócritas humildades. 	
	

  
Floro no fue el del balcón; 	
sin duda que hay otro amante, 	
puesto que ni él ni yo fuimos. 	
	
Pues tienes ilustre sangre, 	
no ofendas nobles mujeres. 	
	
¡Que noble mujer te llames, 	
cuando a tus brazos le admites 	
y por tus balcones sale! 	
Rindiote el poder; que como 	
es gobernador su padre, 	
te llevó la vanidad 	
de ver que a Antioquía mande... 	
	

  
De mí habla.
	
...sin mirar
	
otros defectos más grandes 	
que la autoridad encubre 	
en sus costumbres y sangre; 	
pero no...
 


 
	
Floro, detente,
	
y no en mi ausencia me agravies; 	
que hablar del competidor 	
mal es de pechos cobardes, 	
y salgo a que no prosigas, 	
corrido de tantos lances 	
como contigo he tenido 	
sin que ninguno te mate. 	
	
¿Quién sin culpa se vio nunca 	
en tan peligrosos lances? 	
	
Cuanto yo de ti dijera 	
detrás, te diré delante; 	
y es verdad no sospechosa. 	
 


 
	
Tente, Lelio; Floro, ¿qué haces? 	
	
Tomar la satisfación 	
adonde escucho el desaire. 	
	
Sustentaré lo que dije 	
donde lo dije.
	
Libradme,
	
¡cielos!, de tantas fortunas. 	
	
Y yo sabré castigarte. 	
 


 
	
Teneos.
	
¡Ay infelice!
	
	
¿Qué es esto? Mas, ¿no es bastante 	
indicio espadas desnudas 	
para que pueda informarme? 	
	
¡Qué desdicha!
	
¡Qué pesar!
	
	
Señor.
	
Baste, Lelio, baste.
	
¿Tú inquieto, siendo mi hijo? 	
¿Tú de mi favor te vales 	
para alterar a Antioquía? 	
	
Señor, advierte...
	
Llevadles;
	
que no ha de haber excepción 	
ni privilegios de sangre 	
para no igualar castigos, 	
pues son las culpas iguales. 	
	
Celos traje y llevo agravios. 	
	
Penas a penas se añaden. 	
 


 
	
En diferentes prisiones 	
y con gente que los guarde, 	
a los dos tened. Y vós, 	
Lisandro, ¿tan nobles partes 	
es posible que manchéis 	
sufriendo...?
	
No, no os engañen
	
deslumbradas apariencias, 	
porque Justina no sabe 	
la ocasión.
	
Dentro en su casa,
	
¿queréis que viva ignorante, 	
mozos ellos y ella hermosa? 	
En peligro tan culpable 	
me templo, porque no digan 	
que sentencio como parte 	
siendo apasionado juez; 	
mas vós que esto ocasionasteis, 	
ya perdida la vergüenza, 	
sé que volveréis a darme 	
ocasión, que la deseo, 	
para que nos desengañen 	
de vuestra virtud mentida 	
verdaderas liviandades. 	
 


 
	
Mis lágrimas os respondan. 	
	
Ya lloras sin fruto y tarde. 	
¡Oh qué mal, Justina, hice 	
el día que a declararte 	
llegué quién eras! ¡Oh nunca 	
te contara que, en la margen 	
de un arroyo, en ese monte 	
fuiste parto de un cadáver! 	
	
Yo...
	
No des satisfaciones.
	
	
Los cielos han de abonarme. 	
	
¡Qué tarde será!
	
No hay plazo
	
que en la vida llegue tarde. 	
	
Para castigar delitos. 	
	
Para acrisolar verdades. 	
	
Por lo que vi te condeno. 	
	
Yo a ti por lo que ignoraste. 	
	
Déjame, que voy muriendo 	
donde mi dolor me acabe. 	
	
Pierda yo a tus pies la vida, 	
pero no me desampares. 	
 


 
 


 
	
Desde que en tu casa entré, 	
te he visto sin alegría; 	
profunda melancolía 	
en tu semblante se ve. 	
Tu alivio no es bien que estorbes 	
queriéndomelo ocultar, 	
pues sabré destachonar 	
la clavazón de los orbes 	
por solo el menor deseo 	
que te ofenda y te fatigue. 	
	
No habrá mágica que obligue 	
al imposible que veo; 	
son mis ansias infelices. 	
	
Tu amistad me las confiese. 	
	
Quiero a una mujer.
	
¿Y es ese
	
el imposible que dices? 	
	
Si tú supieras quién es... 	
	
Curiosa atención te doy, 	
mientras que burlando estoy 	
de que tan cobarde estés. 	
	
La hermosa cuna temprana 	
del infante sol que enjuga 	
lágrimas cuando madruga, 	
vestido de nieve y grana; 	
la verde prisión ufana 	
de la rosa cuando avisa 	
que ya sus jardines pisa 	
abril y entre mansos yelos, 	
al alba es llanto en los cielos 	
lo que es en los campos risa. 	
El detenido arroyuelo, 	
que el murmurar más süave 	
aun entre dientes no sabe 	
porque se los prende el yelo. 	
El clavel, que en breve cielo 	
es estrella de coral; 	
el ave que liberal 	
vestir matices presuma, 	
veloz cítara de pluma, 	
al órgano de cristal. 	
El risco, que al sol engaña 	
si a derretirle se atreve, 	
pues gastándole la nieve 	
no le gasta la montaña; 	
el laurel, que el pie se baña 	
con la nieve que atropella 	
y, verde narciso della, 	
burla sin temer desmayos 	
en esta parte los rayos 	
y los yelos en aquella. 	
Al fin, cuna, grana, nieve, 	
campo, sol, arroyo, rosa, 	
ave que canta amorosa, 	
risa que aljófares llueve, 	
clavel que cristales bebe, 	
peñasco sin deshacer 	
y laurel que sale a ver 	
si hay rayos que le coronen, 	
son las partes que componen 	
a esta divina mujer. 	
Estoy tan ciego y perdido, 	
porque mi pena te asombre, 	
que, por parecerla otro hombre, 	
me engañé con el vestido. 	
Mis estudios di al olvido 	
como al vulgo mi opinión, 	
el discurso a mi pasión, 	
a mi llanto el sentimiento, 	
mis esperanzas al viento 	
y al desprecio mi razón. 	
Dije, y haré lo que dije, 	
que ofreciera liberal 	
el alma a un genio infernal 	
(de aquí mi pasión colige), 	
porque este amor que me aflige 	
premiase con merecella. 	
Pero es vana mi querella, 	
tanto, que presumo que es 	
el alma corto interés, 	
pues no me la dan por ella. 	
	
¿Un valor ha de seguir 	
los pasos desesperados 	
de amantes que se acobardan 	
en los primeros asaltos? 	
¿Tan lejos ejemplos viven 	
de bellezas que postraron 	
su vanidad a los ruegos, 	
su altivez a los halagos? 	
¿Quieres lograr tus deseos 	
siendo tu prisión sus brazos? 	
	
¿Eso dudas?
	
Pues envía
	
allá fuera esos crïados 	
y quedemos los dos solos. 	
	
Idos allá fuera entrambos. 	
	
Yo obedezco.
	
Y yo también.
	

  
El tal huésped es el diablo. 	

  
	
Ya se fueron.
	
Poco importa
	
que Clarín se haya quedado. 	
	
¿Qué quieres ahora?
	
Esa puerta
	
cierra.
	
Ya solos estamos.
	
	
Por gozar a esta mujer 	
aquí dijeron tus labios 	
que darás el alma.
	
Sí.
	
	
Pues yo te acepto el contrato. 	
	
¿Qué dices?
	
Que yo le acepto.
	
	
¿Cómo?
	
Como puedo tanto
	
que te enseñaré una ciencia 	
con que podrás a tu mando 	
traer la mujer que adoras; 	
que yo, aunque tan docto y sabio, 	
traerla para otro no puedo. 	
Las escrituras hagamos 	
ante nosotros dos mismos. 	
	
¿Quieres con nuevos agravios 	
dilatar las penas mías? 	
Lo que ofrecí está en mi mano, 	
pero lo que tú me ofreces 	
no está en la tuya, pues hallo 	
que sobre el libre albedrío 	
ni hay conjuros ni hay encantos. 	
	
Hazme la cédula tú 	
con tal condición.
	

  
¡Mal año!
	
Según lo que ahora he visto, 	
no es muy bobo aqueste diablo. 	
¿Yo darle cédula? Aunque 	
se me estuvieran mis cuartos 	
sin alquilar veinte siglos, 	
no la hiciera.
	
Los engaños
	
son para alegres amigos, 	
no para desconfïados. 	
	
Quiero darte, en testimonio 	
de lo que yo puedo y valgo, 	
algún indicio, aunque sea 	
de mi poder breve rasgo. 	
¿Qué ves desta galería? 	
	
Mucho cielo y mucho prado; 	
un bosque, un arroyo, un monte. 	
	
¿Qué es lo que más te ha agradado? 	
	
El monte, porque es, en fin, 	
de la que adoro retrato. 	
	
Soberbio competidor 	
de la estación de los años, 	
que te coronas de nubes 	
por bruto rey de los campos, 	
deja el monte, mide el viento, 	
mira que soy quien te llamo. 	
Y mira tú si a una dama 	
traerás, si yo a un monte traigo. 	
 


 
	
No vi más confuso asombro, 	
no vi prodigio más raro. 	
	
Con el espanto y el miedo 	
estoy dos veces temblando. 	
	
Pájaro que al viento vuelas 	
siendo tus plumas tus ramos; 	
bajel que en el viento sulcas 	
siendo jarcias tus penachos: 	
vuélvete a tu centro y deja 	
la admiración y el espanto. 	
	
Si esta no es prueba bastante, 	
pronuncien otra mis labios: 	
¿Quieres ver esa mujer 	
que adoras?
	
Sí.
	
Pues rasgando
	
las duras entrañas tú, 	
monstruo de elementos cuatro, 	
manifiesta la hermosura 	
que en tu obscuro centro guardo. 	
 


 
¿Es aquella la que adoras? 	
	
Aquella es la que idolatro. 	
	
Mira si dártela puedo, 	
pues donde quiera la traigo. 	
	
Divino imposible mío, 	
hoy serán centro tus brazos 	
de mi amor, bebiendo el sol 	
luz a luz y rayo a rayo. 	
 


 
	
Detente, que hasta que firmes 	
la palabra que me has dado, 	
no puedes tocarla.
	
Espera,
	
parda nube del más claro 	
sol que amaneció a mis dichas... 	
Mas con el viento me abrazo. 	
Ya creo tus sciencias, ya 	
confieso que soy tu esclavo. 	
¿Qué quieres que haga por ti? 	
¿Qué me pides?
	
Por resguardo,
	
una cédula firmada 	
con tu sangre y de tu mano. 	
	
El alma le diera yo 	
por no haberme aquí quedado. 	
	
Pluma será este puñal, 	
papel este lienzo blanco 	
y tinta para escribirlo 	
la sangre es ya de mis brazos. 	
 


 

  
(¡Qué yelo! ¡Qué horror! ¡Qué asombro!) 	
Digo yo, el gran Ciprïano, 	
que daré el alma inmortal 	

  
(¡Qué frenesí! ¡Qué letargo!) 	
a quien me enseñare ciencias 	

  
(¡Qué confusiones! ¡Qué espantos!) 	
con que pueda atraer a mí 	
a Justina, dueño ingrato; 	
y lo firmé de mi nombre. 	
	

  
(Ya se rindió a mis engaños 	
el homenaje valiente 	
donde estaban tremolando 	
el discurso y la razón.) 	
¿Has escrito?
	
Sí, y firmado.
	
	
Pues tuyo es el sol que adoras. 	
	
Tuya por eternos años 	
es el alma que te ofrezco. 	
	
Alma con alma te pago; 	
pues por la tuya te doy 	
la de Justina.
	
¿Qué tanto
	
término para enseñarme 	
la Magia tomas?
	
Un año,
	
con condición...
	
Nada temas.
	
	
...que en una cueva encerrados, 	
sin estudiar otra cosa, 	
hemos de vivir entrambos 	
sirviéndonos solamente 	
a los dos este crïado 	

    
que curioso se quedó; 	
pues, con nosotros llevando 	
su persona, este secreto 	
desta suerte aseguramos. 	
	
¡Oh nunca yo me quedara! 	
¡Que habiendo vecinos tantos 	
que acechen, no haya un demonio 	
que venga al punto a llevarlos! 	
	
Está bien. Dos dichas juntas 	
ingenio y amor lograron, 	
pues Justina será mía, 	
y yo vendré a ser espanto 	
del mundo con nuevas ciencias. 	
	
No salió mi intento vano. 	
	
El mío sí.
	
Ven con nosotros.
	

  
Ya vencí el mayor contrario. 	
	
Dichosos seréis, deseos, 	
si tal posesión alcanzo. 	
	

  
(No ha de sosegar mi envidia 	
hasta que los gane a entrambos.) 	
Vamos, y de aqueste monte 	
en lo oculto y lo intrincado, 	
podrás oír la primera 	
lección de la Magia hoy.
	
Vamos;
	
que con tal maestro mi ingenio, 	
mi amor con dueño tan alto, 	
eterno será en el mundo 	
el mágico Ciprïano.

Jornada III
 
Ingrata beldad mía, 	
llegó el feliz, llegó el dichoso día, 	
línea de mi esperanza, 	
término de mi amor y tu mudanza, 	
pues hoy será el postrero 	
en que triunfar de tu desdén espero. 	
Este monte elevado 	
en sí mismo al alcázar estrellado 	
y aquesta cueva obscura, 	
de dos vivos funesta sepultura, 	
escuela ruda han sido 	
donde la docta Magia he aprendido, 	
en que tanto me muestro, 	
que puedo dar lección a mi maestro; 	
y viendo ya que hoy una vuelta entera 	
cumple el sol de una esfera en otra esfera, 	
a examinar de mis prisiones salgo 	
con la luz lo que puedo y lo que valgo. 	
Hermosos cielos puros, 	
atended a mis mágicos conjuros; 	
blandos aires veloces, 	
parad al sabio estruendo de mis voces; 	
gran peñasco violento, 	
estremécete al ruido de mi acento; 	
duros troncos vestidos, 	
asombraos al horror de mis gemidos; 	
floridas plantas bellas, 	
al eco os asustad de mis querellas; 	
dulces sonoras aves, 	
la acción temed de mis prodigios graves; 	
bárbaras, crueles fieras, 	
mirad las señas de mi afán primeras, 	
porque ciegos, turbados, 	
suspendidos, confusos, asustados, 	
cielos, aires, peñascos, troncos, plantas, 	
fieras y aves, estéis de ciencias tantas; 	
que no ha de ser en vano 	
el estudio infernal de Ciprïano. 	
 


 
	
¿Cipriano?
	
¡Oh sabio maestro mío!
	
	
¿A qué, usando otra vez de tu albedrío 	
más que de mi precepto, 	
con qué fin, por qué causa y a qué efecto, 	
osado o ignorante, 	

  
sales a ver del sol la luz brillante? 	
	
Viendo que ya yo puedo 	
al infierno poner asombro y miedo, 	
pues con tanto cuidado 	
la Magia he estudiado 	
que aun tú mismo no puedes 	
decir, si es que me igualas, que me excedes; 	
viendo que ya no hay parte 	
della que con fatiga, estudio y arte 	
yo no la haya alcanzado, 	
pues la nigromancia he penetrado, 	
cuyas líneas obscuras 	
me abrirán las funestas sepulturas 	
haciendo que su centro 	
aborte los cadáveres que dentro 	
tiranamente encierra 	
la avarienta codicia de la tierra, 	
respondiendo por puntos 	
a mis voces los pálidos difuntos; 	
y viendo, en fin, cumplida 	
la edad del sol que fue plazo a mi vida, 	
pues, corriendo veloz a su discurso 	
con el rápido curso 	
los cielos cada día, 	
retrocediendo siempre a la porfía 	
del natural, en que se juzga extraño, 	
el término fatal cumple hoy del año. 	
Lograr mis ansias quiero 	
atrayendo a mi voz el bien que espero: 	
hoy la rara, hoy la bella, hoy la divina, 	
hoy la hermosa Justina, 	
en repetidos lazos, 	
llamada de mi amor vendrá a mis brazos; 	
que permitir no creo 	
de dilación un punto a mi deseo. 	
	
Ni yo que le permitas 	
quiero, si es este el fin que solicitas. 	
Con caracteres mudos 	
la tierra línea pues, y con agudos 	
conjuros hiere el viento 	
a tu esperanza y a tu amor atento. 	
	
Pues allí me retiro, 	
donde verás que cielo y tierra admiro. 	

  
	
Y yo te doy licencia, 	
porque sé de tu ciencia y de mi ciencia; 	
que el infierno inclemente, 	
a tus invocaciones obediente, 	
podrá por mí entregarte 	
a la hermosa Justina en esta parte; 	
que aunque el grande poder mío 	
no puede hacer vasallo un albedrío, 	
puede representalle 	
tan extraños deleites que se halle 	
empeñado a buscarlos; 	
y inclinarlos podré, si no forzarlos. 	
 


 
	
Ingrata deidad mía, 	
no Libia ardiente, sino Libia fría, 	
llegó el plazo en que espero 	
alcanzar si tu amor es verdadero, 	
pues ya sé lo que basta 	
para ver si eres casta o haces casta; 	
que con tanto cuidado 	
aquí la Ciencia Mágica he estudiado, 	
que por ella he de ver, ¡ay de mí triste!, 	
si con Moscón acaso me ofendiste. 	
Aguados cielos (ya otro dijo «puros»), 	
atended a mis lóbregos conjuros: 	
Montes...
	
Clarín, ¿qué es eso?
	
¡Oh sabio maestro!,
	
por la concomitancia estoy tan diestro 	
en la magia, que quiero ver por ella 	
si Libia, tan ingrata como bella, 	
comete alguna vez superchería 	
en la fatal estancia de mi día. 	
	
Deja aquesas locuras, 	
y en lo intrincado de esas peñas duras 	
asiste a tu señor para que veas, 	
si tanta admiración lograr deseas, 	
el fin de tu cuidado; 	
que solo quiero estar.
	
Yo acompañado;
	
y si no he merecido 	
haber las ciencias tuyas aprendido 	
porque, en fin, no te he hecho 	
cédula con la sangre de mi pecho, 	
en este lienzo ahora 	

  
(nunca le trae más limpio quien bien llora) 	
la haré, para que más te escandalices, 	
dándome un mojicón en las narices; 	
que no será embarazo 	
salir de las narices o del brazo. 	
Digo yo, el gran Clarín, que si merezco 	
ver a Libia crüel, que al diablo ofrezco... 	
	
Ya digo que me dejes, 	
y que con tu señor de mí te alejes. 	
	
Yo lo haré. No te alteres 	
cuando darla procuro. 	
Sin duda que me tienes por seguro. 	

  
	
Ea, infernal abismo, 	
desesperado imperio de ti mismo, 	
de tu prisión ingrata 	
tus lascivos espíritus desata 	
amenazando ruina 	
al virgen edificio de Justina; 	
su casto pensamiento 	
de mil torpes fantasmas en el viento 	
hoy se informe; su honesta fantasía 	
se llene, y con dulcísima armonía 	
todo provoque amores, 	
los pájaros, las plantas y las flores. 	
Nada miren sus ojos 	
que no sean de amor dulces despojos; 	
nada oigan sus oídos 	
que no sean de amor tiernos gemidos; 	
porque sin que defensa en su fe tenga, 	
hoy a buscar a Ciprïano venga, 	
de su ciencia invocada 	
y de mi ciego espíritu guïada. 	
Empezad, que yo en tanto 	
callaré porque empiece vuestro canto. 	
 


 
	

  
¿Cuál es la gloria mayor 	
desta vida?
	

  
Amor, amor.
	
 


 
	

  
No hay sujeto en que no imprima 	
el fuego de amor su llama, 	
pues vive más donde ama 	
el hombre que donde anima; 	
amor solamente estima 	
cuanto tener vida sabe: 	
el tronco, la flor y el ave; 	
luego es la gloria mayor... 	
	

  
Amor, amor. 	
 


 
	
Pesada imaginación, 	
al parecer lisonjera, 	
¿cuándo te he dado ocasión 	
para que desta manera 	
aflijas mi corazón? 	
¿Cuál es la causa en rigor 	
deste fuego, deste ardor, 	
que en mí por instantes crece? 	
¿Qué dolor el que padece 	
mi sentido?
	
Amor, amor.
	
	

  
Aquel ruiseñor amante 	
es quien respuesta me da, 	
enamorando constante 	
a su consorte que está 	
un ramo más adelante. 	
Calla, ruiseñor, no aquí 	
imaginar me hagas ya, 	
por las quejas que te oí, 	
cómo un hombre sentirá 	
si siente un pájaro así. 	
Mas no; una vid fue lasciva, 	
que buscando fugitiva 	
va el tronco donde se enlace, 	
siendo el verdor con que abrace 	
el peso con que derriba. 	
No así con verdes abrazos 	
me hagas pensar en quien amas, 	
vid, que dudaré en tus lazos, 	
si así abrazan unas ramas, 	
cómo enraman unos brazos. 	
Y si no es la vid, será 	
aquel girasol que está 	
viendo cara a cara al sol, 	
tras cuyo hermoso arrebol 	
siempre moviéndose va. 	
No sigas, no, tus enojos, 	
flor, con marchitos despojos, 	
que pensarán mis congojas, 	
si así lloran unas hojas, 	
cómo lloran unos ojos. 	
Cesa, amante ruiseñor; 	
desúnete, vid frondosa; 	
párate, inconstante flor 	
o decid, ¿qué venenosa 	
fuerza usáis?
	
Amor, amor.
	
	
¿Amor? ¿A quién le he tenido 	
yo jamás? Objeto es vano; 	
pues siempre despojo han sido 	
de mi desdén y mi olvido 	
Lelio, Floro y Ciprïano: 	
¿A Lelio no desprecié? 	
¿A Floro no aborrecí? 	
¿Y a Cipriano no traté 	
 


 
con tal rigor que, de mí 	
aborrecido, se fue 	
donde dél no se ha sabido 	
más? ¡Ay de mí!, ya yo creo 	
que esta debe de haber sido 	
la ocasión con que ha podido 	
atreverse mi deseo; 	
pues desde que pronuncié 	
que vive ausente por mí, 	
no sé, ¡ay infeliz!, no sé 	
qué pena es la que sentí. 	

  
Más piedad sin duda fue 	
de ver que por mí olvidado 	
viva un hombre que se vio 	
de todos tan celebrado 	
y que a sus olvidos yo 	
tanta ocasión haya dado. 	

   
Pero si fuera piedad, 	
la misma piedad tuviera 	
de Lelio y Floro, en verdad, 	
pues en una prisión fiera 	
por mí están sin libertad. 	

  
Mas, ¡ay discursos!, parad: 	
si basta ser piedad sola, 	
no acompañéis la piedad 	
que os alarguéis de manera 	
que no sé, ¡ay de mí!, no sé, 	
si ahora a buscarle fuera, 	
si adonde él está supiera. 	
 


 
	
Ven, que yo te lo diré. 	
	
¿Quién eres tú que has entrado 	
hasta este retrete mío, 	
estando todo cerrado? 	
¿Eres monstruo que ha formado 	
mi confuso desvarío? 	
	
No soy sino quien, movido 	
de ese afecto que tirano 	
te ha postrado y te ha vencido, 	
hoy llevarte ha prometido 	
adonde está Ciprïano. 	
	
Pues no lograrás tu intento; 	
que esta pena, esta pasión 	
que afligió mi pensamiento, 	
llevó la imaginación 	
pero no el consentimiento. 	
	
En haberlo imaginado 	
hecha tienes la mitad; 	
pues ya el pecado es pecado, 	
no pares la voluntad 	
el medio camino andado. 	
	
Desconfïarme es en vano, 	
aunque pensé; que aunque es llano 	
que el pensar es empezar, 	
no está en mi mano el pensar 	
y está el obrar en mi mano. 	
Para haberte de seguir 	
el pie tengo de mover, 	
y esto puedo resistir; 	
porque una cosa es hacer 	
y otra cosa es discurrir. 	
	
Si una ciencia peregrina 	
en ti su poder esfuerza, 	
¿cómo has de vencer, Justina, 	
si inclina con tanta fuerza 	
que fuerza al paso que inclina? 	
	
Sabiéndome yo ayudar 	
del libre albedrío mío. 	
	
Forzarale mi pesar. 	
	
No fuera libre albedrío 	
si se dejara forzar. 	
	

  
Ven donde un gusto te espera. 	
	
Es muy costoso ese gusto. 	
	
Es una paz lisonjera. 	
	
Es un cautiverio injusto. 	
	
Es dicha.
	
Es desdicha fiera.
	
	
¿Cómo te has de defender 	
si te arrastra mi poder? 	

  
	
Mi defensa en Dios consiste. 	
	

  
Venciste, mujer, venciste 	
con no dejarte vencer. 	
Mas ya que desta manera 	
de Dios estás defendida, 	
mi pena, mi rabia fiera, 	
sabrá llevarte fingida 	
pues no puede verdadera. 	
Un espíritu verás, 	
para este efecto no más, 	
que de tu forma se informa; 	
y en la fantástica forma 	
disfamada vivirás. 	
Lograr dos triunfos espero 	
de tu virtud, ofendido: 	
deshonrarte es el primero, 	
y hacer de un gusto fingido 	
un delito verdadero. 	

  
	
De esa ofensa al cielo apelo, 	
porque desvanezca el cielo 	
la apariencia de mi fama, 	
bien como al aire la llama, 	
bien como la flor al yelo. 	
No podrás... Mas, ¡ay de mí!, 	
¿a quién estas voces doy? 	
¿No estaba ahora un hombre aquí? 	
Sí; mas no: yo sola estoy. 	
No; mas sí, pues yo le vi. 	
¿Por dónde se fue tan presto? 	
¿Si le engendró mi temor? 	
Mi peligro es manifiesto. 	
¿Lisandro, padre, señor? 	
¿Libia?
 


 
	
¿Qué es esto?
	
¿Qué es esto?
	
	
¿Visteis un hombre, ¡ay de mí!, 	
que ahora salió de aquí? 	
Mal mis desdichas resisto. 	
	
¿Hombre aquí?
	
¿No le habéis visto?
	
	
No, señora.
	
Pues yo sí.
	
	
¿Cómo puede ser si ha estado 	
todo este cuarto cerrado? 	
	

  
Sin duda que a Moscón vio 	
que tengo encerrado yo 	
en mi aposento.
	
Formado
	
cuerpo de tu fantasía 	
el hombre debió de ser; 	
que tu gran melancolía 	
le supo formar y hacer 	
de los átomos del día. 	
	
Mi señor tiene razón. 	
	
No ha sido, ¡ay de mí!, ilusión, 	
y mayor daño sospecho, 	
porque a pedazos del pecho 	
me arrancan el corazón. 	
Algún hechizo mortal 	
se está haciendo contra mí; 	
y fuera el conjuro tal 	
que, a no haber Dios, desde aquí 	
me dejara ir tras mi mal. 	
Mas Él me ha de defender, 	
y no solo del poder 	
desta tirana violencia; 	
pero mi humilde inocencia 	
no ha de dejar padecer. 	
Libia, el manto; porque en tanto 	
que padezco estos extremos, 	
tengo de ir al templo santo 	
que tan secreto tenemos 	
los fieles.
	

  
Aquí está el manto.
	
	
En él tengo de templar 	
este fuego que me abrasa. 	
	
Yo te quiero acompañar. 	
	

  
Y yo volveré a alentar 	
en echándolos de casa. 	
	
Pues voy a ampararme así, 	
¡cielos!, de vuestro favor, 	
confío...
	
Vamos de aquí.
	
	
Vuestra es la causa, Señor. 	
Volved por Vós y por mí. 	
 


 
	
¿Fuéronse ya?
	
Ya se fueron.
	
	
¡Con qué susto me tuvieron! 	
	
¿Es posible que salieras 	
del aposento y vinieras 	
donde sus ojos te vieron? 	
	
Vive Dios que no he salido 	
un instante, Libia mía, 	
de donde estuve escondido. 	
	
¿Pues quién el hombre sería? 	
	
El mismo diablo habrá sido. 	
¡Qué sé yo! No muestres ya 	
por eso, mi bien, enfado. 	
 


 
	
No es por eso.
	
¿Qué será?
	
	
¿Qué pregunta, si ha que está 	
un día entero encerrado 	
conmigo? ¿No echa de ver 	

  
que habrá también menester 	
el otro, su confidente, 	
que llore hoy tenerle ausente, 	
pues no lloré en todo ayer? 	
¿Hase de pensar de mí 	
que mujer tan fácil fui 	
que en medio año de ausencia 	
falté a la correspondencia 	
que al ser quien soy ofrecí? 	
	
¿Qué es medio año? Un año entero 	
ha ya que pudo faltar. 	
	
Es engaño; pues infiero 	
que yo no debo contar 	
los días que no le quiero. 	
Y si de un año, ¡ay de mí!, 	

  
te di la mitad a ti, 	
fuera injuria muy crüel 	
contársele todo a él. 	
	
Cuando yo, ingrata, creí 	
que fuera tu voluntad 	
toda mía, ¿con piedad 	
haces cuentas?
	
Sí, Moscón,
	
porque, en fin, cuenta y razón 	
conserva toda amistad. 	
	
Pues que tu constancia es tal, 	
adiós, Libia, hasta mañana; 	
solo te ruega mi mal 	
que, pues eres su terciana, 	
no seas su sincopal. 	
	
Ya tú ves que no hay en mí 	
malicia alguna.
	
Es así.
	
	
En todo hoy no me has de ver; 	
mas no sea menester 	
enviar mañana por ti. 	
 


 
	
Sin duda se han revelado 	
en los imperios cerúleos 	
las tropas de las estrellas, 	
pues me niegan sus influjos; 	
comunidades ha hecho 	
todo el abismo profundo, 	
pues la obediencia no rinde 	
que me debe por tributo. 	
Una y mil veces el viento 	
estremezco a mis conjuros, 	
y una y mil veces la tierra 	
con mis caracteres sulco, 	
sin que se ofrezca a mis ojos 	
el humano sol que busco, 	
el humano que espero 	
en mis brazos.
	
¿Eso es mucho?
	
Pues una y mil veces yo 	
hago en la tierra dibujos; 	
una y mil veces el viento 	
a puras voces aturdo, 	
y tampoco viene Libia. 	
	
Esta vez sola presumo 	
volver a invocarla. Escucha, 	
bella Justina...
 


 
	
Ya escucho;
	
que, forzada de tus voces, 	
aquestos montes discurro. 	
¿Qué me quieres? ¿Qué quïeres, 	
Ciprïano?
	
¿Estoy confuso?
	
	
Y pues que ya...
	
¡Estoy absorto!
	
	
...he venido...,
	
¿Qué me turbo?
	
	
...de la suerte...
	
¿Qué me espanto?
	
	
...que me halló el amor...
	
¿Qué dudo?
	
	
...donde me llamas...,
	
¿Qué temo?
	
	
...y así con la fuerza cumplo 	
del encanto, a lo intrincado 	
del monte tu vista huyo. 	

  
	
Espera, aguarda, Justina. 	
Mas, ¿qué me asombro y discurro? 	
Seguirela, y este monte 	
donde mi ciencia la trujo, 	
teatro será frondoso, 	
ya que no tálamo rudo, 	
del más prodigioso amor 	
que ha visto el cielo.

  
	
Abernuncio
	
de mujer que viene a ser 	
novia y viene oliendo a humo. 	
Pero debió de cogerla 	
del encanto lo absoluto 	
soplando alguna colada 	
o cociendo algún menudo. 	
Mas no, ¿en cocina y con manto? 	
De otra suerte la disculpo: 	
sin duda debe de ser, 	
ahora he dado en el punto, 	
que una honrada nunca huele 	
mejor cogida de susto. 	
Ya la ha alcanzado, y con ella, 	
de aqueste valle en lo inculto 	
luchando a brazos enteros, 	
que a brazos partidos juzgo 	
que hiciera mal en luchar 	
el amante más forzudo, 	
a este mismo sitio vuelven. 	
Desde aquí acechar procuro; 	
que deseo saber cómo 	
se hace una fuerza en el mundo. 	
 


 
	
Ya, bellísima Justina, 	
en este sitio, que oculto 	
ni el sol le penetra a rayos, 	
ni a soplos el aire puro, 	
ya es trofeo tu belleza 	
de mis mágicos estudios; 	
que por conseguirte, nada 	
temo, nada dificulto. 	
El alma, Justina bella, 	
me cuestas; pero ya juzgo, 	
siendo tan grande el empleo, 	
que no ha sido el precio mucho. 	
Corre a la deidad el velo: 	
no entre pardos, no entre obscuros 	
celajes se esconda el sol; 	
sus rayos obstente rubios. 	

  
Mas, ¡ay infeliz!, ¿qué veo? 	
¿Un yerto cadáver mudo 	
entre sus brazos me espera? 	
¿Quién en un instante pudo, 	
en facciones desmayadas 	
de lo pálido y caduco, 	
desvanecer los primores 	
de lo rojo y lo purpúreo? 	
	
Así, Ciprïano, son 	
todas las glorias del mundo. 	
 


 
	
Si alguien ha menester miedo, 	
yo tengo un poco y un mucho. 	
	
Espera, fúnebre sombra, 	
ya con otro fin te busco. 	
	
Pues yo soy fúnebre cuerpo, 	
¿no echas de verlo en el bulto? 	
	
¿Quién eres?
	
Yo estoy de suerte
	
que aun quien soy creo que dudo. 	
	
¿Viste en lo raro del viento, 	
u del centro en lo profundo, 	
yerto un cadáver, dejando 	
en señas de polvo y humo, 	
desvanecida la pompa 	
que llena de adornos trujo? 	
	
¿Ahora sabes que estoy 	
sujeto a los infortunios 	
de acechador?
	
¿Qué se hizo?
	
	
Deshízose luego al punto. 	
	
Busquémosle.
	
No busquemos.
	
	
Sus desengaños procuro. 	
	
Yo no, señor.
 	

   
	
Justos cielos,
	
si juntas un tiempo tuvo 	
mi ser la ciencia y la gracia 	
cuando fui espíritu puro, 	
la gracia sola perdí, 	
la ciencia no. ¿Cómo injustos, 	
si esto es así, de mis ciencias 	
aún no me dejáis el uso? 	
	

  
¿Lucero, sabio maestro? 	
	
No le llames, que presumo 	
que venga en otro cadáver. 	
	
¿Qué me quieres?
	
Que del mucho
	
horror que padezco absorto, 	
rescates hoy mi discurso. 	
	
Yo, que no quiero rescates, 	
por este lado me escurro. 	

  
	
Apenas sobre la tierra 	
herida acentos pronuncio, 	
cuando en la acción que allá estaba 	
Justina, divino asunto 	
de mi amor y mi deseo... 	
Pero, ¿para qué procuro 	
contarte lo que ya sabes? 	
Vino, abracela, y al punto 	
que la descubro, ¡ay de mí!, 	
en su belleza descubro 	
un esqueleto, una estatua, 	
una imagen, un trasunto 	
de la muerte, que en distintas 	
voces me dijo (¡oh qué susto!): 	
«Así, Ciprïano, son 	
todas las glorias del mundo». 	
Decir que en la magia tuya, 	
por mí ejecutada, estuvo 	
el engaño, no es posible; 	
porque yo punto por punto 	
la obré; y aunque errar pudiese 	
de sus caracteres mudos 	
una línea, ni una voz 	
de sus mortales conjuros. 	
Luego, ¿tú me has engañado 	
cuando yo los ejecuto, 	
pues solo fantasmas hallo 	
adonde hermosuras busco? 	
	
Ciprïano, ni hubo en ti 	
defecto, ni en mí le hubo: 	
en ti, supuesto que obraste 	
el encanto con agudo 	
ingenio; en mí, pues el mío 	
te enseñó en él cuanto supo. 	
El asombro que has tocado 	
más superior causa tuvo. 	
Mas no importará; que yo, 	
que tu descanso procuro, 	
te haré dueño de Justina 	
por otros medios más justos. 	
	
No es ese mi intento ya, 	
que de tal suerte confuso 	
este espanto me ha dejado, 	
que no quiero medios tuyos. 	
Y así, pues que no has cumplido 	
las condiciones que puso 	
mi amor, solo de ti quiero, 	
ya que de tu vista huyo, 	
que mi cédula me vuelvas, 	
pues es el contrato nulo. 	
	
Yo te dije que te había 	
de enseñar en este estudio 	
ciencias que atraer pudiesen 	
de tus voces al impulso 	
a Justina; y pues el viento 	
aquí a Justina te trujo, 	
válido ha sido el contrato, 	
y yo mi palabra cumplo. 	
	
Tú me ofreciste que había 	
de coger mi amor el fruto 	
que sembraba mi esperanza 	
por estos montes incultos. 	
	
Yo me obligué, Ciprïano, 	
solo a traerla.
	
Eso dudo;
	
que a dármela te obligaste. 	
	
Ya la vi en los brazos tuyos. 	
	
Fue una sombra.
	
Fue un prodigio.
	
	
¿De quién?
	
De quien se dispuso
	
a ampararla.
	
¿Y cúyo fue?
	
 


 
	
No quiero decirte cúyo. 	
	
Valdreme yo de mis ciencias 	
contra ti. Yo te conjuro 	
que quién ha sido me digas. 	
	
Un dios que a su cargo tuvo 	
a Justina.
	
Pues, ¿qué importa
	
solo un dios, puesto que hay muchos? 	
	
Tiene este el poder de todos. 	
	
Luego, ¿solamente es uno, 	
pues con una voluntad 	
obra más que todos juntos? 	
	
No sé nada, no sé nada. 	
	
Ya todo el pacto renuncio 	
que hice contigo; y en nombre 	
de aquese dios, te pregunto: 	
¿qué le ha obligado a ampararla? 	
	

  
Guardar su honor limpio y puro. 	
	
Luego, ¿ese es suma bondad, 	
pues que no permite insulto? 	
Mas, ¿qué perdiera Justina, 	
si aquí se quedaba oculto? 	
	
Su honor, si lo adivinara 	
por sus malicias el vulgo. 	
	
Luego, ¿ese dios todo es vista, 	
pues vio los daños futuros? 	
Pero, ¿no pudiera ser 	
el encanto tan sumo 	
que no pudiera vencerle? 	
	
No, que su poder es mucho. 	
	
Luego, ¿ese dios todo es manos, 	
pues que quiso cuanto pudo? 	
Dime, ¿quién es ese dios 	
en quien hoy he hallado juntos 	
ser una suma bondad, 	
ser un poder absoluto, 	
todo vista y todo manos, 	
que ha tantos años que busco? 	
	
No lo sé.
	
Dime, ¿quién es?
	
	
¡Con cuánto horror lo pronuncio! 	
Es el dios de los cristianos. 	
	
¿Qué es lo que moverle pudo 	
contra mí?
	
Serlo Justina.
	
	
Pues, ¿tanto ampara a los suyos? 	
	
Sí; mas ya es tarde, ya es tarde 	
para hallarle tú, si juzgo 	

  
que siendo tú esclavo mío, 	
no has de ser vasallo suyo. 	
	
¿Yo tu esclavo?
	
En mi poder
	
tu firma está.
	
Ya presumo
	
cobrarla de ti, pues fue 	
condicional y no dudo 	
quitártela.
	
¿De qué suerte?
	
	
De esta suerte.
 


 
	
Aunque desnudo
	
el acero contra mí 	
esgrimas, fiero y sañudo, 	
no me herirás; y porque 	
desesperen tus discursos, 	
quiero que sepas que ha sido 	
el Demonio el dueño tuyo. 	
	
¿Qué dices?
	
Que yo lo soy.
	
	
¡Con cuánto asombro te escucho! 	
	
Para que veas, no solo 	
que esclavo eres, pero cúyo. 	
	
¿Esclavo yo del Demonio? 	
¿Yo de un dueño tan injusto? 	
	
Sí, que el alma me ofreciste, 	
y es mía desde aquel punto. 	
	
Luego, ¿no tengo esperanza, 	
favor, amparo o recurso 	
que tanto delito pueda 	
borrar?
	
No.
	
Pues ya, ¿qué dudo?
	
No ociosamente en mi mano 	
esté aqueste acero agudo; 	
pasándome el pecho sea 	
mi voluntario verdugo. 	
Mas, ¿qué digo? Quien de ti 	
librar a Justina pudo, 	
¿a mí no podrá librarme? 	
	
No, que es contra ti tu insulto; 	
y Él no ampara los delitos, 	
las virtudes sí.
	
Si es sumo
	
su poder, el perdonar 	
y el premiar será en Él uno. 	
	
También lo será el premiar 	
y el castigar, pues es justo. 	
	
Nadie castiga al rendido; 	
yo lo estoy, pues lo procuro. 	
	
Eres mi esclavo y no puedes 	
ser de otro dueño.
	
Eso dudo.
	
	
¿Cómo, estando en mi poder 	
la firma que con dibujos 	
de tu sangre escrita tengo? 	
	
El que es poder absoluto 	
y no depende de otro 	
vencerá mis infortunios. 	
	
¿De qué suerte?
	
Todo es vista,
	
y verá el medio oportuno. 	
	
Yo la tengo.
	
Todo es manos;
	
Él sabrá romper los nudos. 	
	
Dejarete yo primero 	
entre mis brazos difunto. 	
 


 
	
Grande dios de los cristianos, 	
a Ti en mis penas acudo. 	

  
	
Ese te ha dado la vida. 	
	
Más me ha de dar, pues le busco. 	
 


 
	
¿Cómo ha sido la prisión? 	
	
Todos en su iglesia estaban 	
escondidos, donde daban 	
a su dios adoración; 	
llegué con armadas gentes, 	
toda la casa cerqué, 	
prendilos y los llevé 	
a cárceles diferentes. 	
Y el suceso, en fin, concluyo 	
con decir que, en esta ruina, 	
prendí a la hermosa Justina 	
y a Lisandro, padre suyo. 	
	
Pues si riquezas codicias, 	
puestos, honores y más, 	
¿cómo esas nuevas me das, 	
Fabio, sin pedirme albricias? 	
	
Si así estimas mis sucesos, 	
las que me has de dar no ignoro. 	
	
Di.
	
La libertad de Floro
	
y Lelio, que tienes presos. 	
	
Aunque yo con su castigo 	
parece que escarmentar 	
quise todo este lugar, 	
si la verdad, Fabio, digo, 	
otra es la causa por que 	
presos han vivido un año, 	
y es que así de Lelio el daño 	
como padre aseguré. 	
Floro, su competidor, 	
tiene deudos poderosos, 	
y estando los dos celosos 	
y empeñados en su amor, 	
temí que habían de volver 	
otra vez a la cuestión; 	
y hasta quitar la ocasión 	
no me quise resolver. 	
Con este intento buscaba 	
algún color con que echar 	
a Justina del lugar, 	
pero nunca le encontraba. 	
Y pues su virtud fingida 	
no solo ocasión me da 	
hoy de desterrarla ya 	
mas de quitarla la vida, 	
no estén más presos; y así, 	
a sus prisiones irás 	
y con brevedad traerás 	
a Lelio y a Floro aquí. 	
	
Beso mil veces tus pies 	
por merced tan peregrina. 	

   
	
Ya está en mi poder Justina, 	
presa y convencida. Pues, 	
¿qué espera mi rabia fiera, 	
que ya en ella no ha vengado 	
los enojos que me ha dado? 	
A sangrientas manos muera 	
de un verdugo. Vós mirad; 	

  
que aquí la traigáis os mando 	
hoy a la vergüenza, dando 	
escándalo en la ciudad; 	
porque si en palacio está, 	
nada a darla vida baste. 	
 


 
	
Los dos por quien envïaste 	
están a tus plantas ya. 	
	
Yo, que al fin solo deseo 	
parecer tu hijo esta vez, 	
mirándote como juez 	
con los temores de reo, 	
sino como padre airado 	
con los temores de hijo 	
obediente.
	
Y yo colijo,
	
viéndome de ti llamado, 	
que es para darme, señor, 	
castigos que no merezco; 	
pero a tus plantas me ofrezco. 	
	
Lelio, Floro, mi rigor 	
justo con los dos ha sido, 	
porque si no os castigara, 	
padre, no juez, me mostrara. 	
Pero teniendo entendido 	
que en los nobles no duró 	
nunca el enojo, y que ya 	
quitada la causa está, 	
intento, piadoso yo, 	
haceros amigos luego; 	
en muestras de la amistad 	
aquí los brazos os dad. 	
	
Yo el venturoso a ser llego 	
en ser hoy de Floro amigo. 	
	
Y yo de que lo seré 	
doy mano y palabra.
	
En fe
	
de eso a libraros me obligo; 	
que si el desengaño toco 	
que de vuestro amor tenéis, 	
no dudo que lo seréis. 	
	

  
¡Guarda el loco, guarda el loco! 	
	
¿Qué es esto?
	
Yo lo iré a ver.
	

  
	
En palacio tanto ruido, 	
¿de qué puede haber nacido? 	
	
Gran causa debe de ser. 	
	
Aqueste ruido, señor 	
(escucha un raro suceso), 	
es Ciprïano, que al cabo 	
de tantos días ha vuelto 	
loco y sin juicio a Antioquía. 	
	
Sin duda que de su ingenio 	
la sutileza le tiene 	
en aqueste estado puesto. 	
	
¡Guarda el loco, guarda el loco! 	
 


 
	
Nunca yo he estado más cuerdo, 	
que vosotros sois los locos. 	
	
Ciprïano, ¿pues qué es esto? 	
	
Gobernador de Antioquía, 	
virrey del gran césar Decio, 	
Floro y Lelio, de quien fui 	
amigo tan verdadero, 	
nobleza ilustre, gran plebe, 	
estadme todos atentos, 	
que por hablaros a todos 	
juntos a palacio vengo. 	
Yo soy Cipriano; yo fui 	
por mi estudio y por mi ingenio 	
asombro de las escuelas 	
y de las ciencias portento. 	
Lo que de todas saqué 	
fue una duda, no saliendo 	
jamás de una duda sola 	
confuso mi entendimiento. 	
Vi a Justina y, en Justina 	
ocupados mis afectos, 	
dejé a la docta Minerva 	
por la enamorada Venus. 	
De su virtud despedido, 	
mantuve mis sentimientos 	
hasta que, mi amor pasando 	
de un extremo en otro extremo, 	
a un huésped mío que el mar 	
le dio mis plantas por puerto, 	
por Justina ofrecí el alma, 	
porque me cautivó a un tiempo 	
el amor con la esperanza 	
y con ciencias el ingenio. 	
Deste discípulo he sido, 	
esas montañas viviendo, 	
a cuya docta fatiga 	
tanta admiración le debo 	
que puedo mudar los montes 	
desde un asiento a otro asiento; 	
y aunque puedo estos prodigios 	
hoy ejecutar, no puedo 	
atraer una hermosura 	
a la voz de mi deseo. 	
La causa de no poder 	
rendir ese monstruo bello 	
es que hay un dios que la guarda, 	
en cuyo conocimiento 	
he venido a confesarle 	
por el más sumo y inmenso. 	
El gran dios de los cristianos 	
es el que a voces confieso; 	
que aunque es verdad que yo ahora 	
esclavo soy del infierno, 	
y que con mi sangre misma 	
hecha una cédula tengo, 	
con mi sangre he de borrarla 	
en el martirio que espero. 	
Si eres juez, si a los cristianos 	
persigues duro y sangriento, 	
yo lo soy, que un venerable 	
anciano en el monte mesmo 	
el carácter me imprimió, 	
que es su primer sacramento. 	
Ea, pues, ¿qué aguardas? Venga 	
el verdugo y de mi cuello 	
la cabeza me divida, 	
o con extraños tormentos 	
acrisola mi constancia; 	
que yo rendido y resuelto 	
a padecer dos mil muertes 	
estoy, porque a saber llego 	
que sin el gran dios que busco, 	
que adoro y que reverencio, 	
las humanas glorias son 	
polvo, humo, ceniza y viento. 	
 


 
	
Tan absorto, Ciprïano, 	
me deja tu atrevimiento, 	
que imaginando castigos 	
a ninguno me resuelvo. 	

  
Levántate.
	
Desmayado,
	
es una estatua de yelo. 	
 


 
	
Aquí está, señor, Justina. 	
	
Verla la cara no quiero. 	
Con ese vivo cadáver 	
todos sola la dejemos; 	
porque cerrados los dos, 	
quizá mudarán de intento 	
viéndose morir el uno 	
al otro; o sañudo y fiero, 	
si no adoraren mis dioses, 	
morirán con mil tormentos. 	

  
	
Entre el amor y el espanto 	
confuso voy y suspenso. 	

  
	
Tanto tengo que sentir 	
que no sé qué es lo que siento. 	

  
	
¿Todos os vais sin hablarme? 	
Cuando yo contenta vengo 	
a morir, ¿aun no me dais 	
muerte porque la deseo? 	

    
Mas sin duda es mi castigo, 	
cerrada en este aposento, 	
darme muerte dilatada 	
acompañada de un muerto, 	
pues solo un cadáver me hace 	
compañía. ¡Oh tú, que al centro 	
de donde saliste vuelves, 	
dichoso tú, si te ha puesto 	
en este estado la fe 	
que adoro!
	
Monstruo soberbio,
	
qué aguardas, que no desatas 	
mi vida en...

  
¡Válgame el cielo!
	
¿No es Justina la que miro? 	
	
¿No es Cipriano el que veo? 	
	
Mas no es ella, que en el aire 	
la finge mi pensamiento. 	
	
Mas no es él; por divertirme, 	
fantasmas me finge el viento. 	

  
	
Sombra de mi fantasía. 	
	
Ilusión de mi deseo. 	
	
Asombro de mis sentidos. 	
	
Horror de mis pensamientos. 	
	
¿Qué me quieres?
	
¿Qué me quieres?
	
	
Yo no te llamo; ¿a qué efecto 	
vienes?
	
¿A qué efecto tú
	
me buscas? Ya en ti no pienso. 	
	
Yo no te busco, Justina. 	
	
Ni yo a tu llamada vengo. 	
	
¿Pues cómo estás aquí?
	
Presa.
	
¿Y tú?
	
También estoy preso.
	
Pero tu virtud, Justina, 	
dime, ¿qué delito ha hecho? 	
 


 
	
No es delito, pues ha sido 	
por el aborrecimiento 	
de la fe de Cristo, a quien 	
como a mi dios reverencio. 	
	
Bien se lo debes, Justina; 	
que tienes un dios tan bueno 	
que vela en defensa tuya. 	
Haz tú que escuche mis ruegos. 	
	
Sí hará, si con fe le llamas. 	
	
Con ella le llamo; pero 	
aunque dél no desconfío, 	
mis extrañas culpas temo. 	
	
Confía.
	
¡Ay, qué inmensos son
	
mis delitos!
	
Más inmensos
	
son sus favores.
	
¿Habrá
	
para mí perdón?
	
Es cierto.
	
	
¿Cómo, si el alma he entregado 	
al Demonio mismo en precio 	
de tu hermosura?
	
No tiene
	
tantas estrellas el cielo, 	
tantas arenas el mar, 	
tantas centellas el fuego, 	
tantos átomos el día 	
ni tantas plumas el viento 	
como Él perdona pecados. 	
	
Así, Justina, lo creo; 	
y por Él daré mil vidas. 	
Pero la puerta han abierto. 	
 


 
	
Entrad, que con vuestros amos 	
aquí habéis de quedar presos. 	
	
Si ellos quieren ser cristianos, 	
¿acá qué culpa tenemos? 	
	
Mucha, que los que servimos 	
harto gran delito hacemos. 	
	
Huyendo del monte vine 	
de un riesgo a dar a otro riesgo. 	
 


 
	
A Justina y a Cipriano 	
el gobernador Aurelio 	
llama.
	
Feliz yo mil veces,
	
si es para el fin que deseo. 	
No te acobardes, Cipriano. 	
	
Fe, valor y ánimo tengo; 	
que si de mi esclavitud 	
la vida ha de ser el precio, 	
quien el alma dio por ti, 	
¿qué hará en dar por Dios el cuerpo? 	
	
Que te querría en la muerte 	
dije; y pues a morir llego 	
contigo, Cipriano, ya 	
cumplí mis ofrecimientos. 	
 


 
	
¡Qué contentos a morir 	
van!
	
Mucho más contentos
	
los tres a vivir quedamos. 	
	
No mucho, que falta un pleito 	
que averiguar; y aunque esta 	
no es ocasión, por si luego 	
no hay lugar, no será justo 	
que echemos a mal el tiempo. 	
	
¿Qué pleito es ese?
	
Yo he estado
	
ausente...
	
Di.
	
...un año entero,
	
y un año Moscón ha sido 	
sin mi intermisión tu dueño; 	
y a rata por cantidad, 	
para que iguales estemos, 	
otro año has de ser mía. 	
	
¿Pues de mí presumes eso, 	
que había de hacerte ofensa? 	
Los días lloraba enteros 	
que me tocaba llorar. 	
	
Y yo soy testigo dello; 	
que el día que no era mío 	
guardé a tu amistad respeto. 	
	
No era hoy día de plegaria. 	
	
Sí era, que si bien me acuerdo, 	
el día que me ausenté 	
era mío.
	
Ese fue yerro.
	
	
Ya sé en lo que el yerro ha estado: 	
este fue año de bisiesto 	
y fueron pares los días. 	
	
Yo me doy por satisfecho; 	
porque no lo ha de apurar 	
todo el hombre. Mas, ¿qué es esto? 	
 


 
	
La casa se viene abajo. 	
	
¡Qué confusión! ¡Qué portento! 	
	
Sin duda se ha desplomado 	
la máquina de los cielos. 	
 


 
	
Apenas en el cadahalso 	
cortó el verdugo los cuellos 	
de Cipriano y de Justina 	
cuando hizo sentimiento 	
toda la tierra.
	
Una nube,
	
de cuyo abrasado seno 	
abortos horribles son 	
los relámpagos y truenos, 	
sobre nosotros cae.
	
Della
	
un disforme monstruo horrendo 	
en las escamadas conchas 	
de una sierpe sale; y, puesto 	
sobre el cadahalso, parece 	
que nos llama a su silencio. 	
 


 
	
Oíd, mortales, oíd 	
lo que me mandan los cielos 	
que en defensa de Justina 	
haga a todos manifiesto: 	
Yo fui quien por disfamar 	
su virtud, formas fingiendo, 	
su casa escalé y entré 	
hasta su mismo aposento; 	
y porque nunca padezca 	
su honesta fama desprecios, 	
a restitüir su honor 	
de aquesta manera vengo. 	
Ciprïano, que con ella 	
yace en feliz monumento, 	
fue mi esclavo; mas borrando 	
con la sangre de su cuello 	
la cédula que me hizo, 	
ha dejado en blanco el lienzo. 	
Y los dos, a mi pesar, 	
a las esferas subiendo 	
del sacro solio de Dios, 	
viven en mejor imperio. 	
Esta es la verdad; y yo 	
lo digo porque Dios mesmo 	
me fuerza a que yo la diga, 	
tan poco enseñado a hacerlo. 	
 


 
	
¡Qué asombro!
	
¡Qué confusión!
	
	
¡Qué prodigio!
	
¡Qué portento!
	
	
Todos estos son encantos 	
que aqueste mágico ha hecho 	
en su muerte.
	
Yo no sé
	
si los dudo o si los creo. 	
	
A mí me admira el pensarlos. 	
	
Yo solamente resuelvo 	
que si él es mágico, ha sido 	
el mágico de los cielos. 	
	
Pues dejando en pie la duda 	
del bien partido amor nuestro, 	
al mágico prodigioso 	
pedid perdón de los yerros.