Jornada I
 
Otra vez, don Juan, me dad, 	
y otras mil veces los brazos. 	
	
Otra y otras mil sean lazos 	
	
de nuestra antigua amistad. 	
	
¿Cómo venís?
	
Yo me siento
	
tan alegre, tan ufano, 	
tan venturoso, tan vano, 	
que no podrá el pensamiento 	
encareceros jamás 	
las venturas que poseo, 	
porque el pensamiento creo 	
que aun ha de quedarse atrás. 	
	
Mucho me huelgo de que 	
os haya en Nápoles ido 	
tan bien.
	
Más dichoso he sido
	
de lo que yo imaginé. 	
	
¿Cómo?
	
Ya os dije, señor
	
don Luis, cuando por aquí 	
pasé, que aunque siempre fui 	
poco inclinado al amor, 	
de mis deudos persuadido, 	
de mis amigos forzado, 	
traté de tomar estado; 	
siendo así que divertido 	
en varias curiosidades, 	
dejé pasar la primera 	
edad de mi primavera. 	
  
	
Ya sé las dificultades 	
que hubo en vuestra condición 	
para esa plática; y que 	
siempre que en ella os hablé, 	
hallé vuestra inclinación 	
muy contraria, habiendo sido 	
de vuestro divertimiento 	
lo postrero el casamiento, 	
pues en libros suspendido 	
gastabais noches y días. 	
Y si para entretener 	
tal vez fatigas del leer, 	
con vuestras melancolías 	
treguas tratábades, era 	
lo prolijo del pincel 	
su alivio, porque aun en él 	
parte el ingenio tuviera; 	
de cuyo noble ejercicio, 	
que en vós es habilidad, 	
o gala, o curiosidad, 	
pudiera otro hacer oficio. 	
Pues es tanta la destreza 	
con que sus líneas formáis, 	
que parece que le dais 	
ser a la naturaleza; 	
cuando vuestro huésped fui, 	
y en esto ocupado os vía, 	
me acuerdo lo que os reñía. 	
	
Pues siendo todo eso así, 	
ya rendido a la atención 	
de mis deudos, o a que fuera 	
lástima que se perdiera, 	
faltándome sucesión, 	
un mayorazgo que creo 	
que es ilustre y principal 	
y no de poco caudal, 	
correspondí a su deseo; 	
y dando, lo que no había 	
hecho en mi menor edad, 	
lugar a la voluntad 	
que hasta entonces no tenía, 	
tomar estado traté 	
dando a mi prima la mano, 	
que es hija del castellano 	
de Santelmo.
	
Ya lo sé;
	
y ya os dije, cuando aquí 	
al pasar mi huésped fuisteis, 	
la buena elección que hicisteis. 	
	
Pues más lo es hoy.
	
¿Cómo así?
	
	
Como aunque mi pecho ingrato, 	
por las noticias que tuvo 	
desde allá, inclinada estuvo 	
de Serafina al retrato, 	
después que vio a Serafina, 	
tan del todo se rindió 	
que aun yo no sé si soy yo. 	
	
Es su hermosura divina, 	
es su ingenio singular: 	
de uno y otro soy testigo. 	
	
Hoy, en fin, viene conmigo 	
a ser Venus deste mar 	
o Flora de sus riberas, 	
por no perder la ocasión 	
para nuestra embarcación, 	
en llegando las galeras. 	
Su padre con ella viene, 	
que hasta Gaeta ha querido 	
acompañarla. Esta ha sido 	
la causa porque previene 	
mi amistad adelantarme; 	
porque, como os ofrecí 	
ser vuestro huésped aquí 	
cuando volviese a embarcarme, 	
he querido prevenirlos 	
del forzoso inconveniente 	
de venir con tanta gente; 	
y así, me atrevo a pediros... 	
	
¿Qué?
	
Que licencia me deis
	
para ir a mi posada, 	
que estará ya aderezada. 	
  
	
Notable agravio me hacéis. 	
¿Soy hombre yo que pudiera, 	
igual dicha deseando, 	
nada embarazarme, cuando 	
todo Nápoles viniera 	
con vós?
	
Ya sé lo que os debo
	
pero...
	
No hay qué responder:
	
o a mi casa o a no ser 	
más amigos.
	
No me atrevo
	
a aventurar amistad 	
tan segura y verdadera. 	
	
¿Tan gran desaire pudiera 	
hacerse a mi voluntad? 	
Más y más, cuando por solo esto, 	
si os digo verdad, estoy 	
en el gobierno hasta hoy. 	
	
¿Cómo?
	
Como había dispuesto
	
retirarme a mi hacenduela, 	
postrado a los desengaños 	
de mis ya prolijos años; 	
que como no me desvela 	
en adquirir, desde el día 	
que a don Álvaro perdí, 	
estoy ya violento aquí. 	
	
Confieso que no querría 	
hablaros en esto, pero 	
ya la plática salió: 	
¿nunca dél supisteis?
	
No,
	
sino el aviso primero, 	
que fue, habiéndose embarcado 	
a negocios que en España 	
tuvo, que esa azul campaña 	
le sepultó derrotado 	
del bajel. Desto tuvimos 	
aviso porque una nave, 	
que de la tormenta grave 	
venir a abrigarse vimos, 	
contó cómo a pique había 	
visto irse su bajel. 	
	
¿Y cómo supo ser él? 	
	
Como era desdicha mía. 	
Venía de Barcelona, 	
donde el viaje había de hacer, 	
y lo confirma el no haber 	
noticia de su persona; 	
mas no hablemos más en esto. 	
¿Cuándo decís que vendrá 	
vuestra esposa?
	
Ya estará
	
cerca de aquí.
	
Pues id presto
	
a esperarla y a decirla 	
de mi parte que ir no puedo 	
a servirla, porque quedo 	
ocupado acá en servirla. 	
	
De esa suerte lo diré, 	
pues vós...
	
No me digáis más.
	
 


 
	
¿Porcia?
	
¿Señor?
	
Ya sabrás
	
(mil veces te lo conté) 	
las grandes obligaciones 	
que a don Juan Roca he tenido. 	
	
Que eres su amigo te he oído 	
decir en mil ocasiones. 	
	
Pues has de saber, que ya 	
con su esposa por aquí 	
vuelve.
	
¿Serafina?
	
Sí,
	
y hasta embarcarse, será 	
mi huésped.
	
Yo lo agradezco
	
de mi parte.
	
¿Qué te obliga?
	
	
Ser Serafina mi amiga, 	
y pensará que la ofrezco 	
el hospedaje.
	
Está bien;
	
y supuesto, siendo así, 	
que por ti, Porcia, y por mí 	
agasajarlos es bien, 	
te ruego que a tus crïadas 	
las mandes aderezar 	
ese cuarto en que han de estar. 	
  
	
Prevenciones excusadas 	
son: ¿cuándo no está, señor, 	
uno y otro apercebido 	
para huéspedes, si has sido 	
aun más que gobernador, 	
hostelero?
	
Mi contento
	
es festejar a quien pasa. 	
 


 
	
Paz sea en aquesta casa, 	
y a ese propósito un cuento. 	
«Llegando una compañía 	
de soldados a un lugar, 	
empezó un villano a dar 	
mil voces en que decía: 	
'¡Dos soldados para mí!'. 	
'Lo que excusar quieren todos 	
-dijo uno-, ¿con tales modos 	
pides?'. Y él respondió: 'Sí, 	
que aunque molestias me dan 	
cuando vienen, es muy justo 	
admitirlos por el gusto 	
que me hacen cuando se van'». 	
Con esto, pues, y con que 	
mi amo aquí manda esperar, 	
dadme los dos a besar, 	
vós la mano y vós el pie. 	
	
Juanete, seas bien venido, 	
que ya te echaba mi amor 	
menos viendo a tu señor. 	
	
¿Cómo de boda te ha ido? 	
	
«Convidole a merendar 	
un cortesano en el río 	
a un forastero, y muy frío 	
le dio un pollo al empezar. 	
Pidió de beber y estaba 	
tan caliente la bebida 	
como fría la comida. 	
Viendo, pues, que nada hallaba 	
a propósito, cogió 	
el pollo, y con sutil traza, 	
le echó dentro de la taza. 	
El amigo que tal vio, 	
'¿Qué hacéis?' dijo. Él impaciente 	
respondió: 'Así determino 	
hacer que el pollo enfríe el vino 	
o el vino al pollo caliente'». 	
Lo mismo me ha sucedido 	
en la boda, pues me han dado 	
moza novia y desposado 	
no mozo; con que habrá sido 	
fuerza juntarlos fïel, 	
porque él con ella doncella, 	
o él la refresque a ella 	
o ella le caliente a él. 	
	
Deja locuras y di: 	
¿cómo Serafina viene? 	
	
En coche.
	
Y eso, ¿qué tiene
	
que ver con lo que yo aquí 	
te pregunto?
	
Mucho, puesto
	
que quien dice en coche, dice 	
contenta, ufana y felice. 	
	
¿Por qué lo dices?
	
Por esto:
	
«Murió una dama una noche, 	
y porque pobre murió, 	
licencia el vicario dio 	
para enterrarla en un coche. 	
Apenas en él la entraban, 	
cuando empezó a rebullir; 	
y más cuando oyó decir 	
a los que la acompañaban 	
'Cochero, a San Sebastián'. 	
Pues dijo a voces: 'No quiero; 	
da vuelta al Prado, cochero, 	
que después me enterrarán'». 	
	
¿A quién tu lengua perdona 	
con aquesos cuentecillos? 	
	
«A cuatro o cinco chiquillos 	
daba un día en Barcelona 	
de comer su padre...»
	

  
¡Para!
	
	
Ya parece que han llegado. 	
	

  
De la boca me han quitado 	

el cuento.
 


 
	
Señor, repara
	
en que ya el huésped que esperas 	
llega.
	
A recibirle vamos.
	
	
En los chiquillos quedamos. 	
	
Ya suben las escaleras 	
y llegan hacia esta parte. 	
 


 
	
Dadme, ¡oh bella Serafina, 	
cuya hermosura divina 	
rayos con el sol reparte!, 	
a besar la mano, en muestra 	
del contento y alegría 	
que hoy tiene esta casa mía 	
en solo parecer vuestra. 	
Y perdonad, si no es 	
capaz esfera, señora, 	
de las luces del aurora. 	
	
Eso a mí me toca, pues... 	
pues mía la obligación 	
y la vergüenza de ver 	
que no pueda merecer 	
dichas que tan grandes son: 	
tú seas muy bien venida. 	
	
Habiendo de responder 	
a los dos, bien menester 	
será que partido os pida; 	
que a dos favores, ¡ay Dios!, 	
estilo no hallo oportuno; 	
y así, no respondo al uno 	
por no agraviar a los dos. 	
	
Mucho me pesa de que 	
don Juan no os haya excusado, 	
señor don Luis, este enfado. 	
	
No me corráis; pues en fe, 	
señor don Pedro, de ser 	
yo tan vuestro servidor, 	
me hace don Juan este honor. 	
	
¿Hay paciencia para ver 	
una plática molesta 	
de cumplimientos?
	
¿Peor
	
no es oír a un preguntador? 	

  
	
Vamos. Mas, ¿qué salva es esta? 	
 


 
	
La atalaya ha descubierto 	
de Nápoles dos galeras 	
que costeando sus riberas 	
vienen ya tomando el puerto. 	
	
¡Qué placer me da el oír 	
que vienen!
	
Es gran placer
	
al ver los huéspedes, ver 	
la recua en que se han de ir. 	
	
Junto viene todo el bien, 	
pues en ellas imagino 	
que el Gran Príncipe de Ursino 	
vuelve a Nápoles, a quien 	
es forzoso que reciba, 	
y aun que en mi casa le hospede, 	
si quien no es su dueño puede 	
disponer della.
	
Así viva
	
que me hagáis merced de darme 	
licencia.
	
No hay para qué
	
volver a esto, que yo sé 	
que sabré desempeñarme: 	
Porcia, lleva a Serafina 	
bella a su cuarto, y los dos 	
esperadme en él.
	
Con vós
	
saldremos a la marina. 	
	
Yo lo permito porque 	
de los dos acompañado 	
llegue, si es él, más honrado. 	
	
Y yo entre todos iré, 	
por ver si entre los corrillos 	
de la bulla hallo lugar. 	
	
¿Para qué?
	
Para acabar
	
el cuento de los chiquillos. 	
 


 
	
¿Fuéronse?
	
Sí, ya se fueron.
	
  
	
¿Pues qué aguarda mi pasión? 	
	
¿Qué lágrimas esas son? 	
	
Son, amiga, las que fueron, 	
y pues tú no las ignoras, 	
no será facilidad 	
fïarlas a tu amistad. 	
	
No sé más de ver que lloras. 	
	
Sí sabes, si ya no es 	
que, de mi olvido ofendida, 	
te das por desentendida. 	
	
No sé qué te diga.
	
Pues
	
quedemos solas ahora, 	
verás si soy la que era. 	
	
Julia, salte tú allá fuera. 	
	
Vete tú con ella, Flora. 	
	
Ven, si desde el mirador 	
ver las galeras quisieras. 	
	
Eso es echarme a galeras, 	
y a dormir fuera mejor. 	
 


 
	
¿Estamos ya solas?
	
Sí.
	
	
¿No nos oye nadie?
	
No.
	
	
¿Quién supo mis dichas?
	
Yo.
	
	
Pues oye mis penas.
	
Di.
	
	
Ya te acuerdas, Porcia mía, 	
de aquel venturoso tiempo 	
que en Nápoles las dos fuimos 	
tan amigas, que pudieron 	
juzgar nuestros corazones, 	
regidos de un movimiento, 	
que había en un cuerpo dos almas 	
o estaba un alma en dos cuerpos. 	
Ya te acuerdas, no te extrañe 	
el ver que desde aquí empiezo 	
las fortunas de un amor 	
que sabes tú y yo padezco; 	
porque habiendo de ser este 	
el vale último, el postrero 	
trance de mi vida, es bien, 	
pues las exequias celebro 	
a una difunta esperanza, 	
que nada te calle, puesto 	
que cuanto diga de más, 	
tendré que sentir de menos. 	
En fin, ya te acuerdas, digo, 	
de cuánta ocasión tuvieron 	
nuestras continuas visitas 	
para hablarnos, para vernos 	
yo y don Álvaro, tu hermano. 	
¿Cómo, ¡ay infeliz!, refiero 	
su nombre, sin que el dolor, 	
áspid que abrigué al pecho, 	
pisado de la memoria 	
que le alimenta acá dentro, 	
no reviente, inficionando 	
el aire con mis alientos? 	
Mas, ¡ay de mí!, que no fuera 	
tan mortal, tan cruel, tan fiero 	
veneno que me matara 	
de una vez, como veneno 	
que obstinadamente tibio 	
y porfiadamente lento, 	
a todas horas está 	
atormentando y no hiriendo. 	
De aquellas, pues, continuadas 	
visitas, Porcia, nacieron 	
su atención y mi cuidado, 	
su inclinación y mi afecto; 	
que aunque es verdad que al principio 	
le respondí con despegos, 	
acá en el alma quedaba, 	
si ahora la verdad confieso, 	
cierto género de agrado, 	
cierta especie de contento, 	
que ni bien era cariño 	
ni bien dejaba de serlo; 	
porque a media luz no más 	
andaba mi pensamiento 	
en crepúsculos de amor, 	
si agradezco o no agradezco. 	
Muy pocas mujeres, Porcia, 	
o ninguna, se ofendieron 	

de ser amadas: quien más 	
llore su aborrecimiento, 	
a los desaires atienda 	
de su dama, y verá en ellos 	
que, aunque el valor los anima, 	
andan en visos y lejos 	
rebozados los favores 	
a sombra de los desprecios. 	
Dígalo yo, y aun tú puedes 	
decirlo también, supuesto 	
que tantas veces me viste 	
culpar sus atrevimientos. 	
Escribiome, ya lo sabes; 	
rompí el papel, no fue exceso; 	
quiso hablar, no le di oídos; 	
volvió a escribir, hice extremos; 	
valiose de ti fïado 	
de tu amistad, culpé el medio; 	
persuadísteme, enojeme; 	
porfió, hice sentimientos; 	
vile llorar y reíme; 	
siendo así que a todo esto, 	
quien me viera el corazón, 	
viera con cuánto tormento 	
hace el honor repugnancias 	
cuando hace el amor esfuerzos. 	
Una noche que yo acaso 	
estaba tomando el fresco 	
a una reja que caía 	
sobre el mar, pudo encubierto 	
llegar a hablarme; y después 	
de los usados afectos 	
de un rendido, que por ser 	
lugares comunes, dejo, 	
palabra me dio de esposo, 	
con cuyo honestado medio, 	
si no mejoró su dicha, 	
mejoró su fingimiento; 	
pues corriendo desde entonces, 	
más licencioso el respeto, 	
fue el desdén el embozado 	
y el favor el descubierto. 	
Esto he dicho, por si acaso 	
lo ignoras; que el más pequeño 	
escrúpulo no se quede 	
contra mi honor. En efecto, 	
desde aquella noche, ¡ay triste!, 	
hablándonos en secreto, 	
creció amor correspondido, 	
aunque vulgares conceptos 	
dicen que el amor sin trato 	
ni es amor ni puede serlo. 	
En este medio, mi padre 	
trataba mi casamiento 	
con don Juan Roca, mi primo; 	
y el tuyo, en aqueste medio, 	
también trató de ausentarse 	
por venir a este gobierno, 	
desde donde le envïó 	
a España a no sé qué pleitos; 	
y confiriendo los dos 	
si sería buen acuerdo 	
que entre mi boda y su ausencia 	
nos declarásemos, viendo 	
que no era justo enojar 	
a entrambos padres a un tiempo, 	
sin reservar al delito 	
sagrado en que retraernos, 	
hasta la vuelta ajustamos 	
callar. ¿Cuándo, cuándo, ¡cielos!, 	
le estuvo mal al amor 	
el valerse del silencio? 	
Despedímonos, fïando 	
él de mi parte el ingenio 	
con que había de apartar 	
de mi padre los intentos; 	
yo fïando de la priesa 	
en que habían sus deseos 	
de dar la vuelta a mis brazos. 	
Mas, ¡oh qué necios!, ¡qué necios 	
son los que no tienen más 	
que una esperanza, y sabiendo 	

que al viento se la quitaron, 	
vuelven a dársela al viento! 	
Mi padre, pues, deseaba 	
ejecutar los conciertos 	
tratados... ¡Jesús mil veces! 	
	
¿Qué tienes?
	
No sé qué tengo:
	
no será nada... Y yo atenta 	
a mi amor y a su respeto, 	
me valía de razones 	
contra la razón, diciendo 	
que el haber de irme sin él 	
a España... Otra vez ha vuelto 	
a afligirme la congoja. 	
¡Válgame Dios! Yo me muero. 	
	
Sosiégate, y no prosigas, 	
si te aflige hablar en esto. 	
	
Claro está, pues entra ahora 	
el decir que en este tiempo 	
llegó la nueva de que 	
había don Álvaro muerto, 	
derrotado de esos mares, 	
donde ahora, ¡válgame el cielo!, 	
con la muerte agonizando 	
parece que le estoy viendo. 	

  
	
¿Serafina? ¿Amiga? (   Extraño 	
accidente la ha cubierto 	
el corazón.) ¿Julia? ¿Flora? 	
Nadie oye, todas subieron 	
a ver desde el mirador 	
las galeras en el puerto. 	
¿Flora? ¿Julia?
 


 
	
Aunque no soy
	
Flora ni Julia, me atrevo 	
a entrar hasta aquí, porque 	
a pedir albricias vengo. 	
	
¿De qué has de pedirme albricias, 	
si buena nueva no espero? 	
	
Por eso será mejor; 	
y por decirla de presto: 	
tu hermano, señora, ¡vive! 	
	
¿Qué? ¿Qué dices?
	
Lo que es cierto,
	
con el Príncipe de Ursino 	
en las galeras ha vuelto. 	
	
¿Pues cómo?
	
No sé de cómos;
	
que yo decirte no puedo 	
más de que así como vi 	
que el aviso no fue cierto, 	
y vi a tu padre abrazarle, 	
me he adelantado, creyendo 	
que cuando nada me valga 	
me valdrá contar un cuento. 	
	
Aunque las albricias mando, 	
y aunque la nueva agradezco, 	
tengo mucho que sentir, 	
más quizá de lo que siento; 	
que este desmayo me quita 	
grande parte del consuelo. 	
	
¿Desmayo? ¡Cuerpo de Dios! 	
Que yo pensé que era sueño, 	
por eso no me asustaba: 	
asústome ahora y vuelvo 	
a decirlo a mi señor. 	

  
	
¡Oye! (   Él se va y yo me quedo 	
con dos gustos y una pena, 	
tan sola como primero. 	
Iré a llamar quien me ayude, 	
pues Serafina no ha vuelto.) 	
¡Hola! ¿No hay quien me responda? 	
 


 
	
No me ha sufrido el deseo 	
de ver a mi hermana hacer 	
que asista a los cumplimientos 	
del Príncipe. Y así, a verla 	
primero que todos, vengo. 	
Fuera de que el haber visto 	
con mi padre allá a don Pedro, 	
el padre de Serafina, 	
me trae con mejor afecto 	
a saber si tiene nuevas 	

della; mas, ¿qué es lo que veo? 	
¿En mi casa Serafina 	
tan sola y rendida al sueño? 	
Poca dicha es de un ausente 	
hallar su dama durmiendo. 	
¿Serafina? ¿Dueño mío? 	

  
	
Déjame. Por Dios te ruego, 	
don Álvaro, no me mates. 	
	
Sosiégate.
	
¿Cómo puedo,
	
si estoy mirando, ¡ay de mí!, 	
mi fantasía con cuerpo, 	
con voz mi imaginación, 	
con alma mi pensamiento? 	
	
Mi bien, mi dueño, mi esposa, 	
si el verme, por dicha, ha hecho 	
horror a tus ojos, mira 	
que vivo estoy.
	
Ya te entiendo;
	
y si en venganza me buscas 	
de que tu fineza ofendo, 	
de que mi palabra rompo, 	
bastante disculpa tengo: 	
contando a tu hermana estaba 	
que hasta saber que habías muerto, 	
no me persuadió mi padre 	
a haber elegido dueño; 	
viuda de ti me he casado. 	
	
Ahora conozco, ahora advierto 	
que debe de ser verdad 	
el asombro tuyo, puesto 	
que no es posible estar tú 	
casada y no estar yo muerto. 	
¡Vuelve, vuelve, y no el espanto 	
te haga decir desaciertos! 	
Vivo estoy, y aunque corrí 	
la tormenta que dijeron 	
y se fue el bajel a pique, 	
pude sobre sus fragmentos 	
sustentarme hasta llegar 	
las galeras que acudieron, 	
por ser a vista de tierra, 	
a socorrerme; si tengo 	
culpa en no escribirlo, ha sido 	
no haber ocasión de hacerlo. 	
¡Dame los brazos!
	
También
	
ahora conozco, ahora veo 	
que debe de ser verdad 	
que vives, Álvaro, puesto 	
que soy yo tan desdichada, 	
que aun una dicha que tengo, 	
no lo es ya, pues muerto o vivo, 	
de cualquier modo te pierdo. 	
	
Luego...
	
¡Qué pena!
	
...¿es verdad...
	
	
¡Qué ansia!
	
...que tú...
	
¡Qué veneno!
	
	
...Serafina...
	
¡Qué dolor!
	
	
...como has dicho...
	
¡Qué tormento!
	
	
...estás...
	
¡Qué rigor!
	
...casada?
	
	
¿Cómo puedo, cómo puedo 	
decir que sí, si estás vivo, 	
ni decir que no, si miento? 	
	
¡Pues cómo, ingrata, pues cómo! 	
 


 
	
Llegad las dos. Mas, ¡qué veo! 	
	
Buena mi ama.
	
¿Mi amo vivo?
	
	
Pues cesen mis sentimientos, 	
y dame, Álvaro, los brazos. 	
	
¡Ay Porcia!, si esos extremos 	
son porque me ves con vida, 	
te engañas, que no la tengo. 	
Dime Porcia, dime Flora, 	
y dime tú, Julia, presto, 	
si es cierto que se ha casado 	
Serafina.
 


 
	
¿Qué ha sido esto,
	
mi bien, mi dueño, mi esposa? 	
	
Ya no os pregunto si es cierto. 	
  
	
A los dos ese crïado 	
dijo tu desmayo.
	
Un yelo
	
el corazón me cubrió. 	
	
Y tanto, que te prometo 	
que por muerto le ha tenido 	
gran rato dentro del pecho. 	
	

   
Y es verdad, todo mi mal 	
fue que le tuve por muerto. 	
	
¿Y cómo, mi bien, te sientes? 	
	
Aunque rendida me siento 	
al dolor, sabré al dolor 	
ponerle tantos esfuerzos 	
que no te dé otro cuidado. 	
	
Aquí viene bien mi cuento: 	
«A cuatro o cinco chiquillos...» 	
	
Quita, loco.
	
Aparta, necio.
	
	
Ello, hay cuentos desgraciados. 	
	
Retírate a tu aposento. 	
	
Ven, repararás el susto. 	
	
Ven, mi amor, mi bien, mi cielo. 	
	

   
¿Que esto escuche? ¿Que esto vea? 	
	

   
¡Oh si fueran los postreros 	
pasos que diera en mi vida! 	
	
Ya ves que dejar no puedo 	
de ir con ella. Aguarda aquí, 	
Álvaro, que al punto vuelvo. 	
 


 
	
Pues yo no he de reventar. 	
Alguien lo ha de oír: sobre eso 	
haré que me oigan los sordos. 	
	
¡Qué es esto que miro, cielos! 	
Serafina se ha casado, 	
y viéndola yo en ajenos 	
brazos, ¿no pierdo la vida? 	
 


 
	
Cada día que aquí llego, 	
os debo nuevas finezas. 	
	
Yo soy, señor, el que os debo 	
nuevas honras cada día, 	
y nunca os las agradezco; 	
y esta de haberme traído 	
hoy a don Álvaro, creo 	
que no pagaré en mi vida. 	
	
Fue notable su suceso, 	
a vista de tierra estaba, 	
tormenta, el bajel corriendo 	
como ya dije; y pasando 	
las galeras, recogieron 	
los desperdicios del mar 	
y a don Álvaro con ellos. 	
Estaba yo en Barcelona 	
esperando viaje y, viendo 	
que llegaba derrotado, 	
procuré albergarle, siendo 	
desde allí mi camarada. 	
	
No sino crïado vuestro. 	
	
¿Has visto a tu hermana?
	
Sí,
	
señor.
	
¡Oh cuánto me huelgo!
	
	
¡Qué buen día habrá tenido! 	
	
No mucho, porque sospecho 	
que un accidente que ha dado 	
aquí a una amiga, la ha puesto 	
en cuidado de asistirla. 	
	
¿Accidente? Dadme, os ruego, 	
licencia para saber, 	
gran señor, qué ha sido esto. 	
	
A mí para ir a buscar 	
un grande amigo que tengo. 	

  
No es sino enemigo, pues 	
voy a buscarme a mí mesmo. 	

  
	
Celio, que hemos malogrado 	
toda la fineza creo. 	
	
¿Por qué?
	
Porque si no veo
	
a Porcia, ¿de qué el cuidado 	
ni la prisa me ha servido? 	
	
Si su padre te previene 	
de que otros huéspedes tiene, 	
no te des ya por sentido 	
del descuido.
	
¿Cómo no,
	
si son siglos los instantes? 	
  
	
Notables sois los amantes. 	
	
¿Nunca tú has amado?
	
Yo
	
mirón del amor he sido; 	
y a pagar de mi dinero, 	
a la que me quiere quiero 	
y a la que me olvida olvido. 	
	
Pues ya no extraño que aquí 	
me culpes; que quien no tiene 	
amor, juzgo que se aviene 	
con quien ama.
	
¿Cómo?
	
Así.
	
Quien ve de lejos danzar 	
al que más airoso ha sido, 	
como no oye el dulce ruido 	
de la música, en juzgar 	
que está loco, juzga bien; 	
pues sin compás las acciones 	
parecen desatenciones, 	
lo que no sucede a quien 	
de cerca oye la armonía, 	
que es alma de su primor. 	
Así, el que ignora de amor 	
una y otra fantasía, 	
a cuyo compás quien ama 	
se mueve, estar loco puede 	
juzgar, lo que no sucede 	
a quien la dulzura inflama 	
que le negó la distancia; 	
pues atento al blando son, 	
no oye voz, no mira acción, 	
que no le haga consonancia. 	
Acércate, pues, un poco 	
al ruido de amor: verás 	
que está danzando a compás 	
el que piensas que está loco. 	
	
Bien pudiera replicar 	
que en quien se acerca o se aleja, 	
aun siendo a compás, no deja 	
de ser locura el danzar. 	
Pero no es tiempo, pues vi 	
que a verte Porcia salió. 	
 	

    
	
Aquí mi hermano quedó. 	
	
Pues ya, Porcia, no está aquí; 	
y si en esto habéis querido 	
decir que, en dejaros ver, 	
no tengo que agradecer, 	
no me doy por entendido 	
del disfavor.
	
Son errores;
	
que cuando tan feliz fuera 	
que esa atención os debiera, 	
en quejas, no en disfavores, 	
la lograra.
	
¿En quejas?
	
Sí.
	
	
¿De quién tenerlas podéis, 	
sabiendo yo que sabéis 	
las finezas que hubo en mí 	
desde el venturoso día 	
que en Nápoles os amé? 	
	
De vós, pues de vós no fue 	
estimada la fe mía 	
en esta prolija ausencia. 	
	
Yo sé que me disculpara, 	
si gente, Porcia, no entrara. 	
	
¿Cuánto diera Vuexcelencia 	
por el estorbo?
 


 
	
No puedo,
	
¡ay amiga!, sosegar; 	
y a ti te vuelvo a buscar, 	
perdido a mi muerte el miedo. 	
Mas, ¡ay Dios!, ¿quién está aquí? 	
	
El Príncipe.
	
Vuexcelencia
	
perdone mi inadvertencia. 	
Confieso que no le vi, 	
cómo turbada venía. 	
	
Yo os agradezco la acción, 	
porque en vuestra turbación 	
pueda disculpar la mía. 	
	
Pues si turbados los dos 	
reconocemos estar, 	
poco tenemos que hablar: 	
¡mil años os guarde Dios! 	

  
  
	
En toda mi vida vi 	
cortesanía más bella. 	
	
Fuerza es, señor, ir con ella. 	
¿Vereisme esta noche?
	
Sí.
	

   
¿Has visto, Celio, en tu vida 	
plática más bien cortada? 	
	
Si tan en sí está turbada, 	
¿cómo estará prevenida? 	
	
¿Quién aquesta dama es? 	
	
¿Yo, cómo lo he de decir, 	
si ahora acabo de venir? 	
	
Álvaro lo dirá, pues 	
a tan buena ocasión viene. 	
	
¿Qué te va en esto?
	
Saber,
	
no más, quién será mujer 	
que tanta hermosura tiene. 	
 


 
	
¡Qué mal descansa un dolor! 	
Apenas de aquí me fui 	
cuando ya me vuelvo aquí. 	
	
¿Don Álvaro?
	
¿Gran señor?
	
	
¿Quién es una hermosa aurora, 	
huéspeda de Porcia bella, 	
con quien el sol es estrella? 	
	
 	
Esta es, señor, Serafina, 	
hija de aquel noble anciano 	
de Santelmo castellano. 	
	
Es su hermosura divina. 	
	
¿Nunca la habíais visto?
	
No,
	
hasta ahora.
	
Pues yo sí.
	
	
Y en lo poco que la oí, 	
discreta me pareció. 	
	
Es su ingenio singular. 	

  
¡Hay confusión más extraña! 	
	
¿Y qué hace aquí?
	
Pasa a España.
	
	
¿A qué?
	
( Aparte.  ¡Hay más preguntar!)
	
Es que va a casarla a ella. 	
	
¿Con quién?
	
Con un deudo.
	
Y pues,
	
¿quién aquese deudo es 	
tan feliz que merecella 	
pudo?
	
Don Juan Roca, aquel
	
caballero que llegó 	
con mi padre a hablarte.
	
No
	
reparé entonces en él, 	
como no le conocía; 	
y aun si otra vez le viera, 	
no sé si le conociera. 	
 


 
	
Si pudo la amistad mía 	
mereceros, gran señor, 	
una fineza, por mí 	
la habéis de hacer.
	
Cuanto aquí
	
tarda vuestra voz, mi amor 	
tardará en obedeceros. 	
	
(   ¿Hay confusiones más fieras?) 	
	
El patrón de las galeras 	
dice que solo a traeros 	
hasta aqueste puerto viene, 	
y que trae orden de que 	
en él un hora no esté. 	
	
Es verdad, ese orden tiene. 	
	
Ya os dije que tengo aquí 	
un huésped a quien quisiera 	
festejar solos dos días; 	
ha de ir en ellas y, así, 	
el dilatarlas...
	
No puedo,
	
que está empeñado mi honor 	
con palabra que al señor 	
don García de Toledo 	
le di de no detenellas; 	
harto lo siento por vós. 	

  
Y porque imagino, ¡ay Dios!, 	
que se me va un bien en ellas, 	
que... Mas no imagino nada, 	
que es necedad, que es locura, 	
idolatrar hermosura 	

antes perdida que hallada.) 	
 


 
	
Pues si eso no puede ser, 	
bien es que no se dilate 	
su partida y della trate. 	
	
Aunque hoy el Príncipe hacer 	
no ha querido, o no ha podido, 	
esta fineza por ti, 	
tú has de hacer, señor, por mí 	
otra que humilde te pido. 	
	
¿Qué es?
	
A España me envïaste,
	
y en el riesgo que me vi 	
toda la hacienda perdí, 	
que al partirme me entregaste. 	
Hallándome en Barcelona 	
pobre y desnudo, me fue 	
forzoso volver, porque 	
mal pudiera mi persona 	
ir a la corte a pleitear 	
sin lucimiento y dineros; 	
y es lo que pedirte quiero, 	
que me vuelvas a envïar, 	
pues hay hoy embarcación. 	
	
No es el riesgo a que te ofreces, 	
Álvaro, para dos veces. 	
	
Por esa misma razón 	
te lo suplico, porque 	
no se presuma de mí 	
que a la fortuna rendí 	
valor que de ti heredé. 	
	
Aunque agradezco el deseo, 	
no has de ir...
	

  
¿Quién mi muerte ignora?
	
	
...por lo menos, por ahora. 	

  
	
¡En qué confusión me veo! 	
¿Posible, ¡ay de mí!, posible 	
es que Serafina, a cuya 	
deidad, idólatra el alma, 	
sacrificó la más pura 	
fe que en profanos altares 	
sacrílegamente injusta 	
el ara sin sangre mancha, 	
la imagen sin luz alumbra, 	
se ha casado? Pero, ¿quién 	
a un infeliz, desventuras 	
que padece como proprias, 	
como ajenas las pregunta? 	
Cierta es mi muerte, pues es 	
cierta la mudanza suya. 	
Creámosla de una vez: 	
¿de qué sirve andar en busca 	
de alivio? Que lo peor 	
no debe dudarse nunca; 	
y es echar a mal la queja 	
lisonjear con la duda. 	
Y aun para que no me quede 	
en tanta queja ninguna 	
esperanza de consuelo, 	
tanto el tiempo me apresura 	
los términos, que no deja 	
lugar de quejarme, dura 	
desdicha; pero no tanto 	
que ya el dolor no lo supla. 	
Con mi hermana viene: ¿quién 	
creerá que cuando más busca 	
ocasión de hablar la voz 	
es cuando queda más muda? 	
¡Oh qué de cosas tenía, 	
antes de ver su hermosura, 	
que decir! Pero al mirarla 	
ya no encuentro con ninguna. 	
 


 
	
En fin, ¿es fuerza con tanta 	
prisa partir?
	
¿Cuándo dura
	
más que un instante la dicha, 	
más que un punto el placer?
	
Nunca.
	
Y estando yo aquí, ¿por qué 	
a Porcia se lo preguntas? 	
Pues nadie mejor que yo, 	
aleve, falsa, perjura, 	

te podrá decir cuán breve 	
es la edad de la ventura. 	
	
Señor don Álvaro, puesto 	
que satisfagáis la duda 	
que acaso tuve, os suplico, 	
no prosigáis, que es injusta 	
penalidad oír la queja 	
quien no ha de dar la disculpa. 	
	
¿Por qué, ingrata, no has de darla? 	
	
Porque no tengo más que una; 	
y esta muchas veces ya 	
la he dicho.
	
Es error; que nunca
	
son para quien las estima 	
las satisfaciones muchas; 	
y una palabra en amor 	
tanto los sentidos muda, 	
que, aunque es una en quien la dice, 	
siempre es otra en quien la escucha. 	
Vuelve, pues, vuelve a decir 	
esa razón en que fundas 	
tu sinrazón.
	
Ya no puedo,
	
porque decir que vïuda 	
de ti me casé, fue bien 	
cuando tu vista me turba 	
tanto, que es disculpa ahora 	
el dar entonces disculpa. 	
	
Según eso, ¿mejor fuera 	
ser hoy, en la opinión tuya, 	
muerto que vivo?
	
No sé;
	
pues pudiera yo, segura 	
de quien soy, llorarte muerto; 	
y vivo fuera locura 	
llorarte, pues la que entonces 	
era lástima tan justa, 	
sería liviandad agora, 	
trocando mi fama augusta, 	
lástima que fue virtud, 	
por satisfación que es culpa. 	

  
	
Pues aunque muerto me llores, 	
o me olvides vivo, escucha, 	
que has de llevarte mis quejas, 	
pues me dejas tus injurias. 	
	
No he de escucharte.
	
Escucharme
	
tienes.
	
Porcia, ¿no me ayudas
	
a defender de un peligro 	
en que ves que se aventura 	
honor, ser y vida?
	
Porcia,
	
¿tú ese peligro no excusas 	
con mirar quién viene?
	
Sí,
	
que yo entre los dos confusa, 	
ni quito ni pongo amor; 	
pero hago en esta duda 	
lo que debo a ser hermana. 	
Mi cuidado te asegura; 	
quéjate, suspira, llora, 	
pues no tienes más fortuna. 	

  
	
Pues si he de escuchar por fuerza, 	
antes que empieces, escucha: 	
don Álvaro, yo te amé 	
cuando imaginé ser tuya; 	
y pasando mi esperanza 	
desde perdida a difunta, 	
me casé. Ahora soy quien soy, 	
sobre esto tus quejas funda. 	
	
¿Qué he de decir si tú lloras? 	
	
Engáñaste, si lo juzgas; 	
si lloran, mienten mis ojos. 	
	
¿Es posible que reduzgas 	
tan fácilmente a ser iras 	
ya las ternezas? ¿Tan tuyas 	
son tus pasiones que puedes, 	
cuando de un rendido triunfas, 	
llorar y no llorar? ¿Son 	
las lágrimas, por ventura, 	
tan bien mandadas que saben 	
obedecer? Pues si alguna 	
fineza has de hacer por mí, 	
sea enseñarme cómo usas 	
de las lágrimas, si a tiempo 	

las viertes y las enjugas. 	
	
Cuando me acuerdo quién fui, 	
el corazón las tributa, 	
cuando me acuerdo quién soy, 	
él mismo me las rehúsa; 	
y así, entre estos dos afectos, 	
como el uno a otro repugna, 	
las vierte al dolor, y al mismo 	
tiempo el honor me las hurta, 	
porque no pueda el dolor 	
decir que del honor triunfa. 	
	
En fin, ¿sientes...
	
No lo niego.
	
	
...ser ajena?
	
¿Quién lo duda?
	
	
Luego...
	
No hagas consecuencias.
	
	
...podré desde hoy...
	
No arguyas.
	
	
...fiado en tu llanto...
	
¿En qué llanto?
	
	
...esperar...
	
Será locura.
	
	
...que algún día...
	
No es posible.
	
	
...se enmiende...
	
No ha de ser nunca.
	
	
...mi desdicha...
	
Soy quien soy.
	
	
...restituyendo...
	
¡Qué injuria!
	
	
...mi perdido bien...
	
¡Qué engaño!
	
	
...a mis brazos?
	
¿Tal pronuncias?
	
	
Sí; y a este efecto...
	
¡Qué pena!
	
	
...tras ti...
	
Tu peligro buscas.
	
	
...tengo de ir...
	
Mi muerte intentas.
	
	
...a España.
	
Mucho aventuras.
	
	
...donde...
	
Me hallarás ajena.
	
	
Serás mía.
	
¿Yo ser tuya?
	

   
¡Un rayo! ¡Válgame el cielo! 	
	
¡Ay de mí! ¡Cuánto me asusta 	
que el aire ejecute el trueno 	
cuando tú el rayo pronuncias! 	
 


 
	
Mirad que la pieza ya 	
de leva el partir anuncia; 	
y viene por ti tu padre 	
y tu esposo.
	
¡Suerte dura!
	
	
¡Grave pena!
	
No te vean
	
con las dos.
	
¡Sentencia injusta!
	
Adiós, Serafina.
	
Adiós,
	
don Álvaro.
	
Piensa...
	
Juzga...
	
	
...que yo he de adorarte mucho. 	
	
...que yo no he de amarte nunca.



Jornada II
	
¿Cánsaste de estar así? 	
	
Si es tu gusto el retratarme, 	
¿cómo puedo yo cansarme 	
de lo que te agrada a ti? 	
	
Muchas veces te pedí, 	
si bien loco, altivo y vano, 	
que por mí tu soberano 	
cielo hiciera esta fineza 	
de tener de tu belleza 	
un retrato de mi mano. 	
Y aunque estoy agradecido 	
al haberlo tú otorgado, 	
no sé si me hubiera holgado 	
de no haberlo yo pedido. 	
	
¿Cómo así?
	
Como rendido
	
a tanto empeño, no sé 	
si dél airoso saldré. 	
	
Tú, que a ti solo excedías, 	
¿tanto de ti desconfías? 	
  
	
Sí.
	
¿Por qué?
	
Escucha por qué:
	
de la gran naturaleza 	
son no más que imitadores 	
-vuelve un poco- los pintores; 	
y así, cuando su destreza 	
forma una rara belleza 	
de perfección singular, 	
no es fácil de retratar, 	
porque como su poder 	
tuvo en ella más que hacer, 	
da en ella más que imitar. 	
Demás, que en una atención 	
imprime cualquier objeto 	
con más señas un defeto, 	
mi bien, que una perfección. 	
Y como sus partes son 	
más tratables, se asegura 	
la fealdad en la pintura; 	
y así, con facilidad 	
se retrata una fealdad 	
primero que una hermosura. 	
	
Confieso, esposo, que eso 	
será en lo perfecto así; 	
pero no conviene en mí 	
la razón.
	
Yo lo confieso
	
también; que es tanto el exceso 	
de tu hermosura, que aun esta 	
disculpa no lo es.
	
Dispuesta
	
a oír la razón estoy, ya 	
que dicho el desaire está. 	
	
No está, si oyes la respuesta. 	
Deste arte la obligación 	
-mírame ahora y no te rías- 	
es sacar las simetrías 	
que medida, proporción 	
y correspondencia son 	
de la facción; y aunque ha sido 	
mi estudio, he reconocido 	
que no puedo, desvelado, 	
haberlas yo imaginado 	
como haberlas tú tenido. 	
Luego si en su perfección 	
la imaginación exceden, 	
mal hoy los pinceles pueden 	
seguir la imaginación. 	
Y otra razón...
	
¿Qué razón?
	
	
Fuego, luz, aire y sol niego 	
que pintarse puedan; luego 	
retratarse no podrá 	
beldad que compuesta está 	
de sol, aire, luz y fuego. 	
 


 
Y así, me doy por vencido, 	
y te pido, si mi amor 	
volver quisiere a este error, 	
no lo permitas, corrido 	
de ver que no he conseguido 	
retratarte parecida. 	
	
Aunque quedo agradecida 	
a las razones que das, 	
ofrezco no volver más, 	
si me costase la vida, 	
a dejarme retratar 	
de ti, porque disgustado 	
no he de verte.
	
Que me ha dado
	
disgusto, enfado y pesar, 	
no te lo puedo negar, 	
al ver que solo a este intento 	
me falta el conocimiento 	
que tengo de la pintura; 	
mas culpa es de tu hermosura. 	
 


 
	
Aquí viene.
	
¿Quién?
	
Un cuento.
	
«Sordo un hombre amaneció; 	
y viendo que nada oía 	
de cuanto hablaban, decía: 	
'¿qué diablos os obligó 	
a hablar hoy de aquesos modos?' 	
Volvían a hablarle bien 	

y él decía: '¿hay tal que den 	
hoy en hablar quedo todos?', 	
sin persuadirse a que fuese 	
suyo el defecto». Tú así 	
presumes que no está en ti 	
la culpa; y aunque te pese 	
es tuya y no la conoces, 	
pues das, sordo, en la locura 	
de no entender la hermosura 	
que el mundo la dice a voces. 	
	
¡Qué locura! Ven conmigo. 	
	
¿Adónde, mi señor, vas? 	
	
Hasta el muelle iré no más, 	
porque si verdad te digo, 	
divertirme será bien 	
deste necio sentimiento. 	
	
Pues, ¿es tu divertimiento 	
el no verme?
	
Sí, mi bien;
	
porque solo de esa suerte 	
que yo me divierta es justo; 	
pues con no verte, es el gusto 	
mayor de volver a verte. 	
	
No cortesano, señor, 	
con esas galanterías, 	
las desconfïanzas mías 	
quiera divertir tu amor; 	
ya sé que te llevará 	
el aplauso que pregona 	
la fama de Barcelona, 	
viendo publicadas ya 	
sus carnestolendas, pues 	
mil disfrazadas bellezas 	
merecerán tus finezas. 	
	
No desconfïada des 	
agora en pedirme celos, 	
que a ti en el mundo no hay quien 	
darlos pueda.
	
Yo sé bien,
	
mejor que tú, tus desvelos. 	
	
¿Mejor que yo?
	
¿Qué mujer
	
propria más de su marido 	
que aun él mismo, no ha sabido? 	
	
¿Eso cómo puede ser? 	
	
Cierto cura de un lugar 	
con un vecino reñía 	
donde su mujer lo oía; 	
y entre uno y otro pesar, 	
airado el cura y sañudo, 	
dijo aquel nombre inhumano 	
que empezando en 'cor-tesano', 	
viene a acabar en 'des-nudo'. 	
Su mujer, a esta ocasión, 	
dijo con desenvoltura: 	
«Testigos me sean que el cura 	
revela mi confesión». 	
Mira pues si habrá sabido 	
la mujer en sus defetos 	
de su marido secretos, 	
que no sabe su marido. 	
	
¡Oh, qué tema tan cansado! 	
	
Aunque te enfades de oíllos: 	
«A cuatro o cinco chiquillos...» 	
	
Calla.
	
¡Oh, cuento desdichado!
	
	
Quédate, mi bien, adiós, 	
que al instante volveré. 	
 


 
	
Dios te guarde. ¡Oh cuánto fue, 	
vendado y desnudo Dios, 	
el imperio tuyo! ¡Oh cuánto 	
supo rendir y vencer 	
de tus flechas el poder! 	
Dígalo yo, pues el llanto 	
que jamás imaginé 	
que ver enjuto podría, 	
tanto a un día y a otro día 	
domesticado se ve 	
que no es posible...
 	

  
	
¿Señora?
	
	
¿Qué tienes? ¿Qué ha sucedido? 	
	
Llamando a la puerta...
	
Di.
	
	
Vi que era un hombre vestido 	
de marinero.
	
Pues bien,
	

¿qué quiere?
	
Tiemblo el decirlo;
	
darte...
	
¿Qué?
	
Una carta.
	
¿Cúya?
	
	
De Porcia.
	
¿Y eso ha podido
	
turbarte?
	
¿Pues no, si es,
	
ya que la verdad te digo, 	
don Álvaro el marinero? 	
	
¿Le has visto tú?
	
Yo le he visto.
	
	
¿Dístete por entendida 	
de que él fuese?
	
Fue preciso.
	
	
¿Y qué te dijo?
	
Que a ti
	
te lo dijese, me dijo. 	
	
Pues di que no te atreviste, 	
medrosa de mi castigo; 	
y, como que de ti sale, 	
añade de cuánto es digno 	
el disfraz, y haz de manera 	
que sin verme (¡estoy sin juicio!) 	
ni que sepa que lo sé, 	
se vuelva al instante mismo. 	
	
Yo lo haré así.
 


 
	
¿Para qué?
	
Que habiendo entrado atrevido 	
yo hasta aquí, porque de casa 	
salir a don Juan he visto, 	
ya es excusado que Flora 	
me diga lo que yo he oído. 	
	
Antes parece que no 	
lo oísteis, pues habiendo sido 	
lo que os dije, que os volvieseis 	
sin verme, más es indicio 	
el atreveros a verme 	
de no oírlo, que de oírlo. 	
	
Es verdad; pero eso fuera, 	
hermoso imposible mío, 	
si de un delito no fuese 	
consecuencia otro delito. 	
Y pues a verte, no más, 	
en este traje he venido, 	
atento solo al recato 	
con que tu belleza estimo, 	
con que tu respeto adoro 	
y con que tu opinión miro; 	
no tanto extrañes el verme 	
que, disgustada conmigo, 	
sea ofensa la fineza 	
y desmérito el servicio. 	
	
Señor don Álvaro, no 	
penséis que el pararme a oíros 	
es consentida licencia 	
que para hablar os permito; 	
que no es sino turbación 	
de que, cobrada, os suplico 	
me hagáis merced de dejar 	
la plática en los principios. 	
Y si es verdad que esto puede 	
ser que sea fineza, os pido 	
la ilustréis con una acción 	
digna de vós.
	
¿Cuál es?
	
Iros
	
tan presto que pueda yo 	
veros a vós persuadido 	
a que el amor de mi esposo, 	
la paz del estado mío, 	
la obligación de mi sangre, 	
el trato, el gusto, el cariño, 	
me han trocado de manera 	
que, robusta encina, fijo 	
escollo, será más fácil 	
a los embates continuos 	
del mar, o a los destemplados 	
soplos del ábrego frío 	
moverse, que mi fineza, 	
si contrastase mi brío 	
todo el mar lágrimas hecho, 	
todo el aire hecho suspiros. 	
	
¿Qué importará que blasonen 	
tus altiveces conmigo 	
de ser al agua y al viento 	
dura encina, escollo altivo, 	

si antes que rebelde tronco 	
fuiste girasol que, al vivo 	
rayo de amor abrasado, 	
enamoraste sus visos, 	
y edificio antes que escollo, 	
en cuyo apacible sitio 	
vive amor idolatrado 	
deste humano sacrificio? 	
Pues siendo así, ¿cómo puedo 	
acobardar mis disignios, 	
si antes de haber sido armada 	
encina de hojas, yo mismo 	
reconocí amante flor, 	
y antes también de haber sido 	
escollo armado de yedra, 	
yo te conocí edificio? 	
	
No lo niego. Mas también, 	
si me valgo de ese indigno 	
concepto que contra mí 	
hallaron tus desvaríos, 	
de esa humilde fácil flor 	
hacer el tiempo ha podido, 	
con las raíces que ha echado 	
dentro de mi pecho invicto, 	
inmortal tronco; y también, 	
de ese amoroso edificio, 	
caduca ruina. De suerte 	
que, uno atento al precipicio 	
y otro a la raíz atento, 	
olvidaron sus principios 	
tanto que, aun no conservando 	
la memoria del olvido, 	
han sido, son y han de ser, 	
en fuerza y en desperdicios, 	
ejemplo de lo que acaba 	
la carrera de los siglos. 	
	
¿Qué siglos? Si aun por instantes 	
cuentan hoy mis desatinos 	
la recién nacida edad 	
de tus rigores esquivos. 	
Ayer fue cuando me amaste: 	
no, pues, con tirano estilo 	
te valgas del tiempo ya, 	
que ni es ni ha de ser ni ha sido 	
posible que de un instante 	
a otro, de uno a otro improviso, 	
confesando tú que fuiste 	
primero flor y edificio, 	
crea yo que tan mudado, 	
¡oh hermoso, oh bello prodigio, 	
de lo que fuiste primero 	
estás tan desconocido. 	
	
No la culpa de ese error 	
quieras partirla conmigo, 	
don Álvaro, que no es bien 	
dudar tú lo que yo afirmo. 	
Demás de que yo, a este efecto, 	
de ti mismo solicito 	
valerme; tú mismo sabes 	
mi honor, mi altivez, mi brío. 	
Y pues nadie como tú 	
examinó en los principios 	
lo ilustre de mis respetos, 	
lo honrado de mis desvíos, 	
lo atento de mis decoros, 	
lo noble de mis disignios, 	
a ti mismo te examina 	
en mi favor por testigo; 	
porque si a ti mismo tú 	
no te vences, será indicio 	
que de ti mismo olvidado, 	
no te acuerdas de ti mismo. 	
 	
Sí me acuerdo, sí me acuerdo. 	
	

  
¿Cómo, habiendo anochecido, 	
no hay aquí luz?
	
¡Mi señor!
	
	
¡Muerta estoy!
	
¡Estoy perdido!
	
	

  
¡Que nunca falte a este paso 	
galán, hermano o marido! 	
	
¿Qué he de hacer?
	
No sé.
	
Yo sí.
	
	
¿Qué es?
  
	
Esperar escondido
	
en este cancel, que él 	
entre en su cuarto.
	
Eso elijo,
	
no por mi peligro tanto, 	
como, ¡ay Dios!, por tu peligro. 	
 


 
	
¡Que esto sin mi culpa pueda 	
suceder, cielos divinos! 	
	
¿Cómo no hay aquí una luz? 	
	
Descuido, señor, ha sido 	
de las crïadas.
 


 
	
Aquí
	
están ya.
	
Mucho te estimo
	
(   Esforcemos, corazón, 	
la pena que no resisto.) 	
el haber vuelto tan presto. 	
	
Unos parientes y amigos 	
me obligaron a volver 	
a casa, habiéndome dicho 	
que importaba que viniese 	
a ella...
	

  
¡Ay de mí!
	
...a darte aviso
	
de que han trazado una fiesta... 	
	

  
¡Vivamos, alma!
	
 De un hilo
	
pendiente estuve.
	
...en que salen
	
mañana a los regocijos 	
de Barcelona, embozadas 	
sus familias, permitido 	
uso entre nosotros, pues 	
lo mejor y más lucido, 	
con sus mujeres, hermanas 	
y hijas, tienen por estilo 	
gozar así los disfraces, 	
juegos y otros artificios. 	
Y como este es el primero 	
año que no los has visto, 	
han querido festejarte; 	
y aun a la vuelta imagino 	
que en la quinta de don Diego 	
de Cardona, que es el sitio 	
más deleitoso porque es 	
sobre el mar, han prevenido 	
un banquete. De su parte 	
y de la mía te pido 	
que te disfraces y salgas 	
con ellas, que yo el vestido 	
o traje que tu eligieres, 	
de aquí a mañana me obligo 	
a traerte: ¿qué respondes? 	
	
¿Tengo yo elección ni arbitrio 	
más que tu gusto? Él es solo 	
alma y ley de mi albedrío; 	
y porque veas, señor, 	
con cuánto gusto te sirvo, 	
ven a mi cuarto, que quiero, 	
ya que este favor recibo 	
de ti, enseñarte unas muestras 	
de tela que había traído 	
a otro propósito, y quiero 	
que veas la que yo elijo. 	
	
¡Quién pudiera de diamantes 	
no solo hacerte el vestido, 	
mas para que le pisaras, 	
irte empedrando el camino! 	
	
Aunque yo no te merezca 	
esas finezas, te afirmo 	
que las merece mi amor: 	
ven, pues.

  
	
¿Qué haces?
	
¿Qué? Mi oficio,
	
que es servirte.
	
Toma, Flora,
	
tú esa luz.
	
Es desatino,
	
que Flora no ha de hacer más 	
de aquello que yo la digo; 	
pues ella me sirve a mí 	
 


 
en ver cómo yo te sirvo. 	
 


 
	
Señor don Álvaro, ya 	
que está seguro el camino, 	
seguidme. 

  
  
	
Sí haré con harto
	
temor.
	
¿De qué?
	
De haber visto
	
la verdad de cuán valiente 	
es en su casa un marido. 	
 


 
	
Vamos de aquí. Mas... no salgas, 	
espera.
	
¿Qué ha sucedido?
	
	
Que viene Juanete.
	
Mata
	
la luz haciendo algún ruido, 	
que yo tomaré la puerta 	
sin que me vea.
 


 
	
Hecho y dicho.
	
¡Jesús mil veces!
	
¿Qué es esto,
	
Flora?
	
Esto es haber caído,
	
Juanete.
	
¿En la tentación
	
o en qué?
	
Qué sé yo en qué ha sido;
	
toma esta vela y volando 	
ve a encenderla.
 


 
	
¡Jesucristo!
	
	
¿Qué es eso?
	
Ver, aunque a obscuras,
	
cuán grande espanto has tenido, 	
pues has barbado de espanto. 	
	

  
¡Que hubiese de dar conmigo! 	
Pero ya hallé con la puerta. 	

  
	
¿Estás loco?
	
Lo que digo
	
es cierto, aquí anda más gente. 	
¿Señor?
 


 
	
¿Qué voces, qué ruido
	
es este?
	
No es nada.
	
¿Cómo
	
que no es nada? Es muchísimo. 	
	
Yendo a cerrar esa puerta 	
tropecé: esto solo ha sido. 	
	
Más ha sido que eso solo, 	
pues yo también...
	
Dilo, dilo.
	
	
...tropecé aquí con un hombre 	
que de tu cuarto escondido 	
salía.
	
¡Válgame el cielo!
	
¿Hombre aquí?
	
Y nada lampiño.
	
	
Yo era, señor, con quien él 	
dio.
	
No era, ¡vive Cristo!
	
Miente, señor, por la barba. 	
	
¿Estás loco? ¿Estás sin juicio? 	
(   Mas, ¡ay cielos!, yo lo estoy 	
si en un instante colijo 	
que el llevarme Serafina 	
de aquí, y con traidor aviso 	
dejar aquí a Flora... Pero, 	
¿qué es esto? ¡Ay de mí! Yo mismo 	
miento si lo digo, y miento, 	
¡ay de mí!, si no lo digo.) 	
Toma, toma aquesta luz, 	
que quiero, aunque no imagino 	
que digas verdad, mirar 	
la casa; entra, pues, conmigo. 	

  
Apuremos, corazón, 	
todo el veneno al peligro. 	
	
Eso, bien podrás no hallarlo; 	
mas, señor, lo dicho, dicho. 	
 


 
	
Flora, ¿qué ha sido esto?
	
Apenas
	
sabré, señora, decirlo. 	
Don Álvaro iba a salir; 	
Juanete a este tiempo vino; 	
maté la luz; encontrole; 	
dio voces; don Juan al ruido 	
salió, y va mirar la casa. 	
	
¿Sabes si él ya habrá salido? 	
 


 
	
La casa miré y no hay nadie. 	

Serafina, ven conmigo 	
a mi cuarto, escogerás 	
qué joyas y qué vestido 	
has de llevar a la fiesta. 	
	
Tu gusto solo es el mío; 	

  
¡Válgame Dios! ¡Qué de asombros 	
en solo un instante he visto! 	
	

  
¡Válgame Dios! ¡Qué de cosas 	
llevo que pensar conmigo! 	
	
Tú tienes culpa de todo. 	
	
Pícara, lo dicho, dicho. 	
 


 
 


 
	
¡Notable es tu tristeza! 	
	
¡Ay, Celio! Tan rebelde la extrañeza 	
es de mi pensamiento 	
que solo siento el bien del mal que siento. 	
	
Yo juzgaba estos días 	
pasados que eran tus melancolías 	
vivir de Porcia ausente; 	
mas después que su padre cuerdamente 	
dejó el Gobierno y vino 	
a Nápoles, ni creo ni imagino 	
qué, pues favorecido de tu estrella, 	
con la seña que tienes, 	
a aquestas rejas cada noche vienes 	
y tu mal no mejora; 	
y mas, señor, ahora 	
que don Álvaro ausente 	
aun te ha quitado aquese inconveniente. 	
	
¿Qué importa, Celio, ver a Porcia bella, 	
si de mi pena no es la causa ella? 	
Este divirtimiento 	
es no más que engañar el pensamiento. 	
	
Pues, ¿qué causa has tenido 	
para que no sea amor este, ni olvido? 	
	
Yo la causa dijera 	
si al hablar no temiera 	
que ha de calificarse por locura. 	
	
Ya que eso se asegura 	
de la objeción explica tu tristeza. 	
	
¿Acuérdaste de ver una belleza 	
que, huéspeda de Porcia el mismo día 	
que de España venía, 	
fue a mis ojos, en espacio breve, 	
monstruosa exhalación de fuego y nieve? 	
  
	
Bien me acuerdo por señas, que ese día 	
se fue también; y novedad sería 	
que en la ausencia empezase tu violencia 	
cuando se acaban otras en la ausencia. 	
	
No porque al primer paso, 	
antes de ver las sombras del ocaso, 	
tal vez el sol en nubes se obscurece, 	
podremos decir dél que no amanece; 	
no porque al primer susto 	
del relámpago y trueno 	
tal vez se desvanezca el rayo, es justo 	
decir que no fue rayo de iras lleno; 	
no porque de su seno 	
nazca tal vez, orilla 	
del mar, a breve edad la fuentecilla, 	
donde su cuna en su sepulcro vea, 	
dirán que su cristal, cristal no sea; 	
no porque ardiente llama 	
al primer resplandor con que se inflama 	
expirase tal vez de un soplo herida, 	
se dirá que no tuvo ser ni vida; 	
y no porque, tal vez en el primero 	
albor, la flor examinase el fiero 	
yelo que su esplendor adormeciese, 	
se dirá de la flor que flor no fuese. 	
Luego no porque hallase en un momento 	
la nube, el mar, el soplo, el yelo, el viento, 	
mi amor recién nacido, 	
sol, rayo, fuente, llama y flor no ha sido. 	
	
Bien argüir pudiera 	
contra aquesa razón, si ya no oyera 	
en el jardín sonoro el instrumento, 	
que es la seña de Porcia.
	
Escucha atento,
	
que el tono ha de decirme 	
si llegaré a la reja, o si he de irme; 	
pues de concierto están nuestros desvelos; 	
que llegue si es amor, que huya si es celos. 	
 


 
	
¿Para qué es, amor tirano, 	
tanta flecha y tanto sol, 	
tanta munición de rayos 	
y tanto severo arpón? 	
 


 
	
Esperando, Porcia bella, 	
estuve a ver si tu voz 	

me despedía con celos 	
o llamaba con amor. 	
	
Este es afecto que aunque 	
no fuera seña en los dos 	
siempre sucediera; pues 	
cualquiera dama, señor, 	
con el amor o los celos 	
despide o llama.
	
Es error,
	
que yo sé alguna que, estando 	
al revés de esa opinión, 	
suele llamar con los celos 	
y con los amores no. 	
	
Muy necio será el amante 	
que, viendo agravio y favor, 	
haga del uno desprecio 	
y del otro estimación. 	
	
No digo yo que será 	
cuerdo; solo digo yo 	
que lo rebelde tal vez 	
hace su efecto mayor. 	
	
Bien mi firmeza amparara 	
la opinión de esa opinión 	
si esta noche, como otras, 	
tuviésemos ocasión 	
de hablar despacio.
	
Pues, ¿qué
	
nos lo embaraza?
	
El temor
	
de no estar ya recogido 	
mi padre, pues le obligó 	
el disgusto de la ausencia 	
de mi hermano a la atención 	
de unos despachos; y así, 	
lo que haya de hablar con vós 	
es fuerza que este instrumento 	
lo acompañe porque no 	
pregunte por mí escuchando 	
que aquí divertida estoy, 	
y pueda también, el ruido 	
de la música, el rumor 	
desmentir de nuestras voces. 	
	
No será esta la ocasión 	
primera que hablado haya 	
en cláusulas el amor, 	
y fantasías; que todas 	
compuesta música son. 	
	
Pues escuchadme, que tengo 	
mil cosas que hablar con vós; 	
y aunque sea desta suerte 	
importa decirlas hoy. 	

  
Mi padre dejó el gobierno, 	
ya lo sabéis, por razón 	
de retirarse a vivir 	
a la aldea de Belflor. 	
Mi hermano, que embarazaba 	
aquesta resolución 	
con haber sin su licencia 	
ídose sin que él ni yo 	
sepamos dónde, le ha dado 	
de apresurar la ocasión 	
de suerte que irse mañana 	
intenta de aquí. El dolor 	
me enmudece, porque haya 	
en mí tan nueva pasión 	
que todos canten tañendo 	
y llorando sola yo. 	
	
Bien es menester, ¡oh Porcia!, 	
disfrazar al dulce son 	
de ese instrumento esa nueva, 	
bien como para el dolor 	
suele dorarse lo amargo 	
del remedio; aunque mejor 	
pudiera decir que es 	
cierta especie de traición 	
halagar con la dulzura 	
y matar con el rigor. 	
	
¿Quién más que yo deseara...? 	
 


 
	
Que ha bajado mi señor 	
al jardín; sus pasos siento. 	
	
Esto es cumplir con los dos. 	

  
Si celos han de vencerme, 	
aunque blasones de Dios, 	

¿para qué es, amor tirano, 	
tanta flecha y tanto sol? 	
	
De celos canta, señal 	
cierta que al jardín entró. 	
 


 
	
¿Quién, sino tú, tuvo puesta 	
en música su pasión? 	
	
¿Quién va?
	
¿Quién es?
	
Yo soy, Porcia;
	
que tanto me divirtió 	
tu voz estando escribiendo, 	
que su dulce suspensión 	
me hizo bajar al jardín, 	
bien que a pesar del dolor 	
de la ausencia de tu hermano. 	
	
En estas rejas estoy, 	
gozando en ellas el blando 	
viento que corre veloz, 	
con mi voz y este instrumento 	
divertida.
	
¿Qué mejor?
	
Y mientras yo me paseo 	
por él, te ruega mi amor 	
vuelvas a cantar.
	
Sí haré,
	
si en eso gusto te doy; 	
y mas si te alejas. Pues 	
volverá a ser la canción... 	

  
Amor, si de tus rigores 	
te vences, ¿para qué son 	
tanta munición de rayos 	
y tanto severo arpón? 	
	
Ya dice que volver puedes, 	
pues vuelve a cantar de amor. 	
	
¿Puedo llegar, Porcia?
	
Sí,
	
que aunque mi padre bajó 	
al jardín, podrás oírme 	
el aviso que te doy. 	

  
Mañana se va a su aldea, 	
en ella tiene, señor, 	
un castillo que del bosque 	
es rústica población. 	
Si en achaque de la caza 	
a él quisieres ir, mejor 	
en él tendremos mil veces 	
para hablarnos ocasión. 	
	
Digo que iré, Porcia mía, 	
a verte.
	

  
¿Porcia?
	
¿Señor?
	
	

  
Ya es hora de recogerte. 	
	
Fuerza es irme.
	
Adiós.
	
Adiós,
	
y ya que el tiempo me quita 	
aun esta breve ocasión, 	
hablando contigo iré, 	
si no de celos, de amor, 	
en otro sentido.
	
¿Cuál?
	
	
Eso lo dirá mi voz. 	

  
       ¡Ay mortal ausencia! 	
       ¡Ay partida unión! 	
       ¡Ay noche sin día! 	
       ¡Ay día sin sol! 	
	
Ya que de amor y de celos 	
variar hubo la canción, 	
fue de ausencia, pues así 	
también convenga a los dos; 	
mas con una diferencia: 	
que ella habla conmigo y yo 	
con aquel bello imposible, 	
diciendo de ambos la voz. 	
 	

  
 	
      ¡Ay mortal ausencia! 	
       ¡Ay partida unión! 	
       ¡Ay noche sin día! 	
       ¡Ay día sin sol! 	
 


 
 


 
	
Aquesta la puerta es 	
de palacio, a quien la fama 	
de catalán nombre llama 	
la plaza del Clos; y pues 	
es aquí donde a parar 	
todas las máscaras vienen, 	
donde los músicos tienen 	

tablado para danzar, 	
aquí es donde esperaré 	
ver aquella disfrazada 	
que, de Flora acompañada, 	
salió de casa; pues fue 	
fuerza no haberla seguido 	
hasta que, desta manera, 	
de máscara me vistiera 	
para no ser conocido. 	
	
No dudes que aquí, señor, 	
ocasión de hablar tendrás, 	
pues al máscara jamás 	
se le ha negado el favor 	
de hablar todo el tiempo que 	
el rostro tenga cubierto, 	
como no sea descubierto 	
quién sea.
	
Notable fue
	
la introdución destos días, 	
pues, aunque padre o marido 	
las acompañen, han sido, 	
Fabio, las galanterías 	
permitidas.
	
Y es de suerte
	
que, con ser tan belicosa 	
nación esta y tan celosa, 	
no ha sucedido una muerte. 	
	
Ea, ya en la plaza entrando 	
diversos disfraces vi. 	
	
Verlos podrás desde aquí 	
pasar tañendo y cantando. 	
 


 
	
Veniu las miñonas, 	
a bailar al Clos, 	
tararera, 	
que en las Carnestoltas 	
se disfraz Amor, 	
taratera. 	
 	
Veniu los fadrines 	
al Clos a bailar, 	
tarareta, 	
que en las Carnestoltas 	
Amor se disfraz, 	
tararera. 	
	
¿Qué, bien mío, te parece 	
desta común alegría? 	
	
Que no tuve mejor día 	
en mi vida, y te agradece 	
mi amor el haberme hecho 	
tal festejo.
	
Para mí
	
lo fuera también si aquí 	
la confusión de mi pecho 	
me le dejara gozar, 	
aunque en vano me atormento 	
con mi mismo pensamiento. 	
	
Volver quieren a bailar. 	
	
Sonau, músicos, sonau. 	
 	
Prevenid las castañetas. 	
 	
Què voleu? 	
	
Las paraletas 	
digan tots. 	
	
Que me pleu. 	
 


 
 	
Aven per tot el llogar. 	
 	
Veniu vosaltres con mí. 	
	
Aven, fadrines, de axí 	
a altre carrer a bailar. 	
	
¿Hasla conocido?
	
Sí;
	
y el alma me lo dijera 	
aun cuando yo no supiera 	
que era ella.
	
Pues aquí
	
seguro puedes hablar 	
mientras embozado estés. 	
	
Gozaré la ocasión, pues. 	
Máscara, ¿queréis danzar 	
conmigo?
	
Vuestra esperanza
	
tarde pienso que llegó. 	
	
¿Por qué tarde?
	
Porque
	
no estoy para hacer mudanza; 	

y es vana la pretensión 	
vuestra.
	
Pues yo presumía
	
que una mudanza podría 	
por mí hacerse.
	
Es ilusión.
	
	
Alguna vez la habréis hecho. 	
	
Quizá que por eso estoy 	
dispuesta a no hacerla hoy 	
porque la hice ya.
	
Mi pecho
	
no debe desconfïar. 	
	
El máscara te ha pedido 	
danza; si te ha conocido 	
o no ya es fuerza el danzar: 	
si te conoce, porque 	
sería descortesía; 	
y si no, porque sería 	
cuidado.
	
Yo danzaré
	
si tú licencia me das; 	
que yo por ti me excusaba. 	
	
¿Por qué por mí?
	
Porque estaba
	
atenta a tu voz no más. 	
	
Esto es permitido aquí. 	

  
¿Quién será el que a Serafina 	
más que a las demás se inclina? 	
	
En fin, ¿no respondéis?
	
Sí.
	
¿Qué es lo que danzar queréis, 	
máscara? Que ser no quiero 	
grosera...
	
Toca el Rugero.
	
	
¿Por qué el Rugero escogéis? 	
	
Porque, a vuestra vista atento, 	
decir pueda en esta calma... 	
 


 
	
Reverencia os hace el alma, 	
reina de mi pensamiento. 	
	
Y más cuando en vós contemplo 	
que Amor os debe adorar... 	
	
...por ídolo de su altar, 	
por imagen de su templo. 	
	
De nada ofenderme quiero, 	
que quejarse de un rigor... 	
	
...licencia daba el amor 	
a que pueda un caballero. 	
	
Mas lo que excusar intento 	
es que pueda vuestra llama... 	
	
...en el sarao a su dama 	
decirla su pensamiento. 	
	
Y así, para cortesía, 	
esto basta; perdonad. 	
	
Bien dice en su brevedad 	
esa dicha que era mía. 	
	
Mejor lo dirá adelante, 	
avisándoos ofendida. 	
	
¿Qué?
	
Que me importa la vida;
	
que os volváis luego al instante. 	
Vamos, amigas, de aquí. 	
 


 
 	
¿Con tanta priesa? ¿Por qué 	
irte quieres?
	
No lo sé.
	
	
¿No te agrada el puesto?
	
Sí,
	
pero ya parece que es 	
hora que nos recojamos. 	
	
Por la Tarazona vamos 	
a mi quinta.
	
Mejor es;
	
que allá, sin publicidad, 	
nos podremos divertir. 	
 


 
	
Pues deja ya de venir 	
gente, los puestos dejad. 	
	
Juanete: saber procura, 	
siguiéndole hasta después, 	
ese máscara quién es. 	

  
	
Mi cuidado te asegura 	
de vista, aunque al cabo vaya 	
del mundo.
	
¿De qué has quedado
	
tan triste?
	
De ver cuán vanas
	
para mi imposible amor 	
son todas mis esperanzas. 	

Presumiendo hallar, ¡ay triste!, 	
algún alivio a mis ansias, 	
fleté aquese bergantín 	
que surto en el mar me aguarda, 	
y sin despedirme,¡ay cielos!, 	
de mi padre y de mi hermana, 	
vine a ver a Serafina, 	
mal dije, a esa fiera ingrata, 	
esa esfinge, esa sirena, 	
ese veneno, esa rabia. 	
	

  
Sin duda es fraile y está 	
convidado en otra casa, 	
pues que va con tanta priesa. 	
	
Y pues que finezas tantas 	
merecerla, al verme Fabio, 	
no han podido una palabra 	
de agrado, y la última fue 	
decirme que el que me vaya 	
su vida importa: ¿qué espero? 	
Crean mis desconfïanzas 	
de una vez que ya este bien 	
se perdió; y pues siempre se halla 	
el principio del consuelo 	
con el fin de la desgracia, 	
tratemos de vivir; toma 	
estos trajes y estas galas. 	

  
Vuélvelos a quien los dio, 	
que yo, mientras de aquí faltas, 	
la gente de mar haré 	
que se junte, porque vayan 	
por agua y viento mis dichas 	
a buscar sus esperanzas. 	
	

  
¡Oigan qué transformación! 	
Aunque no le veo la cara, 	
que es marinero sé ya, 	
pues es el traje en que anda. 	
	
La resolución más cuerda 	
es esa.
	
Porque no haga
	
mi pena, entrando en consejo 	
conmigo, alguna mudanza, 	
ya me hallarás embarcado 	
cuando vuelvas; porque es tanta 	
la fe con que a Serafina 	
ha querido y quiere el alma, 	
que si a su vida le importa 	
mi muerte, es justo buscarla. 	
	
Voy tras él porque no puedo 	
verle, mas seguirle basta. 	
	
¡Ha del mar!
 


 
 	
¿Señor?
	
¿Es tiempo
	
para partir, camaradas? 	
	
El mejor tiempo es del mundo, 	
el mar se mira en bonanza. 	
	
Pues, ¡alto! ¡A embarcar, amigos! 	
¡Adiós, adiós esperanzas! 	
¡Adiós, Serafina!
	

  
¡Fuego,
	
fuego!
	
¿Qué voces son varias
	
las que oigo?
	
A lo que se ve,
	
toda la quinta se abrasa 	
de don Diego de Cardona. 	
	
(   ¡Ay de mí! ¡Que en ella estaba 	
Serafina.! Sentimientos, 	
no acudáis a la venganza, 	
sino al reparo.) Venid 	
conmigo. (   Que fuera extraña 	
fortuna de mis desdichas 	
si hubiese venido a darla 	
la vida cuando ella piensa 	
que la muerte.)
	
¡Cielos! Tanta
	
la violencia es del incendio, 	
que en un instante a ser pasa 	
volcán del mar.
	

  
¡Fuego, fuego!
	
	
¡Entre pavesas y llamas, 	
monstruo de fuego, humo y polvo, 	
un caballero a una dama 	
saca en los brazos!
 


 
	
Amigos:
	
si esta ruina, esta desgracia, 	

piadosos os ha traído 	
para socorrer a tanta 	
gente como aquí perece, 	
la más noble, la más alta 	
será que aquesta hermosura 	
tengáis un instante en guarda, 	
en tanto que vuelvo yo 	
a costa de vida y alma 	
a su socorro; que son 	
los que mi favor aguardan 	
deudos, parientes y amigos. 	
	
Bien podéis, señor, dejarla. 	
	
Y adiós, que el valor me lleva 	
y obligaciones me llaman 	
a su empeño.
	

  
¡Fuego, fuego!
	
	
¡Señor! ¡Oye! ¡Espera! ¡Aguarda! 	

  
Otra vez se arroja allá, 	
el diablo que tras él vaya. 	
	
(   ¿Quién en el mundo habrá visto 	
jamás dicha tan extraña? 	
¿En mis brazos Serafina 	
no está ya? ¿No está en la playa 	
aguardando un bergantín? 	
Pues, ¿qué espera? Pues, ¿qué aguarda 	
mi amor?) ¡Amigos, al mar! 	
	
¿Qué es lo que intentas?
 	
¿Qué trazas?
	
	
¿Qué es esto, señor?
	
Después
	
lo sabréis. Diga la fama 	
que siempre la propria dicha 	
está en la ajena desgracia. 	
 


 
	
¿Oyen ustedes? ¿Qué digo? 	
Miren, que aquesa es mi ama. 	
 


 
CABALLERO	
Como la gente se salve, 	
la hacienda no importa nada. 	
	
De todos no ha perecido 	
sino sola una crïada 	
de Serafina.
 


 
	
¡Esperad
	
que allá con vosotros vaya! 	
Amigos, esa hermosura 	
que os entregué desmayada, 	
restitüid a mis brazos, 	
que ya...
	
Señor, ¿con quién hablas?
	
	
Con unos hombres del mar, 	
a quien dejé vida y alma 	
en Serafina. ¿Haslos visto? 	
Que debieron de llevarla, 	
sin duda, a albergar a alguna 	
de aquesas pobres barracas. 	
	
No la llevan sino al mar, 	
pues aquel bergantín, que alas 	
le da viento y pies los remos, 	
lleva a Serafina.
	
Calla
	
si no quieres que mi aliento 	
te abrase.
	
Gentil venganza;
	
llévate tu esposa quien 	
de máscara se disfraza, 	
siendo un pobre marinero, 	
y ¿he de pagarlo yo?
	
Aguarda,
	
¿el máscara era, ¡ay de mí!, 	
el marinero que estaba 	
ahora aquí?
	
Sí, señor.
	
	
Matome mi confïanza. 	
Pero, ¿qué aguardo que no 	
me arrojo al mar en venganza 	
de mi honor?
 


 
	
¿Qué es esto?
	
Es
	
una desdicha, una rabia, 	
una afrenta, una deshonra, 	
tan grande, ¡ay de mí!, tan rara, 	
que no me atrevo a decirla 	
hasta después de vengarla; 	
y ha de ser desta manera. 	
¡Espera, ladrón, pirata 	
destos piélagos! Que yo, 	

contra el fuego y contra el agua, 	
lidiaré igualmente. Dadme, 	
¡cielos!, o muerte o venganza. 	

  
	
Por aqueste «¡hombre a la mar!» 	
se dijo ya.
	

  
¡Al agua, al agua!
	
	
A remo y vela el bajel 	
huye; y él, racional barca, 	
en vano seguirle intenta. 	
	

  
¡Amparo, cielo!
	
Él te valga.
	

Jornada III
 

Sale , leyendo una carta.
 
	

«Mandaisme que os avise de qué causa pudo tener a don Juan Roca tantos días sin escribiros. Y aunque quisiera excusarme de hablar en esto, no puedo dejar de obedeceros. Las carnestolendas pasadas, estando en la quinta de don Diego de Cardona, se prendió en ella tan grande fuego que, no sin peligro, pudieron escapar la vida. Don Juan sacó a su esposa desmayada y dejándola, por acudir a las demás, en poder de unos marineros, que no falta quien diga que eran cosarios disfrazados, se hicieron a la mar con ella, arrojándose don Juan desesperado al agua, de donde le sacaron casi muerto algunos que acudieron a favorecerle; y apenas se hubo reparado cuando faltó de su casa sin llevar consigo más que un criado; y hasta hoy no se ha sabido dél ni de su esposa».
No leo más, que no es posible 	
que rendido, que postrado 	
el corazón, a los ojos 	
no salga deshecho en llanto. 	
¡Oh, válgame Dios, a cuántas 	
desdichas y sobresaltos 	
nace sujeto el honor 	
del más noble, el más honrado! 	
Aquí el serlo lo disculpe, 	
pues a los ojos humanos, 	
por más que esta sea desdicha 	
no deja de ser agravio. 	
Diera por saber adónde 	
don Juan está, y a su lado 	
correr su misma fortuna, 	
cuanto soy y cuanto valgo, 	
para que, juntos los dos, 	
no dejásemos espacio 	
escondido de la tierra 	
que no inquiriésemos, dando, 	
con la muerte del ladrón 	
pirata, asombros y espantos 	
al mundo.
 


 
	
¿Señor?
	
¿Qué hay, Porcia?
	
	
¿Qué es lo que tienes, que hablando 	
contigo a solas estás, 	
colérico y enojado? 	
	
No sé, Porcia, lo que tengo. 	
( Aparte.  Débame en aqueste caso, 	
ya que me debe el sentirlo, 	
también, don Juan, el callarlo.) 	
Una carta recibí 	
acerca de los pasados 	
pleitos de mi residencia. 	
	
Pésame de haberte hallado 	
sin gusto, porque venía 	
a pedirte mi cuidado, 	
que me hicieras un favor. 	
	
¿Y en qué reparas?
	
Reparo
	
en que quien sin tiempo pide, 	
es fuerza que desairado 	
quede.
	
Para ti no hay tiempo:
	

unos siempre mis halagos 	
son contigo.
	
Pues en esa
	
confïanza a hablarte aguardo, 	
don Álvaro...
	
No prosigas.
	
	
¿Ves si hay tiempo o no?
	
Es engaño,
	
pues en cualquiera diré 	
que no me hable en él tu labio; 	
hartas veces te lo he dicho. 	
	
¿Qué es lo que ha hecho mi hermano, 	
señor, para que con él 	
te dure el enojo tanto? 	
	
¿Qué más que, sin mi licencia, 	
sin saber cómo ni cuándo 	
ni dónde, faltar de casa 	
y venir luego muy falso, 	
con presumir que ha de hallar 	
la puerta abierta y los brazos? 	
	
De todo eso le disculpa 	
la libertad de los años, 	
fuera de que ¿qué delito 	
es, señor, si lo miramos 	
sin pasión, que un hombre mozo, 	
viendo que has determinado 	
querer vivir en la aldea 	
entre dos rudos villanos, 	
neciamente se despeche, 	
y que, mal aconsejado, 	
falte de tu vista un mes? 	
Que desde que vino ha estado 	
temeroso de tus iras, 	
en la casa retirado 	
del monte, sin salir della; 	
merézcate, pues, mi llanto, 	
que vuelva a casa.
	
Ahora bien,
	
por ti, en fin, se ha de hacer algo; 	
avísale de que venga. 	
	
Guárdete el cielo mil años; 	
y el aviso seré yo 	
que aquesta tarde cazando 	
iré al monte y le diré 	
que venga a besar tu mano. 	
	
Haz tú allá lo que quisieres. 	

  
¿Qué hiciera yo, ¡cielo santo!, 	
por saber dónde don Juan 	
está y dónde su contrario? 	
Que, ¡vive Dios!, que se viera 	
en mí el ejemplo más raro 	
de amistad que ha visto el mundo. 	
 


 
	
Bien, señora, se ha logrado 	
la intención.
	
Es cierto, pues
	
no es cuanto dispongo y trazo 	
amor de mi hermano solo, 	
sino mío, procurando 	
que la casa desocupe 	
del monte porque sin tantos 	
riesgos el Príncipe pueda 	
ir allá tal vez, logrando 	
mi amor la ocasión de verle. 	
Y así, Julia, a ese crïado 	
que trajo el papel, dirás 	
que a caza esta tarde salgo; 	
que bien puede en el castillo, 	
pues ya conoce a Belardo 	
su casero, entrar, que yo, 	
en diciéndole a mi hermano 	
como mi padre le espera, 	
podré hablarle en él.
	
No en vano,
	
como es pobre amor, es todo 	
trazas, cautelas y engaños. 	
	
Dame un arcabuz, que quiero 	
por el camino ir tirando; 	
y venga atrás la carroza. 	
	
Aquí está.

  
	
¿Para qué me armo,
	
Amor, con armas de fuego, 	
si cuando a campaña salgo 	
contra ti, me vences solo 	
con una flecha y un arco? 	
 


 
  
 


 
	
¿Qué hace Serafina?
	
¿Ya
	
no sabes que es excusado 	
el preguntarlo?
	
Eso es
	
decirme que está llorando. 	
	
Es verdad.
	
Desde el instante
	
que desmayada en mis brazos 	
pasó del golfo del fuego 	
a incendios de agua, trocando 	
del un extremo a otro extremo 	
dos elementos contrarios, 	
no se enjugaron sus ojos; 	
pues apenas en el barco 	
se vio en mi poder, cobrada 	
de aquel pálido desmayo, 	
cuando a llorar empezó, 	
de suerte que un breve espacio 	
no han podido mis caricias 	
hasta hoy suspender su llanto. 	
Pensé yo, mas no pensé, 	
que aun tiempo para pensarlo 	
no tuve, que Serafina... 	
 


 
	
Espérate fuera, Fabio. 	
 


 
Y tú, escuchame, porque 	
mi nombre oyendo en tus labios, 	
y oyendo mi mal, del nombre 	
también el intento, trato 	
de aprovechar la ocasión 	
porque de una vez salgamos 	
tú de dudas, yo de penas 	
y de confusiones ambos. 	
¿Pensaste, ¡ay de mí!, que fuera 	
mi decoro tan liviano, 	
tan fácil mi estimación, 	
mi sentimiento tan vano, 	
mi vanidad tan humilde, 	
mi tormento tan villano 	
y mi proceder tan otro, 	
que me hubiera consolado 	
de haber en un día perdido 	
esposo, casa y estado, 	
honor y reputación, 	
con solo hallarme en tus brazos 	
vencida de tus traiciones, 	
forzada de tus agravios? 	
	
No pensé, pero pensé... 	
	
¿Qué?
	
Que por el mismo paso
	
que fue tan desesperada 	
mi acción, fueran tus agrados 	
menos crüeles, pues vemos 	
que amor en lo temerario 	
vive, y disculpa no tiene 	
un error enamorado, 	
como no tener disculpa: 	
tanto ama el que yerra tanto. 	
	
Esa razón, tan sin ella 	
para mí está, que antes saco 	
que quien lo destruye todo 	
nada estima; y así, ingrato, 	
y así, aleve, y así, fiero, 	
traidor, injusto, tirano... 	
Pero no, no digo bien, 	
ya de otro estilo me valgo: 	
don Álvaro, mi señor, 	
supuesto que ya este caso 	
ha sucedido y no tiene 	
remedio, ¿para qué andamos 	
arguyendo en lo que hubiera 	
sido mejor? Ya los astros 	
lo dispusieron así, 	
ya lo quisieron los hados, 	
ya lo admitieron los cielos; 	
pues bien, al remedio vamos, 	
y débate yo el oírme, 	
si es que he de deberte algo. 	
Yo, don Álvaro, no aliento, 	
sin temer que, inficionado 	
el aire de los suspiros 	
de don Juan, me encuentre; paso 	

no doy que, creyendo verle, 	
de mi sombra no me espanto, 	
siendo a aquestas ilusiones 	
aquesta casa de campo 	
adonde tú me has traído, 	
sepultura de mis años. 	
Tú, conseguida, no puedes 	
conseguirme, pues es claro 	
que no consigue quien no 	
consigue el alma; y es llano 	
que una hermosura sin ella 	
es como estatua de mármol, 	
en quien está la hermosura 	
sin el color del halago; 	
vencida, mas no gozada. 	
¡Oh, mal haya amor villano, 	
que la fuerza del cariño 	
la funda en la de los brazos! 	
Don Juan es noble ofendido: 	
solo en esto digo harto. 	
Que sepa de ti es forzoso, 	
pues, habiéndose quedado 	
Flora en Barcelona, ella 	
lo habrá dicho. Pues pongamos 	
a este miedo, a este peligro 	
y a esta desdicha un reparo; 	
este solo puede ser 	
que tu amor desesperado 	
de que en mí ha de hallar consuelo, 	
se resuelva en rigor tanto 	
a perderme de una vez: 	
sea mi sepulcro el claustro 	
de un convento en que ignorada 	
mi vida...
	
Suspende el labio,
	
no prosigas, que primero 	
que yo viva sin ti, un rayo 	
me mate, ¡válgame el cielo! 	
 


 
	
¡Ay de mí!, que ya este acaso 	
segunda vez sucedió: 	
mi muerte está pronunciando. 	
	
No, no temas, que yo, aunque 	
me asusto, no me acobardo. 	
¡Hola! ¿Qué es eso?
 


 
	
Que Porcia,
	
tu hermana, viene cazando 	
por el bosque y a las puertas 	
llega del castillo.
	
En tanto
	
que yo voy a recibirla, 	
por si entrar quiere a este cuarto, 	
Serafina, al aposento 	
te retira de Belardo. 	
	
¿Cómo ha de salir de aquí, 	
si ya Porcia ocupa el paso? 	
	
Pues éntrate en esa cuadra. 	
	
¡Cielo, tu favor aguardo! 	
 


 
	
Hermana, Porcia, ¿qué es esto? 	
	
Llegar, Álvaro, a tus brazos 	
con dos gustos; uno es 	
decirte que, más humano, 	
mi padre me envía por ti; 	
y otro, haber hecho, llegando 	
a las puertas de la torre, 	
el tiro más acertado 	
que hice en mi vida, porque 	
tan veloz pasaba un gamo 	
que con matarle corriendo, 	
puedo decir que volando. 	
	
Que vengas gustosa estimo. 	
	
Tan ufana me ha dejado 	
el tiro que no quisiera 	
esta tarde tan temprano 	
dejar el monte; y así, 	
mientras yo quedo cazando, 	
ve tú a la aldea; porque 	
mi padre, que has estimado, 	
el perdón vea en la priesa 	
con que le besas la mano. 	
	
Dices bien, mas no te quedes 	
tú aquí.
	
Tras ti al monte salgo.
	
  
	
Pues en él te dejaré. 	
	
Norabuena.    ¿Oyes, Belardo? 	
Di al Príncipe que me espere 	
aquí si viniere acaso 	
esta tarde.
	
Así lo haré.
	
	

    
Belardo, oyes, en sacando 	
yo de aquí a Porcia, retira 	
a esa dama de ese cuarto. 	
 


 
	
¿Que haya quien diga, señores, 	
que es oficio aprovechado 	
el de alcahuete y a mí 	
no sepa valerme un cuarto? 	
Ve aquí a don Álvaro y Porcia, 	
que me hacen su secretario 	
y al cabo del año no 	
me dan sino sobresaltos. 	
 


 
	
¿Fuese Porcia?
	
Ya se fue.
	
	
Y lo estuve deseando, 	
porque si quisiera entrar 	
no pudiera embarazarlo; 	
que no tiene por de dentro, 	
aunque la anduve buscando, 	
llave ni aldaba esta puerta; 	
pero ya segura salgo. 	
	
No muy segura.
	
¿Por qué?
	
	
Porque hasta aquí viene entrando 	
un hombre.
 


 
	
Vuelvo a esconderme.
	
	
Y yo a temblar.
	
¿Qué hay, Belardo?
	
	
Seas, señor, bien venido. 	
	
Habiendo, Porcia, avisado 	
de que hoy aquí la vería, 	
faltando de aquí su hermano, 	
vengo a verla. ¿Dónde está? 	
	
Con él salió ahora al campo, 	
mas dijo que aquí la esperes. 	
 


 
	
No será mucho el espacio, 	
porque apenas el camino 	
del aldea tomé, cuando 	
vuelvo a verte.
	
¿Era hora
	
de merecer favor tanto? 	
	

  
¿Cómo podré remediar, 	
que la otra no esté escuchando? 	
	

  
Porcia y el Príncipe son. 	
	
El estar aquí mi hermano 	
ha sido causa de que 	
aquesta ocasión perdamos; 	
pero ya este inconveniente 	
mi ingenio lo ha remediado. 	
	
¿Cómo?
	
Haciendo con mi padre
	
que a casa le vuelva, dando 	
fin a su enojo.
	
Yo estimo,
	
como es justo, ese cuidado. 	

  
Miento, que aún dura en mi pecho 	
aquel incendio pasado. 	
Pero así, loca memoria, 	
sino te venzo, te engaño. 	
	

  
Ella oye cuanto se dicen. 	
	

  
¿A qué parte, amor tirano, 	
iré donde tú no reines? 	
	
Siempre yo quejarme trato. 	
	
¿Por qué ahora?
	
Porque sé
	
que os tiene un hermoso encanto 	
en Nápoles divertido. 	
	
¿Quieres ver cuánto eso es falso? 	
Pues ha muchos días que yo 	
de Nápoles también falto, 	
porque una grande tristeza 	
me tiene tan retirado 	
que en esta vecina quinta 	
lloro tu ausencia; y es tanto 	
el gusto de vivir solo, 	
que aquestos días he dado 	
en no salir della, y tengo 	
puesto el gusto en unos cuadros 	
que para una galería 	
me hacen los más celebrados 	

pintores de toda Italia, 	
y aun de España, pues yo he hallado 	
alguno que a Apeles puede 	
competir; y tan pagado 	
desto estoy, que todo el día 	
solo en verles pintar gasto. 	
	
A mí mi desconfïanza 	
me había dicho...
	
Esto va malo.
	
	
¿Qué tienes?
	
¿Qué ha sucedido?
	
	
Aunque no es nada, tu hermano 	
vuelve.
	
Pues en esa cuadra
	
te esconde.
	
Por ti lo hago
	
más que por mí.
	

  
Mal podré
	
resistirlo.
	

  
¡San Hilario!
	
¡Zas, entrose ya!
 


 
	
No puedo
	
asegurar el cuidado 	
de que Porcia a Serafina 	
no vea; y así, tomando 	
la vuelta, vengo a saber 	
si la ha escondido Belardo. 	
	

  
¡Ay de mí! Sin duda viene 	
de algún aviso informado. 	
	

  
¡Aquí Porcia! ¿A qué habrá vuelto? 	
	

  
Él llega. ¿Si sabe algo? 	
	
¿Porcia?
	
¿Hermano?
	
¿Cómo el monte
	
dejas tan presto?
	
El cansancio
	
me rindió, y vuelvo a buscar 	
en este sitio el descanso. 	
	

  
Eso sí.
	
Mas tú, ¿a qué vuelves?
	
	
A que, habiendo reparado 	
la condición de mi padre, 	
advierto lo mal que hago 	
en ir sin ti...
	

  
Aun eso, bien.
	
	
...porque, si vuelve a su enfado, 	
tú le reportes.
	
Pues, ¿hay
	
más de que juntos volvamos? 	
	
Eso quiero yo.
	
Yo y todo.
	
	

  
¡Quién no os entendiera a entrambos! 	
	

  
Así excuso que no vea 	
a Serafina.
	

  
Así trato
	
de que al Príncipe no vea. 	
	
¿No vienes?
	
Sí.
	
Vamos.
	
Vamos.
	
	

  
Lindamente se ha dispuesto. 	
	

  
Lindamente se ha trazado. 	
	

  
Pues mi hermana no la ha visto. 	
	

  
Pues no le ha visto mi hermano. 	
 


 
	
¡Si bien lo supieras! Pero 	
al fin, de mayores daños, 	
aqueste ha sido el menor. 	
¡Ha, señores encerrados, 	
si no estorbo, salir pueden! 	
 


 
	
En vano intentáis osaros 	
a conocerme.
	
Y aun vós
	
también lo intentáis en vano, 	
no ser de mí conocida. 	
	
Advertid...
	
Quitad la mano
	
del rostro, que es poca nube 	
para esconder cielo tanto. 	
Ya sé quién sois, y ya sé 	
que ha sido de Amor milagro 	
el traeros donde os vea; 	
y aunque imposibles acasos 	
lo hayan dispuesto, no quiero 	
saberlos ni averiguarlos, 	
porque no me estará bien 	
el perderos, al hallaros 	
en esta casa; y así, 	
porque me dure el engaño 	
de la duda, elijo el medio 	
de estar creyendo y dudando. 	
	

  
Solo esto faltaba ahora; 	

que estuviese enamorado 	
el amante de la hermana 	
de la dama del hermano. 	
	
Generoso Federico 	
de Ursino, si intento en vano, 	
como decís, ocultarme 	
de vós, ¡oh infelice!, en cuanto 	
al ser de vós conocida, 	
no en cuanto al segundo caso, 	
pues yo tan bien contra vós 	
de dos razones me valgo: 	
la primera es el secreto 	
que de mi vista os encargo, 	
y la segunda es pediros 	
que os vais, para que llorando 	
a mis solas, mis desdichas 	
pueda aliviarlas en algo. 	
	
Una y otra razón vuestra 	
ya conmigo han alcanzado 	
su pretensión. Vuestro nombre 	
jamás saldrá de mi labio; 	
y apartándome de vós, 	
bien que a mi pesar me aparto, 	
daré esta penosa ausencia 	
en albricias deste hallazgo. 	
Quedad con Dios, advirtiendo 	
que me debéis más cuidados 	
que pensáis.
	
Reconocerlos
	
ofrezco, si no pagarlos. 	
Id con Dios.
	
Guárdeos el cielo.
	
	
Oís, ¿sabéis aquel adagio, 	
los dos, «cállate y callemos»? 	
	
Yo os lo ofrezco.
	
Yo os lo encargo.
	
	

  
¡Qué ventura!
	

   
¡Qué desdicha!
	
	

  
¡Favor, cielos!
	

  
¡Piedad, hados!
	
	

  
Que ya, viendo a Serafina, 	
espero vivir amando. 	
	

  
Que ya, sabiendo quién soy, 	
por puntos mi muerte aguardo. 	
 


 
	
¿Qué es lo que queréis?
	
Hablar
	
con el Príncipe quisiera, 	
para que ese cuadro viera 	
que acabo de retocar. 	
	
Pues ahora no está aquí, 	
que a caza esta tarde fue. 	
	
¿Vendrá presto?
	
No lo sé.
	

  
	
¿Qué es lo que pasa por mí, 	
fortuna deshecha mía? 	
Pero no lo digas, no, 	
que aun de ti no quiero yo 	
oírlo, porque sería 	
conmigo estar desairada 	
mi pena, al ver que una vida 	
que perdonó acontecida 	
no perdona pronunciada. 	
¡Válgame Dios! ¡Qué de cosas 	
debe en el mundo de haber 	
fáciles de suceder 	
y de creer dificultosas! 	
Porque, ¿quién creerá de mí, 	
que siendo, ¡ay de mí!, quien soy 	
en aqueste estado estoy? 	
Mas, ¿quién no lo creerá así? 	
Pues todos la escrupulosa 	
condición del honor ven: 	
¡mal haya el primero, amén, 	
que hizo ley tan rigurosa! 	
Poco del honor sabía 	
el legislador tirano 	
que puso en ajena mano 	
mi opinión, y no en la mía. 	
Que a otro mi honor se sujete 	
y sea, ¡oh injusta ley traidora!, 	
la afrenta de quien la llora 	
y no de quien la comete. 	

¿Mi fama ha de ser honrosa 	
cómplice al mal y no al bien? 	
Mal haya el primero, amén, 	
que hizo ley tan rigurosa. 	
¿El honor que nace mío, 	
esclavo de otro? Eso no. 	
¿Y que me condene yo 	
por el ajeno albedrío? 	
¿Cómo bárbaro consiente 	
el mundo este infame rito? 	
Donde no hay culpa, ¿hay delito, 	
siendo otro el delincuente? 	
De su malicia afrentosa, 	
¡que a mí el castigo me den! 	
Mal haya el primero, amén, 	
que hizo ley tan rigurosa. 	
De cuantos el mundo advierte 	
infelices, ¡ay de mí!, 	
¿habrá otro más que yo?
 


 
	
Sí,
	
pues cómplice de tu suerte, 	
tu misma vereda sigo; 	
luego otro hay más desdichado. 	
	
Pues a este tiempo has llegado, 	
ven discurriendo conmigo. 	
En busca de mi enemigo, 	
patria y hacienda dejé... 	
	
¿Y no hallaste rastro aunque 	
ya le llevabas contigo? 	
	
...no hallando huella en el mar, 	
disfrazado, solo y triste... 	
	
A Nápoles te veniste. 	
	
La causa fue imaginar 	
que si aquí fue amor primero, 	
aquí sin duda vendría. 	
	
Y aquí de un día a otro día 	
nos hallamos sin dinero. 	
	
A nadie quise llegar 	
sin honra a decir quién era. 	
	
Yo, juro a Dios, lo dijera, 	
con hambre, a todo el lugar. 	
¿Don Luis no es tu amigo?
	
Sí
	
pero, ¿a qué amigo llegara 	
yo a fïarme, en quien no hallara 	
un testigo contra mí? 	
¡Yo, a que ninguno supiera 	
mi desdicha cara a cara, 	
que con cuidado me hablara 	
y con lástima me viera! 	
No ha de saberse quién soy, 	
pues no soy, mientras vengado 	
no esté; y así, me he aplicado 	
en cuanto inquiriendo voy, 	
a que la curiosidad 	
nombre de oficio me dé. 	
	
No eres el primero que 	
sustenta su habilidad. 	
	
Y así, viendo que se hacía 	
esta obra de pintura, 	
como oficial, (¡qué locura!, 	
pero honrada como mía), 	
en ella me acomodé, 	
y si cúya era supiera, 	
antes de hambre me muriera. 	
	
Hicieras mal, mas, ¿por qué? 	
	
Porque ya una vez me vio 	
el Príncipe, y recelara 	
el conocerme.
	
Repara
	
en que tanto te trocó 	
la fortuna, que temer 	
no tienes, y estás de modo 	
que te has demudado en todo 	
cuanto no es enflaquecer. 	
Fuera de que en este estado 	
y en este traje, señor, 	
fuera el presumirlo error; 	
y más de quien sin cuidado 	
una vez sola te vio. 	
Pero este el Príncipe es. 	
 


 
	
Dame, gran señor, tus pies. 	
  
	
Español, ¿qué te obligó 	
a esperarme aquí?
	
Creyendo
	
el gusto que has de tener, 	
Príncipe invicto, en saber 	
que el cuadro que estaba haciendo 	
está acabado, he querido 	
ser yo el que antes te lo diga. 	
	
Mucho tu atención me obliga. 	
Pero, ¿qué fábula ha sido 	
la que acabaste primero? 	
	
La de Hércules, señor; 	
en quien pienso que el primor 	
unió lo hermoso y lo fiero. 	
	
¿Cómo?
	
Como está la ira
	
en su entereza pintada, 	
al ver que se lleva hurtada 	
el centauro a Deyanira, 	
y con tan vivos anhelos 	
tras él va, que juzgo yo 	
que nadie le vea que no 	
diga: «este hombre tiene celos». 	
Fuera de la tabla está, 	
y aun estuviera más fuera 	
si en la tabla no estuviera 	
el centauro tras quien va. 	
Este es el cuerpo mayor 	
del lienzo, y en los bosquejos 	
de las sombras y los lejos, 	
en perspectiva menor, 	
se ve abrasándose; y es 	
el mote que darle quiero: 	
«Quien tuvo celos primero, 	
muera abrasado después». 	
	
No solo en esta ocasión, 	
que el cuadro agradezca es bien; 	
pero el concepto también 	
te agradece mi pasión; 	
y pues a tiempo has llegado 	
que, trayendo mis desvelos 	
celos, me has hablado en celos, 	
te he de feriar un cuidado 	
a precio de una fineza 	
que quiero que hagas por mí. 	
	
Para servirte nací. 	
	
Sabrás que de una belleza 	
que una vez vi solamente, 	
tan rendido llegué a estar, 	
que no la pude olvidar 	
con haber vivido ausente. 	
Hoy, bien acaso, he sabido 	
dónde retirada vive; 	
y en tanto que Amor percibe 	
modo en que pueda rendido 	
solicitar sus favores, 	
imagino que no hubiera 	
cosa que más divirtiera 	
mis penas y mis rigores 	
que tener suyo un retrato; 	
tú, al fin, como forastero, 	
no la conoces, y quiero 	
fiarle de ti.
	
Solo trato
	
servirte con alma y vida, 	
mas no me atrevo, señor, 	
si es beldad tan superior, 	
sacarla tan parecida. 	
	
¿Por qué?
	
Porque lo intenté
	
alguna vez, y advertí 	
que la hermosura, ¡ay de mí!, 	
no se pinta bien.
	
Ya sé
	
que es difícil de pintar 	
si es perfecta la belleza; 	
pero de tu gran destreza 	
puedo el acierto fïar; 	
y cuando por el acierto, 	
español, no te eligiera, 	
por el secreto lo hiciera. 	
	
Que te he de servir, es cierto. 	
	
Pues ven conmigo, advertido 	

de que, si nos dan lugar, 	
a hurto la has de pintar. 	
Yo a la puerta prevenido 	
a todo trance estaré 	
por lo que allí sucediere, 	
de que he de librarte infiere. 	
	
Digo, gran señor, que iré 	
en tu palabra fiado, 	
y después en mi valor; 	
que aunque un humilde pintor 	
soy, quizá por ser honrado 	
vivo así.
	
De ti lo creo;
	
cree de mí que, agradecido, 	
verás tu deseo cumplido. 	

  
	
No sabes tú mi deseo. 	
	
Señor, ¿qué es esto?
	
En aquella
	
caja pequeña pondrás 	
colores y los demás 	
pinceles, y trae con ella 	
una pistola.
	
¿Qué nueva
	
aventura aquesta fue? 	
¿Dónde vas?
	
Yo no lo sé
	
donde el Príncipe me lleva; 	
ya que ultrajes de mi honra 	
quieren que pintor me vea 	
hasta que con sangre sea 	
el pintor de mi deshonra. 	
 


 
	
Ya, señor, que he merecido 	
que más humano me hables, 	
habiendo debido a Porcia 	
hacer estas amistades 	
segundo honor te merezca. 	
¿Qué es lo que tienes? ¿Qué traes, 	
que las pasiones del pecho 	
se te ven en el semblante? 	
Mira que, como yo soy 	
la causa de tus pesares, 	
me tiene desconfïado 	
tu tristeza, viendo que haces, 	
como en las farsas, extremos 	
disimulados aparte. 	
	
Don Álvaro, mi tristeza 	
de causa distinta nace; 	
no tienes la culpa tú, 	
esto que te digo baste 	
por ahora.
	
Poco fías
	
de mí.
	
¿Quieres no apurarme?
	
No me obligues que te diga 	
que don Juan Roca me trae 	
con esta pena.
	
¿Don Juan?
	
	
Sí.
	
Pues dime: dél, ¿qué sabes?
	

  
Apuremos, corazón, 	
toda la malicia al lance. 	
	
Que es desdichado por ser 	
mi amigo.
	
(   ¡Duda notable!)
	
Pues, ¿qué es lo que ha sucedido? 	
	
¿Qué más que haberle, un infame, 	
aleve, traidor, robado... 	
(aquí el aliento me falte, 	
porque no es bien que contigo 	
ni aun conmigo me declare; 	
mas, ya lo dije) ...a su esposa, 	
sin ser posible ayudarle 	
yo a vengar de su enemigo? 	
	
( Aparte.  ¡Ay de mí! Todo lo sabe, 	
pues dice que no es posible 	
de su enemigo vengarle. 	
No sin mucha ocasión, ¡cielos!, 	
conmigo llegó a enojarse. 	
Desdichas, no me matéis... 	
Pues ya, ¡ay Dios!, que llega a hablarme 	
hoy tan claro, bien será 	
que yo de mano le gane 	
y cuente todo el suceso 	
tratando de disculparme.) 	
Señor, si...
	
Nada me digas,
	

que es en vano consolarme; 	
ya sé que querrás decirme 	
que es necia fineza darme 	
por entendido en desdicha 	
en que no puedo ampararle, 	
pues dél ni de su enemigo 	
ni de su esposa se sabe 	
desde el día que robada 	
faltó.
	

  
Mejorose el lance:
	
alentemos, corazón, 	
que ya es el recelo en balde. 	
¡Qué desdicha! Si supiera 	
yo del agresor cobarde, 	
de su afrenta, le buscara, 	
¡vive Dios!, para matarle 	
solo en fe de ser tu amigo. 	
	
¡Oh, cuánto estimo escucharte! 	
	
Pues señor, si tú no puedes, 	
como dices, ayudarle, 	
divierte tu pena.
	
Mal
	
se divierten penas tales; 	
pero, con todo, porque 	
no presumas que me falte 	
lugar para tu consejo, 	
al monte saldré esta tarde 	
ya que todos estos días 	
deste gusto me privaste. 	
Manda poner la carroza, 	
que quiero, ya que las paces 	
hicimos, dar por allá 	
la vuelta.
	
Yo, pues, delante
	
iré, para que Belardo 	
de casa, señor, no falte. 	

  
No es sino por prevenir 	
que Serafina se guarde. 	

  
	
Paréceme bien.
 


 
	
Aquí
	
don Pedro, señor, el padre 	
de Serafina, te busca. 	
	
Pues dile que entre, no aguarde; 	
sin duda, el mismo cuidado 	
que tengo es el que le trae. 	
 


 
	
Señor don Luis, vuestros brazos 	
me dad.
	
¿Ventura tan grande,
	
señor don Pedro, merecen 	
retiradas soledades? 	
	
Un cuidado me ha traído: 	
yo, señor don Luis (   Pesares, 	
pues me afligís atrevidos, 	
no me consoléis cobardes.) 	
traigo una pena estos días 	
que de los olvidos nace 	
de mi hija y de don Juan, 	
pues no me escriben; y nadie 	
a quien yo escribo responde 	
a propósito. Pues sabe 	
el mundo que la amistad 	
vuestra ejemplo es de amistades; 	
merced me haced de decirme 	
qué sabéis dél.
	

  
¡Duda grave!
	
Pues decirlo y no decirlo 	
es a su honor importante. 	
Mas menor inconveniente 	
es que lo dude y lo calle; 	
que en materias del honor 	
hablar sin pensado examen 	
es muy difícil, aunque 	
a muchos parece fácil. 	
	
¿Qué me respondéis?
	
Que ya
	
no extraño que a mí me falten 	
cartas, faltándoos a vós. 	
	
Pues paso más adelante, 	
pero dándome palabra 	
de que lo que os diga a nadie 	
lo diréis.
	
Sí doy.
	
Pues yo...
	
 


 
	
Si vas al monte esta tarde, 	

señor... Mas, ¿quién está aquí? 	
	
Quien a vuestras plantas yace 	
tendido siempre.
	
Los brazos,
	
señor, esta deuda paguen. 	
	
Perdona, Porcia, que yo 	
los cumplimientos ataje. 	
Señor don Pedro, venid 	
conmigo; y puesto que parte 	
el camino de la corte 	
el monte, que os acompañe 	
hasta él es justo; hablaremos 	
sin estas dificultades. 	
	
Obedeceros me toca. 	
Quedad con Dios.
	
Él os guarde.
	
	
Ven tú en la carroza, pues 	
ya va tu hermano delante. 	
 


 
	
Con más gusto fuera sola, 	
si fuera a ver a mi amante. 	
 


 
	
Aquesto has de hacer por mí; 	
y en prendas de que premiarte 	
sabré, este diamante toma. 	
	
Poco entiendo de diamantes, 	
que no valen si se venden 	
lo que si se compran valen. 	
Pero volvamos al caso: 	
mayores dificultades 	
venceré por ti.    Venid 	
conmigo vós, que yo en parte 	
os pondré que podáis verla, 	
sin ser sentido de nadie. 	
	
Guiad vós, que obedecer 	
nos toca, no hacer examen. 	
	
Piensa, español, que por mí 	
aquestas finezas haces. 	
	
Servirte, señor, deseo. 	
	
Ningún temor te acobarde, 	
que yo quedo aquí.
	
¿Temor?
	
Mal, señor, mi valor, sabes; 	
que no acobardan peligros 	
a quien no matan pesares. 	

  
	
Adiós; y para otra vez 	
doblones y no diamantes. 	

  
	
¿De qué se queja el vejete? 	
Pues que yo he callado, calle. 	
	
¿Qué tienes tú que decir? 	
	
Un cuento lo diga antes, 	
si no es que llega primero 	
alguno que me le ataje: 	
«A cuatro o cinco chiquillos 	
daba de comer su padre 	
cada día, y como eran 	
tantas porciones iguales, 	
un día se olvidó de uno. 	
Él por no pedir, que es grave 	
desacato de los niños, 	
estábase muerto de hambre. 	
Un gato maullaba entonces; 	
y dijo el chiquillo: 'Zape, 	
¿de qué me pides los huesos 	
si aun no me han dado la carne?'». 	
A este propósito dije 	
al viejo no me maullase 	
al oído, pues hasta ahora 	
aún no me han dado qué darle. 	
	
Ya te he entendido, y aquesta 	
cadena el descuido salve. 	
	
Y a ti te salve y regine, 	
deseslabonada a partes, 	
la cadena del demonio 	
en la vida perdurable; 	
aunque solo oír el cuento 	
para mí es paga bastante. 	
 


 
	
Quitémonos de la puerta, 	
y esperemos a esta parte 	
retirados.
	
Desta cuadra
	
al jardín la reja sale 	

donde ella suele venir 	
a divertirse las tardes; 	
entrad dentro y no hagáis ruido. 	
 


 
	
No haré; mas, ¿qué es lo que haces? 	
	
Por más seguridad, echo 	
por acá fuera la llave. 	
	
No, no cierres. ¿No es mejor 	
que yo tenga a todo trance 	
la puerta abierta?
	
No es.
	
	
Advierte...
	
Calla, no hables,
	
que es la que viene hacia aquí. 	
	
Pues ya es tiempo de que saque 	
la lámina y los matices. 	
 


 
	
¡Oh cuántas veces, pesares, 	
os saco a campaña a solas, 	
sin que en tan duro combate, 	
por vuestra parte o la mía, 	
la vitoria se declare! 	
	

  
Aún no puedo verla el rostro, 	
que está el villano delante. 	
	
¿Pues todo ha de ser, señora, 	
llorar?
	
No, amigo, te espantes,
	
si ya no es de ver que el llanto 	
no haga la pena süave. 	
	
Advierte...
	
Nada me digas,
	
y si quieres consolarme 	
sea con dejarme sola; 	
que quiero a la sombra que hacen 	
estos emparrados, ver, 	
tal el desvelo me trae, 	
si con el sueño firmar 	
puedo treguas si no paces. 	
 


 
	

  
De espaldas se ha puesto; no es 	
posible que la retrate. 	
	
Pues no te sientes así, 	
mejor será hacia esta parte, 	
porque de esas rejas corre 	
más templadamente el aire. 	
	
Dices bien. ¡Oh sueño, ven 	
a dar alivio a mis males! 	
 


 
	
¡Ce, la dama es esta!
	
Ya
	
aplico el pincel al naipe. 	
Mas, ¡ay de mí!, que su sueño 	
es de dos muertes imagen. 	
¿Qué miro? ¡Valedme cielos! 	
Que quiere hacer el dolor 	
que el retrato que el amor 	
erró, le acierten los celos. 	
Todo horrores, todo yelos 	
soy, sin ser ni luz ni trato; 	
que de mi valor ingrato 	
mudarme el arte procura, 	
pues ha hecho una escritura 	
viniendo a hacer un retrato. 	
Tan fuera de mí he quedado, 	
sin aliento y sin acción, 	
que pienso que el corazón 	
a otro pecho se ha mudado, 	
si ya no es que me ha dejado 	
por irla a reconocer 	
dudando que puede ser 	
que sin ver, hablar ni oír, 	
se haya atrevido a dormir 	
quien se ha atrevido a ofender. 	
¿Cómo en tan dura batalla 	
tengo, a pesar de mi estrella, 	
valor para conocella 	
y temor para matalla? 	
Mas, si encerrado me halla 	
el lance, ¿qué he de intentar? 	
¡Que haya sabido el pesar 	

hacer que esté preso yo 	
donde pueda verle y no 	
donde le pueda vengar! 	
Venganza ha de ser segura 	
la que ha de hacer el honor, 	
que es la sobra de valor 	
tal vez falta de cordura. 	
Fuera de que, si se apura 	
su venganza a mi esperanza, 	
la media parte me alcanza; 	
pues sufrir, temer, penar, 	
corazón hasta tomar 	
por entero la venganza... 	

  
	
¡Aguarda, espera! ¡No manches 	
tu noble acero en mi vida! 	
¡No me mates! ¡No me mates! 	
 


 
	
¿Qué es esto, mi bien?
	
Haber
	
visto entre sueños la imagen 	
de mi muerte, nunca fueron 	
tus brazos más agradables. 	
	
La dicha de un desdichado 	
siempre de un acaso nace. 	
	

  
Don Álvaro es, ¡vive el cielo!, 	
hijo de don Luis, su amante. 	
	
Repórtate, que a decirte 	
que viene hoy aquí mi padre 	
me he adelantado.
	
(   ¡Ya, cielos,
	
no hay sufrimiento que baste! 	
Cuantas razones propuse 	
aquí para reportarme, 	
al verla en sus brazos, todas 	
es forzoso que me falten.) 	
¡Muere traidor! ¡Y contigo 	
muera esa hermosura infame! 	
 


 
	
¡Ay de mí!
	
¡Válgame el cielo!
	
	
Ahora, más que me maten; 	
que ya no estimo la vida. 	
	
¡El ruido se oyó a esta parte! 	
	
¡Entrad todos!
	
¿Qué ha sido esto?
	
	
Llegar, infelice padre, 	
muerta a tus brazos porque 	
no tengas tú que matarme. 	
	
Yo a tus plantas porque en ellas 	
mi vida infeliz acabe. 	
	
¿Serafina?
	
¿Álvaro?
	
¡Cielos!
	
¿Quién vio tragedia tan grande? 	
 


 
	
Sin duda le han descubierto. 	
	
Al que pretenda injuriarle 	
le quitaré yo mil vidas, 	
puesto que está en esta parte 	
en mi confïanza. Pero, 	
¿qué espectáculo notable 	
es aqueste?
	
Un cuadro es
	
que ha dibujado con sangre 	
el pintor de su deshonra. 	
Don Juan Roca soy: matadme 	
todos, pues todos tenéis 	
vuestras injurias delante. 	
Tú, don Pedro, pues te vuelvo 	
triste y sangriento cadáver 	
una beldad que me diste; 	
tú, don Luis, pues muerto yace 	
tu hijo a mis manos; y tú, 	
Príncipe, pues me mandaste 	
hacer un retrato que 	
pinté con su rojo esmalte. 	

¿Qué esperáis? Matadme todos. 	
	
Ninguno intente injuriarle, 	
que empeñado en defenderle 	
estoy. Esas puertas abre. 	

  
Ponte en un caballo ahora 	
y escapa bebiendo el aire. 	
	
¿De quién ha de hüir? Que a mí, 	
aunque mi sangre derrame, 	
más que ofendido, obligado 	
me deja, y he de ampararle. 	
	
Lo mismo digo yo, puesto 	
que aunque a mi hijo me mate, 	
quien venga su honor, no ofende. 	
	
Yo estimo valor tan grande; 	
mas, por no irritar la ira, 	
me quitaré de delante. 	
	
Honrados proceden todos; 	
y para que en mí no falte 	
también otra ilustre acción, 	
la mano a Porcia he de darle 	
de esposo.
	
Dichosa he sido.
	
	
Porque en boda y muerte acabe 	
el pintor de su deshonra, 	
perdonad yerros tan grandes. 	


 
 
FIN