Metro lírico 

Metro lírico . Al ilustrísimo señor don Luis de Haro 
Haro, de la alta esfera 
gloria y honor del monte de Helicona , 
donde mejor pudiera 
mover el Sol su espléndida corona, 
y con mayor eclíptico decoro 
que en sus eternos paralelos de oro , 
oye con rostro afable, 
no de Marte el furor ni las fortunas 
del mar inexorable 
que, entre lares domésticos, algunas 
suelen causar al sentimiento efectos 
que el genio obligan a formar conceptos. 
Antiguamente fueron 
dignos los huertos, si las flores amas, 
del honor que les dieron 
los griegos y latinos epigramas; 
vivas estatuas, cuya ilustre pompa 
no hay fuerza de los siglos que la rompa. 
Quejábase la Tierra 
en su principio que el celeste manto 
tanta hermosura encierra; 
y Júpiter, que amó las selvas tanto , 
porque no pudo darle luces bellas, 
las flores igualó con las estrellas. 
En el laurel constante 
vivió ninfa gentil ; celosa ardía 
Clicie , de Febo amante; 
a Narciso mató su filautía ; 
joven era el Jacinto , y las hermosas 
plantas de Venus purpuraron rosas . 
El fruto del discreto 
moral sangre de Píramo colora; 
con tierno y dulce afecto 
la madre del Amor a Adonis llora. 
Tú, pues tuvieron almas, oye, en tanto 
que lloran flores, lo que de ellas canto. 
En la primera parte 
de la tiniebla en que la noche fría 
su obscuro imperio parte, 
los temerosos párpados abría 
con luz intercadente y breve el cielo , 
manchado a nubes el purpureo velo. 
Sólo, en silencio mudo, 
a sí misma la noche se escuchaba; 
y en el informe y rudo 
principio estar segunda vez juzgaba 
cuantas naturalezas tienen forma 
del claro Sol, que su materia informa . 
Temblaba de la tierra 
la cara que afeitaron tantas flores, 
amenazando guerra 
las cajas de los polos tronadores, 
y las columnas que los arcos fían 
cañones de cristal estremecían. 
Cuando de los terrenos 
húmidos monstros, que el planeta cuarto 
engendra por los senos 
nubíferos ya rotos, brama el parto, 
silbando por el viento y polvo ciego 
en selvas de agua, víboras de fuego. 
Tantas balas de nieve 
escupe la invisible artillería 
y tantos mares llueve, 
que parece que en ira y en porfía 
con nueva injuria a los gigantes fragua 
en Etnas de temor sepulcros de agua. 
Alivio de mis males, 
mísero huertecillo que dormía 
libre de penas tales 
sus flores acechando el alba al día 
para abrir de pimpollos tanta suma, 
y yo su luz para tomar la pluma. 
A un tiempo nos quejamos, 
él con la voz de que le roba el viento, 
las flores y los ramos, 
y yo de ver que en su furor violento 
no respetase Júpiter airado 
la verde oliva y el laurel sagrado. 
Fulminaba tronantes 
rayos al mundo el celestial teatro 
que bordaron diamantes, 
y uno en furor los elementos cuatro 
pensaron que el motor que los gobierna 
desengarzaba la cadena eterna . 
No bien la blanca Aurora 
los jazmines del pie puso en la plata 
del coturno que dora 
al tiempo que con luz el Sol los ata, 
cuando salí por ver qué fruto alcanza 
la fe con que sembré tanta esperanza. 
No siente más fatigas 
mísero labrador, cuyo sembrado 
coronaban espigas, 
cuando miró las líneas del arado, 
su primero sudor y del novillo 
limpias las eras y burlado el trillo, 
que yo, mi inútil huerto , 
robado como Hespérides de Alcides , 
y en el campo desierto 
otra Numancia de árboles y vides, 
un Sagunto de flores y retamas, 
las piedras hojas y los muros ramas. 
Sobre mojados limos, 
Troyas de manutisas y claveles, 
pámpanos y racimos 
de un cenador (ya título) doseles , 
porque le puso el tiempo en alto estado, 
la arena de sus pies hicieron prado. 
Cual suele de mañana, 
antes de consultar el claro espejo, 
sin falsa nieve y grana, 
salir la dama en pálido bosquejo, 
que desmintió lo que mentido había, 
a la noche clavel y lirio al día; 
y ya huésped estraño, 
su amante apenas sabe consolarse, 
y, llamándose a engaño, 
más solicita el irse que el quedarse; 
así mi huerto, en el lluvioso abismo, 
amaneció mentira de sí mismo. 
Un árbol, cuyo fruto 
desatados corales imitaba, 
volvió la pompa en luto, 
vengándose un jazmín que le envidiaba; 
así le deja esqueleto, y le priva 
del alma natural vegetativa. 
¡Condición arrogante! 
¡Que no sufras, jazmín , que las mayores 
plantas estén delante, 
porque tu verde red salpiquen flores, 
sabiendo que crecer ni vivir puedes, 
a no tenerte en brazos las paredes! 
La vividora yedra, 
¿qué hiciera el laberinto de sus lazos, 
si amante, con ser piedra, 
piadoso el muro no le diera abrazos? 
O ¿cómo, no trepando al verde colmo, 
fuera la vid tan alta como el olmo? 
Cuanto el cielo sustenta 
precisa ha menester defensa alguna; 
todo el favor lo aumenta; 
hasta el inmenso mar crece en la luna; 
que nunca vi medrar, o es monstro raro, 
planta sin Sol ni ingenio sin amparo. 
Cual quedan en la guerra 
manoplas, golas, petos y celadas 
sembrados por la tierra, 
y entre el sangriento humor rotas espadas, 
así del viento bárbaros rigores 
rompieron ramas y sembraron flores. 
Suspenso yo le dije: 
“¿Qué es esto, huertecillo? ¿Qué fortuna 
tan áspera te aflige? 
¿Cuándo la envidia en humildad ninguna 
fue tan crüel, si el verte tan florido 
el exorcismo de esta nube ha sido? 
¿Qué mucho que desprive 
la envidia al siete veces cónsul Mario, 
y que al suelo derribe 
la gloria militar de Belisario? 
Mas tú, mas yo, ¿venganzas tan crüeles? 
¿Por qué triunfos, jardín? ¿Por qué laureles? 
Si fueras el hibleo 
de España, Aranjuez, no me admirara 
que su feroz deseo 
en tu real grandeza ejecutara; 
mas átomo pensil, verte me admiro 
el verde blanco de su helado tiro. 
Consuélate conmigo, 
que, después de dos años pretendiente, 
los servicios no digo, 
que fuera memorial impertinente; 
basta que sepas tú que me pareces, 
pues que te pierdes más cuanto más creces. 
Áspero torbellino, 
armado de rigores y venganzas, 
súbitamente vino 
a deshojar mis verdes esperanzas, 
haciendo el suelo alfombra de colores 
tantas hojas escritas como flores . 
No fuera el gran monarca, 
porque viviera yo, menor planeta; 
pues cuanta tierra abarca 
y ciñe el mar se le rindió sujeta, 
que iguales mira al águila y al grillo 
aquel topacio del celeste anillo. 
Corre sin desclavarse 
del solio de zafir Alma del mundo ; 
múdase sin mudarse , 
de la naturaleza autor segundo, 
rey de la luz con paz de su armonía, 
hacha inmortal donde se enciende el día. 
Si bien hay tierra adonde 
ni aun con oblicuos rayos su grandeza 
a su nadir responde, 
tal es de mi fortuna la aspereza 
que no me alcanza el Sol ni me ha servido 
haber junto a su eclíptica nacido. 
Ni mi fortuna muda 
ver en tres lustros de mi edad primera, 
con la espada desnuda, 
al bravo portugués en la Tercera 
ni después en las naves españolas 
del mar inglés los puertos y las olas. 
Estoy seguro y cierto 
de que ha de haber quien a los dos murmure, 
mas no te espantes, huerto, 
de que esta narración tanto me dure, 
que, como fui soldado de una guerra, 
cuéntolo muchas veces en mi tierra. 
Ni menos el estudio, 
ejercicio también de su alabanza, 
pero fatal preludio 
del suceso infeliz de mi esperanza, 
pues que dimos los dos en tantas sumas, 
tú al suelo flores y yo al viento plumas. 
No es posible que falte 
quien tu humildad castigue, de que llore 
el blanco y rojo esmalte, 
que tu edad juvenil rompa y desdore 
intempestiva furia de agua y viento, 
pues vives el más ínfimo elemento. 
Fuerte filosofía, 
retirada vejez, pero contenta, 
que la fortuna mía 
con el breve camino el paso alienta. 
Si algunas esperanzas he perdido, 
solo del tiempo estoy arrepentido. 
Si yo no canto, basta 
que otros canten por mí lo que yo lloro; 
voraz el tiempo gasta 
torres de vanidad, montañas de oro; 
único sol no padeció ruina, 
cándida virgen, la virtud divina. 
Esta, príncipe claro, 
sublime en vos y altísimo ornamento 
de vuestro ingenio raro, 
os hace amable a todo entendimiento, 
que si el alto nacer solo ennoblece, 
dichoso el que obra el premio que merece. 
Huerto de esta ribera, 
para siempre se fue, ¡qué infausto día!, 
la dulce primavera 
que con su hermoso pie te florecía; 
por eso te faltó sereno el cielo, 
y a su occidente sol siguiose el yelo. 
Aquí me daba vida, 
y a ti te daba flores. Ya la muerte, 
con su veloz partida, 
en estériles campos nos convierte: 
que a vivir estos valles, no lo ignores, 
a mí me diera siglos y a ti flores”.